martes, 23 de diciembre de 2008

Desenlace de cenizas y besos cantados

Now listen!--> http://es.youtube.com/watch?v=hiQKl84p7tg

Barajando la providencia, la tristeza en túnica patea las cartas de nuestra última mano, con el disfraz de croupier en la mochila. El desenlace plagado de normativas tácitas de navidades y años nuevos.

"There was a time, when I was so broken hearted"

Tiempos de descuentos y risa fácil, intentos tibios de buscar ordenar los cajones que desordenamos todo el año. Jugar a que podemos cambiar de piel, convertirnos en príncipes y geishas, mudarnos de ropa y orgasmos.

"Listen, all I want, is someone I can't resist"

Pasás al lado de su casa, a unas cuadras de la tuya. La mandíbula se come tus dientes y los dedos juegan a tocar el timbre. -"Hace tiempo que no te veía, pasé por acá y pensé.., seguís teniendo los ojos tan negros..."-. Nos sentamos en la escalera que da a su puerta de entrada, así como hacíamos cuando eramos un pedacito de ilusiones. -"Te vine a buscar..."-, le escupí entre tanta sanata, - "... juguemos a ser nosotros de nuevo". Miró hacia atrás, confirmando que la vieja no estuviera espiando y el sol nos dió con un poco más de luz. El beso duró poco. La palabrita "novio" tacleó mi lengua y un "para qué venís ahora" me desgarró el espíritu de ocasión. Escuché la reja cerrarse como la última vez, como una lata llorando el filo.

"We're partners in crime, you got that certain something
what you give to me, takes my breath away"

Una dulce emoción de un año que escupe sus últimos dardos, se desangra rendido, tomándose el pecho con las dos manos. Alcoholes y drogas blandas en tipos de cartón y un amor de arnés de esos que cuelgan hasta que le sueltan el gancho. Champagne y sidra para la mesa dos.

Feliz todo eso.

martes, 16 de diciembre de 2008

Hasta la próxima, corazón

Contá conmigo---> http://es.youtube.com/watch?v=sq1WpXSHV3o

"Said I would and I believe in one day, before my heart starts to burn"

Un taper de sentimientos, quimera de barrio, back door man con credencial, ojos traicioneros presos de su propio veneno. Un corazón que se parte en 24 pedacitos: aorta, carótida de la bien sangrante, arterias con los párpados vidriados y mi vena cava jugando a ser listón de regalo. Sangre que quiso ser azul, mezclándose con témpera celeste, jugando a ser el óleo de una tela a medio cortar.

"So whats the matter with you, sing me something new"

La vecina de 30 y lindos que te acomoda las iris en los lienzos y se muerde la lengua con pudor de casada sin ramo, esas mujeres que te dejan hecho hombre. Una ducha rápida y a las baldozas de nuevo. En un cubículo perdido, veo el polvo de ladrillo en los pómulos de una nena que una vez conocí, al ladito de argumentos de 4 am; unos amigos que entran en orsai y cabecean al colador, gol seguro. Al banco, muñeco, se te pasó el segundo tiempo.

"They only seem to come and go, away"

La estación del barrio. Tus medias de red y besos anémicos arrastrándose por mi boca. Conformarse con el mirar de costado y el callar de cierre relámpago. A gritos, los olvidados piden subir, con el boleto más barato en la mano atrofiada por el trabajo de una jornada de asco. El amor de tren que se acomoda en el primer escalón, rieles que patean para el otro lado. Los vicios pasan de moda y las mujeres cambian de nombre. El andén, un adios.

"Stand by me, nobody knows,
yeah nobody knows, the way its gonna be"

jueves, 11 de diciembre de 2008

Democracia, en tu corazón

Viva ---> http://es.youtube.com/watch?v=6_4HcrN60cM

Sean eternos los laureles, che. Que pobre suerte supimos conseguir.

