http://www.youtube.com/watch?v=aReledyvn_s
El Once, ese monstruito, el bastardo de Almagro y Balvanera, fruto de una noche sin orgasmos. Una sopa de nacionalidades, con fideos cabello de ángel. Ese barrio que no es barrio, ese no lugar que se erigió sin pedirle permiso a nadie, ese cachito autárquico que se morfó incluso el nombre de una estación de subte.
“Estoy cansado, pero igual, no tengo a donde ir”
Ella era pasajera en esa tierra, dormía en una madriguera de estudiante burguesa entre gentecita que arañaba el fin de mes. La piba del Once se amontonaba entre edificios grises que vomitaban cemento a sus pies y cotillones de terror, con sus caretas de goma, la felicidad hecha plástico: matracas, silbatos, basura, mucha basura. Los retazos de tela en el piso, los negocios de todo chasco. Las heridas suturadas con doble hilo, que se abrían después de las 7 pm.
“Un angel me vino a buscar, pero igual no lo quiero seguir”
Nos conocimos en una mano, la bancamos sin irnos al mazo, jugamos de guapos, con el pelo despeinado. Quemamos, muy rápido, los naipes. La última vez que nos masticamos, miramos por la ventana cuadrada, con la persiana a medio cerrar. Los cartoneros sobrevivían sobre Lavalle a manotazos de bolsas de cartón. Intercambiamos promesas y le dijimos adiós a nuestra relación de papel picado. Los pedacitos de colores caían sobre el piso, se empapaban con la humedad de la noche, eran pisoteados con desinterés, violados por el hormigón del Once.
Intercambiamos promesas... famosos votos...
ResponderEliminarAlgo me dice que si mi querido Sheakespeare escribiera tangos, es masomenos así como sonaría.
Escuchás, Rockstar?
No es una historia triste pero el papel picado también hace ruido, cuando se suicida en el suelo.
ni yo de esto
ResponderEliminarqe buena onda =D
tee amoo mas amiguinaaa! xD
hermoso el blog
pinto seguirlo =)
segui mal un enlace perdon x la firma nada qe ver de mas arriba besos!
ResponderEliminar"violados por el hormigòn del once" y si.. si hasta la ciudad entera nos viola.. se nos mete en todos lados, nos estampa en la cara que a veces no hay lugar a donde ir/huir...
ResponderEliminarMe encantaron dos frases en particuar por lo que me representan: "la ùltima vez que nos masticamos" y "las heridas saturadas con doble hilo" creo que la segunda puede ser consecuencia de la primera...
abrazo,
Vero.
Creo que ya esta todo dicho... Dicho todo esta ya creo
ResponderEliminarquemamos muy rapido los naipes...sisi...eso describe mi situacion actual...
ResponderEliminarbien podriamos decir que se fundio el motor de la nave ja
besos mi querido...siempre un palcer leerlo
mua
me hiciste caminar por lavalle y pasteur... volví a un lugar por el que ya no paso
ResponderEliminarQue linda manera de transportarme a Once...
ResponderEliminarNo puedo evitar imaginar los pedacitos de colores cayendo en el piso. Y aunque sean pisados y ensuciados a pisotones, llamaran la atención y resaltarán en medio del gris del once. Se me hace que es de una de esas imagenes imborrables en la mente.
Besitos muchos Xaj
Describiste tambien el Once y sus aledaños, que me transporte un rato a las calles tristes que se viven y lloran.
ResponderEliminarBesos.
Siempre es un placer leerte, cuándo será que consigues una nenita que te haga escribir cositas hermosas
ResponderEliminarComo las ràfagas de viento...sabor a poco, con recuerdo a mucho...
ResponderEliminarbesos Xaj
Xaj
ResponderEliminarEl papel picado -como el de mi tierra-, es tan llamativo, como efímera es su duración.
Un abrazo
mañana de sol...en las calles del abasto...
ResponderEliminarla piba espera con frio y desconfianza un 24 que nunca llega, ya son las 7 y lo unico que quiere es salir de ese infierno que se yergue en el infierno.
me generaste, al reves que a Mari posa, un recuerdo a poco con sabor a mucho
te regalo esa frasesita, esteril despues de las tuyas, pero aun asi adecuada para lo que te quise transmitir
el recuerdo de un once desierto, dominguero y fisurado
el once de mi adolescencia
ahora que ya no adolezco,
no hay lugar como once para los negocios de todo chasco y naipes quemados
no hay en este infierno, otro lugar, tan infierno
pero no de esos encantadores, mas bien trucho, bien plastico
de esos que le roban la magia, hasta al papel picado
me re tiro ahora pues
saludos.dos!
Historias de Once. Se ha escrito tanto sobre barrios y sigue siendo el sitio más cercano `para sentir
ResponderEliminarMuxus!
Son muy lindos tus textos.. mucho no comento, pero sabe que te leo y es un placer enorme.
ResponderEliminarBesos.