"Banderas en tu corazón, yo quiero verlas!
ondeando, luzca el sol o no"

Lo dicen las letras, lo dice la tele, de golpe nos damos cuenta que pasaron 25 primaveras de jacarandás. Nosotros, los hijos de la democracia, semillas de sueños, los frutos de partos llenos de luz con gusto a país mejor. Nos, los churrasquitos bien jugosos de un asado de tarde anaranjada, con el sol comiendo la ensalada. Zombies tiernos del banquete atrofiado, llorando cuando nos arañan el celular y asintiendo cuando nos meten el dedo turbio en nuestras ideas, laburando a hipoteca de cheque en blanco.

"Perfume al filo del dolor, así, invisible
licor venéreo del amor que está en las pieles"

Y a colación de nuestra historia de autoritarismo, represión, sádicos paraestatales y sociedad cómplice que espía por debajo de la venda, después de todo ese atún podrido, nosotros, las semillitas, no clavamos una buena posta en el corcho de las utopías. Encerrados en facebook, msn, entre 4 paredes negras bolichescas jugando a ser los dandy del tercer mundo. "Vale más un garche que una idea, groso, dedicate a ser barman o rrpp". Dicen los diarios fachones que a los pibes les da lo mismo dictadura que democracia, que mientras haya buen alcohol y luces bajas, pinta pa´ quedarse.
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"Cuando la noche es más oscura, se viene el día en tu corazón"

Entre tanta sopa agria, en esta demos porfiada que hace lo que puede por erguirse mejor, uno se cruza con personitas lindas, llenas de luz de la buena. Con letras peinadas, arte en la sangre, ojos de sueño por el cual jugarse. Hay que germinar, sacar los brotes, escupir la mala hierba. Nosotros somos la democracia, los sueños del cristal más brillante, la perra libertad. Siempre sospeché que si tuviéramos un sótano o algo así donde juntarnos todos los que buscamos cambiar las baldozas, estaría más a mano el segundo piso de toda esta parafernalia utópica. Será por eso, que las propiedades son tan caras en Capital.

"Este asunto está ahora y para siempre en tus manos, nene"

miércoles, 3 de diciembre de 2008

Luz de luna, naranja

Drive--->http://www.youtube.com/watch?v=DXIqAzobwIQ

" Let's swim to the moon, uh huh,
Let's climb through the tide "

-"A planta baja, maestro" -. Sí, hasta la más baja. Uno, dos, veinti-trés. Pasos. Un portón negro, que separa mis células de la intemperie, escupe un chirrido desagradable. Eco, más eco, rebota en los azulejos, en el piso, en los anteojos del tipo. Cuantas rejas que crecieron en esta peineta urbana. Los pateás a tus fantasios, camino a casa de nuevo. Sus manos supieron cerrarse antes de tocarte.

"Surrender to the waiting worlds
That lap against our side "

Una caminata lunar, por las casas de las nenas que supieron darme calor, como para olvidar el sabor a olvido incandescente. Atroz delirio, el de darse cuenta que ellas vendieron ya sus sueños de algodón al almacenero y con su cotillón de ocasión empapelaron sus botas de trabajo; las tarjetas comenzaron a agriarse y ni los números se acuerdan quiénes dicen ser; vos te convertiste en el "porfiado ese, que flasheaba mucho" entre el pibe del kiosko y el hermano de Lucía. Condenado a la indeterminación semántica, destinado a ser un concepto en el flan pasado del amor a contraluz.

"Easy, I love you , as I watch you glide "

Puros aplazos esta vez, a la dirección a nado de pecho. Tu remera naranja, nena, que se pierde en el pasaje Portugal, tu jean a cada paso más negro. Tus pulseritas que dibujan mi pérdida, chica de caderas perfectas; uno, dos, veinti- tres, la cuenta ya no da más diez. - Sacate todo, muñequita, pero dejate el corazón - te dije hace un tiempo. Una vez, te lo dije.

jueves, 27 de noviembre de 2008

Tarea fina, como aguja

El rock and roll del país --->http://es.youtube.com/watch?v=tzo5S6yrdQU

"En tu ternura esta acechándome,
una buena traición de mujer"
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-"Toc - Toc" -me dijo tu mano, con la moneda entre los dedos. Descorro el pestillo, te abro de un saque la ventana, -"pasá ponete cómoda"-. Hace un calor espantoso, una alucinación que se escarba la nariz en el rincón donde no llega el ventilador, te mira de reojo, con los párpados encubiertos. -"¿Querés tomar algo, vecinita?, ¿agua, naranjas, mi sangre con dos cubitos?-, recostate, mentime que te estás por dormir.

"Un auto guapo va a venir por vos, y nada va a cambiar
vas a vivir en el delta en un lanchón, buscando de que reír"

No dejo de tocar la viola, el trance no me permite dejarla. Que sostenido, que bemol, que este dedo no va ahí, carajo, soy tan rústico. -"¿Por qué tocás siempre sin remera?"- me decís desde las sábanas, - "¿cuando me vas a escribir una canción, vecino?"- me pasás la factura, inclinándote en tu más dulce escote. Te bosquejo una promesa en el aire, es así, soy un pibe de acordes disparatados, chuzados, que se tropiezan en el primer traste, de notas que buscan nenas en cualquier esquina.

"Le das la copa al fin, vencedor, tarea fina, perdida en mi soledad"

La delgada luz del velador que te acaricia sólo en tu mejor perfil. Como dice el flaco, el universo es mujer y vos hoy sos mi mejor Saturno. Te saco tus aros y te cubrís con mi remera de entrecasa, esta historieta de esnifar nuestras ganas más escondidas con plumas negras de buitre. Tu pollera de bambula, o algo así, que te queda tan bien, que se caga de risa en el suelo, nos saca fotos y las sube a la web de mis neuronas. El parabellum hoy es tuyo, morgana de alas escurridizas, ponete la ropa y andate, que tu novio te pasa a buscar dentro de un rato.
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"Con las piernas mas bonitas, las mas lindas piernas que vi
y un juego rico de amores, caída libre para dos"

jueves, 20 de noviembre de 2008

Vuelta (y vuelta) por el universo

Volemos --->http://es.youtube.com/watch?v=aL0jYWgVRy4
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"Hoy que estas espléndida
y que todo lo iluminas, demos un paseo"

Contamelo de nuevo, enserio. Como es eso, los conserva suben los impuestos y los "progre" rechazan la doble indemnización, un manjar con fecha de vencimiento pasadita para la teoría política más berreta. Nuestra Libreta Universitaria que se nos caga de risa en la mochila, parafraseando al libro que no supimos leer, nos juega de corsario en este buque gris: traducime turrita, como es eso de acostumbrarse a callarse la boca y decir ascos de silencios. Contame, libretita, porque somos tan fáciles de acosar por detrás de la nuca, tratando de sobrevivir en estos últimos días de jungla y diapasón.


"Nuestras almas al flotar, son las nubes mas brillantes"

Un Maradona fifando en Escocia, un Obama jugando a ser el negro más blanco y una Penélope Cruz criolla en el 65. Que bueno te queda tu hollywood de ocasión, sí, tu remera en Constitución que se deshace en los ojos de la simplada mirona. Sos la reina de este viaje almidonado, de mi vuelta por este santo universo atrofiado de bandejas de plata y corcho amarronado. A tu lado, el aire se acondiciona, tenés el "Mode" en "Dry", criollitaCruz, sos tan fría estos días de calor.

"Vuelta por el universo, alto,
cada vez mas alto"

Dale, pedí algún deseo. Decímelo al oído, mordelo entre tus dientes, drogalo en tu lengua, asesinémoslo en nuestro mejor impulso. ¿Ves mis manos?, hacelas tuyas. Mi carne no responde, la vendí en tus ojos a medio atardecer. Llevate mi sangre con vos, hace guirnaldas o manzanas. Que nuestros cuerpos sean los mudras del placer más intenso. Turbulencia en tu pollera, cada vez más lejos, más, cada vez.

"Cada vez mas alto..."

jueves, 13 de noviembre de 2008

Nene de antes, palabritas de hoy

Suena--->http://es.youtube.com/watch?v=9A05Q2ezgvU

"Peine, cardenales bajo el chaparrón"

Y vas a venir, pero te vas a ir. Nuestro atardecer cruje en el medio del rayo de sol. Llegás pisando capullos de jacarandá: violeta, lila, plaf!, lila, violeta, plaf!, la plaza te arrima los bancos verdes a tus rodillas, las hojas te acarician la espalda. Sacás los puchos, los acaricias entre tus uñas a medio pintar, los fumás de costado.