Un eterno carnaval en cuotas que uno no puede pagar.
ResponderEliminarAbrazo
Todo un mundo dentro de un barrio.
ResponderEliminarSaluditos
AYER LA TORMENTA, CASI ME ROMPE EL CORAZON, PERO IGUAL, TE QUIERO.
ResponderEliminar"...Los pedacitos de colores caían sobre el piso, se empapaban con la humedad de la noche, eran pisoteados con desinterés violados por el hormigón del Once..."
Desolacion, esa sensacion me dio.
Es MARAVILLOSO lo q escribis, me repito, pero es MI verdad.
Un abracito =)
no me habrá encontrado a mí, en un octubre viejo, en un barcito de once, entre nacionalidades ajenas y la mía como estandarte y tema de conversación?
ResponderEliminarel hormigón de once debe tener esa costumbre... a mí me trajo besos importados desde olivos y quizás me depare algún fernet de caballito, o lo que pinte venir, con o sin fecha de vencimiento.
no se por que leyendo esto empece a tararear.. " cuando se desperto...no recordaba nad de la noche anterior, demasiadas cervezas, dijo al ver mi cabeza al lado de la suya en la almohada y le bese otra vez..pero ya no era ayer si no mañana..."
ResponderEliminarUn beso
Te escribo desde el interior de un Iglublogs..reacondicionado para mi abuso personal!!Desde aki los mejores vientos para vos!!
ResponderEliminarBuen blogs!
Hay fronteras en esa tierra?..
ResponderEliminarBrillante metáfora, la de los papeles picados, que se dejan caer, por la gravedad, y lo saben, mas allá del piso no se va a ir a parar..
"Perdí nocion del tiempo y el lugar"... creo que no, no tiene frontera..
saludos
chespi
me siento parecido...
ResponderEliminar(o siento parecido)
me gustó!
ah abrazoooooooooo
ResponderEliminarNo quedó papel picado para una segunda mano...
ResponderEliminarAbrazos desde Babia Xaj!
Historias mínimas encontrándose entre un montón de retazos de vidas, escapes y luchas cotidianas que parecen no distinguirse. Pero hay que salir, hay que alejarse y no volver más, ni siquiera detenerse a pensarlo.
ResponderEliminarQué importante es que en estos viajes siempre aparezca una compañía.
Un abrazo, Xaj!
Cada vez que termino de leer algo de lo que escribís suspiro y lo vuelvo a leer una vez más, para volver a suspirar.
ResponderEliminarMe encanta, escribís demasiado bien.
Una vez más citandote...
ResponderEliminar"Intercambiamos promesas y le dijimos adiós a nuestra relación de papel picado"...
Ay qué triste....
No sé por qué el Once me da nostalgia.Suerte que le pusiste toques de papel picado.
ResponderEliminarBesotes Xaj
gracias por dejar tu huella :)
ResponderEliminarMolto bonito Sr XAj
ResponderEliminarMe gustan los relatos locales, me dan nostalgia.
ResponderEliminarInteresante y muy porteno
Saludos
Petra
Yo también estoy cansada y tampoco tengo donde ir...
ResponderEliminarGroso!
ResponderEliminarCaminar de la manito entre carga rollos de telas multicolores se complica, efectivamente.
"A fuerza de partir y partir, voy a saber lo que es volver."
ResponderEliminarNo recordaba ese temazo de Calamaro. Hermosa historia, como siempre.
Xaj. me encanta como escribis,no me voy a cansar de decirlo, es algo muy placentero. Por los comentarios que me dejaste te agradesco lo que decis y es cierto mucho de lo que explicas con "tus palabras";Pero es muy dificil no sentirse solo en un mundo en el cual,cada uno sigue de una forma u otra la corriente de algo llamado "sociedad", en la cual "animales con trajes" corren junto al tiempo en busca de un "oro" que jamas van a llegar a tener y en la carrera son capaces de quebrar tu alma, sin el mas minimo dolor. Ademas mi "melancolia", no solo es producto de ello, sino tambien, como dijiste en el comentario, la busqueda de mi ser, y su equilibrio.Te agradesco cada comentario que me haces, cada uno de ellos son como el sonido de una campana que me dice "VOS SOLA NO SENTIS ESO",y "MIRA EN LO QUE TE EQUIVOCAS"....
ResponderEliminarMuchos besos y abrazos....
:) aruszsz
ajham
ResponderEliminarMe gustó mucho. Casi tanto como el rubio del sábado. Besos!
ResponderEliminarEste comentario ha sido eliminado por el autor.
ResponderEliminarOnce, el trayecto de calle Corrientes desde Pueyrredón hasta Callao, me hacen acordar a Avellaneda en Flores.
ResponderEliminarVivo (no literalmente) en estas zonas.
Me siento identificada con el escrito, y más aún con esas "relaciones de papel picado"...
Escribís muy bien, me gusta muchísimo.
Un saludo, y suerte.
digamos...q eso justo m paso...
ResponderEliminar