"Ponele, las ventosas al hombre invisible"

Te prometo promesas lisiadas, que no quieren cumplirse, como para no perder nuestra rutinita del "vamos a ver". Un nene de antes curtiéndose a la pibita de hoy, los miedos contemporáneos. Y suenan, las bocinas marcan el compás de tu murga a contramano, los autitos garchándose en la esquina más pudiente y los semáforos espiando por debajo de la copa de las araucarias, santo voyeurismo del guijarro.

"Balcón de inconclusas serenatas fue
busco fama, vacaciones y llantos, el turista mortal"

Las palabras se parecen, sí. Ya me dijiste todo esto una vez, cierro los ojos. Estoy en el medio del caucho más ajado, con ella y sus anteojos, entre su corpiño más azul y sus sueños de abogada PornoStar. Abro los ojos. Este gualicho ya lo tragué nena, ya pagué mis deudas en tu sucursal más cercana, cierro los ojos. -"Esto no da para más- escupiste, - No dá para más"- y dejaste de mirarme al corazón.

"Nene de antes con un cuatro en bragueta,
nene de antes,con un diez en resaca"

jueves, 6 de noviembre de 2008

Obama, las promesas y el bidet

We can play--->http://es.youtube.com/watch?v=CrhYlp-Ko2A

Martin Luther bajaba, agitado, las escaleras. Derrapó en la esquina de la calle Memphis, le garroneó un Clarín con un gesto cómplice al canillita y pintó para el primer bar que vió abierto de gambas. Un café con leche humeante a su lado le convidaba calor a su sonrisa: - " We could"- se dijo a si mismo y se mandó de un trago la bebida de semilla tostada. Obama entró al bar con los bolsillos llenos de esperanzas, cayéndose un par en el camino y se inclinó en la silla enfrente de Martin.

"Por favor no hagas promesas sobre el bidet, por favor no me abras más los sobres"

La crisis se empapaba la cara con agua del tercer mundito en el baño del bar. Aspira el polvo más blanco, el hueso molido de los explotados y se sienta en su mesa; se traga entera la aceituna mas linda, con el carozo arañando su paladar. Relojea el diario de King y le escupe a su trola de turno - "Yo a estos negros me los voy a comer crudos, me los voy" -, la rubia le toca la entrepierna y lo hace callar.

"Porque me tratas tan bien, me tratas tan mal, si sabés que no aprendí a vivir"

Como siempre, inoportuno, mi cuerpo se arrastra en el bar a medio cocinar, rastreando labios perdidos que olvidé como acariciaban. Me siento en la mesa que dá hacia la ventana y veo a la crisis putearse con MLK, casi a las manos los muchachos. El Senator Obama los separaba con vehemencia: - "Habrá derechos para vos y guita para ud, yes, we can"- cantaba a medio gritar. Después de los confites, se pusieron los pantalones y se las tomaron del barcito. El mozo tecletea unos garabatos y me deja la cuenta en mi mesa: - "Es así pibe, sean demócratas ó republicanos, blancos ó negros, al tercer mundo se lo curten igual. Pagale los tragos al first world y tomátelas".

"Calambres en el alma, cada cual tiene un trip en el bocho
difícil que lleguemos a ponernos de acuerdo"

jueves, 30 de octubre de 2008

Esas Love Street, que a veces se dejan besar.

Esas calles que también se dejan pisar---> http://es.youtube.com/watch?v=W536-HNc1Rw

"She lives on Love Street, lingers long on Love Street
She has a house and garden, I would like to see what happens"

-"Ya habrá tiempo"- te tarareás con desgano. La vecinita que hace rato no te cruzás, va a surgir de la grieta de Avenida La Plata y la mujer del laburo te mostrará su ropa interior más suave. Y en la Love Street de tu casa, la princesita de pelo negro te va a dejar correr el marco de su puerta, te invitará una copa de besos dulces y una cena a la luz de los sueños. -"Ya habrá tiempo para eso"-, le decís a tu sombra en el empedrado.

"She has wisdom and knows what to do, she has me, and she has you"

Volvés al blanco y negro, el color se lo dejás a las novelas de las 22hs. No te maquinés, guasón me entonan los gorriones. Igual, ya lo sé, la lluvia ya me escupió que todo es relativo, que la luz se curva y que la vida que uno vive hoy, mañana se encama con cualquier tragedia a contramano. Que este momento de algodón es único, que las personitas que uno quiere y ama, de pedo que siguen al lado de nuestra nariz, que el reloj nos miente cuando sólo nos muestra el tiempo que perdemos y no las sonrisitas que ganamos. Que no vendría mal, tu cuerpo en mi cama de una condenada vez.

"I wonder what they do in there
Summer Sunday and a year
I guess I like it fine, so far"

Y las historietas del corazón se bajan antes de llegar al Once, sólo quedan arriba del vagón las peores frazadas y las más frías muecas presex. Y Foucault te mira desde el balcón del terraplén y Nietzsche ríe con su mejor dentadura. Un jóven Borges lee el diario con gafas de estreno y Cortázar se sirve un café doble en la barra: -"sin azúcar" -dice con su acento franco-argento. Cuantos textos de Marx y Freud tenemos que tragar para caer en el espanto de que no vamos a mojar en la orgía histórica. Cuantos Picasso y Manet tenés que tragarte para poder ver el garzo la verdad, de que lo más probable es pasar por esta sanata de la vida sin trascender en lo más mínimo.

jueves, 23 de octubre de 2008

As a bird

Volá ---> http://es.youtube.com/watch?v=0D196-oXw2k

"Free as a bird, it's the next best thing to be.
Free as a bird"

Está bueno esto del cambio de hora. Podemos leer con más luz las sopas que empiezan a caldear en nuestro pequeño paisito de grandes complicaciones. Para empezar la semana con polenta, el gobierno K se mandó así, de sopetón, una medida que no puede pasar desapercibida por ninguna personita con media pulgada de sesos, la estatización de uno de los negocios mas turbios de los ´90, las AFJP (A Fifarnos Jóvenes Proletarios).
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Y las bolsas que te bajan y los gallegos que dicen que no sabemos hacer negocios. Santa piltrafa monetaria, ponés 100, el 30 a comisión del garca, el 70 que te lo invertimos en bananas en Tailandia, que tu guita no la ves más, no la ves... ya se escuchan venir las voces basofia en contra del proyecto. No dejemos de ver el bosque detrás, debajo de esta alfombra una disputa ideológica juega al escondite, no hay estado bobo si hay marcos regulatorios eficientes, la cuestión pasa por la vereda de enfrente.

"Where did we lose the touch that seemed to mean so much?
It always made me feel so..."

Entre tanto chanchullo, uno la sigue remando con las fauces, sin remises ni bondis amables. Y las penas del corazón que se nos casan por amor con la historia más berreta. Tropezándose con gambas sin zapatos, esta puta vida de saque y a la red se nos cuaja un tanto. El cuello que no gira y tu cara que se deshace en mi memoria. Libre como un pajarito, que cansado de volar tanto y comer tan poco, pifia el vuelo y se acomoda en el primer nido que pispeó; una pajarita se le acurruca al lado y le pía al oído la canción más dulce. Pero este no es tu lecho gorrión, siempre viviendo de la rama ajena. Esta vida de agitar las alas y hojearles las faldas a las torcazas.

"Free as a bird.
It's the next best thing to be"

miércoles, 15 de octubre de 2008

Spaguetti de rock con salsa de princesa

Quizás el tema más hermoso del rock argento para acariciarse: http://es.youtube.com/watch?v=0kHYVMetNVw

"Memoria hostil de un tiempo de paz sin paz. Narices frías de una noche atrás"
Estás jugando de visitante, querido y encima te cagan a pelotazos.

Entró como a los tumbos, rodando por la alfombra, una Cleopatra sin reino de ojitos bien delineados. Su perfume se hacía carne en mis poros: "Son ténues tus láminas de aroma, es casi transparente tu aire de morochita knock-out", le dije. Ese día estaba medio difónico, no me dejé entender, me suicidé con su piel.

"Besos por celular, las momias de este amor, piden el actor de lo que fui"

Y en estos días húmedos, pegotes, somos parecidos a las aves que al ver sus alas llenas de agua, se resignan a no volar por un rato. Miramos al piso con asco, quizás alguna momia dejó un par de migas para patear la jornada. Después, orientamos los párpados hacia arriba, los flequillos curten bien en este barrio de ajenjo, se dejan ver por todas las esquinas. Uno se acostumbra a vivir con lo justo, me jugué todo al 36 pero saltó el doble cero, la casa gana rockerito de llecas que acá no saben bailar. Es así, me enamoré tantas veces que me olvidé del amor. La nena nueva me mostró su cocina y sus hornallas, pero no la puerta de su habitación. Me voy guapita, tus ojos no fueron cocinados para verme a mi, che.

"Pantalla de la muerte y de la canción, proyectos de un nuevo spaghetti del rock.
Cíclope de cristal devora ambición,vomita modelos de ficción."

Y tus ojos lo leen, sí. Sale en todas las santas tapitas de los diarios. Los reyes del neoliberalismo se embadurnan en proteccionismo estatal. ¿Como eran esas campanas, que gritaban que nos abramos de gambas y mercado, para introducir más fácil sus berretines y cultura de desgarro?. Los giles son fiambre en todo el mundo, pagando las cuentas mas grandes jamás vistas a los ladrones más cínicos, y hábiles, de la historia. Salud por nuestra pasividad idiota.

"Remontar el barrilete en esta tempestad, sólo hará entender
que ayer no es hoy, que hoy es hoy,
y que no soy actor de lo que fui"

martes, 7 de octubre de 2008

Los dejavu no son una cosa alegre

Escuchen esa guitarra por dio´ ---> http://es.youtube.com/watch?v=vI1CsZKhaPY

"Una rumbita se armó, una fea carcajada.
Incombustible no sos, cómo bancás ese infierno?
Soñás la hoguera donde siempre sos la leña"

Santa María del Idiota y Notredame no te da ni la hora en gregoriano. Y en esa farsa, un flash, sí, Luis XIV curtiéndose minas en trikini y un santo Tomás de Aquino, cuando no era tal, comprando yoghurt en la lleca. Marías Antonietas jugando a ser princesas con coronas de Gucci, reyes católicos empastillándose de la buena alcancía en el rincón menos concurrido del barrio Latino.

"Estás tomando de más y estás tolerando todo"
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Un subtemetro lleno de mundo, gentecita de todos los colores y lenguas, de todos las piltrafas continentales. Mesas de café mirando hacia la vereda, las sillas sonríen mejor así. Un chamuyo en portufrench en el Orsay y un "que bueno está el Louvre, viste" a una española de acento sureño, en su ropa, las más coloridas guirnaldas esperando que las lentejuelas del once le guiñen el ojito.

"La mujercita que amas, esa suave flor judoka,
la va de maga zulú y combina tus venenos
haciéndose la ingeniosa, odiosa siempre fiel"

Nena gala, no mires así mis iris tercermundistas, que sólo aprendí a enamorarme en español y muy bien tampoco me fue. Tu piel roza mi brazo y tu olor se desangra en mi nariz, ese sabor tan ferroso y rosal. Detrás de las bailarinas de Degas nos miramos y cuan poco nos podemos escupir, esa complicación de los significantes. Me decís una sanata en francés y suena tan bien, podés asesinarme en ese idioma y el cuchillo entraría con mejor rebote en el sonido.

"Tu ángel guardián es, de todos, el más tonto que hay"
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Es así, la dicha no es una cosa alegre, siempre jugándola de rufián en todos lados. Un proletario sin corona, que busca encontrarse en el medio de castillos y palacios. Vuelve a perderse, otra vez.

"Tenés la mejor mano para sellar tus labios..."

viernes, 26 de septiembre de 2008

France

Y suena, sì: http://es.youtube.com/watch?v=0Gw0e3KXD0Q&NR=1

"Riders on the storm
Riders on the storm"
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Bueno, la verdad que no se bien que dìa es hoy. Vengo de batucadas extrañas, en diferentes dialectos. El viajecito prometido la nena de pelo negro de buen laburo me llevò màs lejos de lo que espupiò la locura de mis neuronas ese ùltimo dìa que toque el teclado de la màquina del laburo.
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Y de pronto, como las lucecitas que se prenden y apagan desde el aire nocturno de la torrecita màs famosa del mundillo touristero, caì en Parìs. Estoy casi siempre solo, porque la nena tiene que laburar. Estoy en un trance interesante.
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"Into this house we're born
Into this world we're thrown
Like a dog without a bone"
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Jean Paul Sartre morfàndose una baguette en la estaciòn St Michel del metro (politan), canturreando palabritas a una vieja, que no pude entender. Valijas, valijas y perros, paìs de canes felices. Y què frìo es el hierro de la Eiffel y cuanta gente hay acà.
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Serpiente de caminos empantanados, arrastràndome por Perè Lachase, me arrimo a la tumba de Morrison. Llego con "Riders on the Storm" en los labios. Una chinita yankee me acompaña a la tumbe del Rey Lagarto. Y que escondida que està, como si los conservatuti hubieran querido hacerla màs pequeña. Con unos españoles nos ponemos a cantar "Tell all the people" y los canas franchutes nos sacan a pataditas a las rigurosas 18 hores.
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No sè como lleguè a este semi locutorio arabe, pero me estàn cantando las cuarenta y cinco y una princesita francesa acaba de pasar por mi garganta. Jinete de tormentas, nomàs.
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"An actor out alone
Riders on the storm"

martes, 16 de septiembre de 2008

Contale a toda la gente, contale.

Enjoy---> http://es.youtube.com/watch?v=QF8OlsKkRTI&feature=related

"Tell all the people that you see
Follow me, follow me down"

A toda la gente que veas, sí. Contales de tus delirios en compota, tus arrumacos y adornos estrafalarios. Escupiles que somos como paredes que les rapiñaron los ladrillos y nos queda sólo el revoque en el piso, que nos viven mangueando los vueltos y vendiendo espejitos de colores, trenes bala y seriedad institucional . Y deciles que el mundo se nos cae en el tarro como garrapiñada sin caramelo, mencionales que el cacho de país que impone su hegemonía económico-político-cultural sobre el mundo, los grandes usureros del planeta y vendedores del "(Neo) Liberalismo a ultranza" ,hace unos minutos, acaban de fraguar el salvataje económico estatal mas grande de la historia. Contales a todos esos tipitos del MerVal, los muchachxs PRO y los pelotuditos de siempre.

"Can't you see the wonder at your feet
Your life's complete, follow me down "

Y es así, en Septiembre el tiempo siempre juega carreras contra el reloj de pulsera. El mes turrito que se acomoda detrás de Agosto es de esos locos lindos que nunca muestran las cartas aunque hayan ganado el vale cuatro. Jodido, Septiembre, siempre se queda con el último suspiro y las mejores mujeres. Nos invita al picnic de su cenit el 21 y entre tanto vino barato y guitarras desafinadas, a veces nos permite deslizar los dedos por la cara del ángelito de la soledad. Y antes de que la fiesta termine, promete que el 31 nos vamos a acostar con la princesa del picnic, que ella nos va a mimar hasta que baje el sol. Pero el número tres-uno se toma el bondi para el otro costado del riacho y no llega jamás a nuestras pieles.

"Can't you see me growing, get your guns
The time has come, to follow me down"

Contales, che, que hay agua que cae del cielo y el viento viene del sur. Que hay circunstancias que nos toman por sorpresa y otras que directamente nos cortan la yugular, sin preámbulos. Una nena morocha que conocí hace tiempo me encontró a cuadras de mi casa y me contó al oído un teléfono recién lustrado. Días después, luego de la buena guerra de los gritos al cielorraso, me invitó a un viaje aún sin destino, all inclusive por su laburo de buenas gambas y fines empresariales. Sólo el porfiado sabe si me las tomo por un rato, será que la sangre empezó a chorrear y empezaron a baldear la vereda.

"Tell all the people that you see
We'll be free!, follow me down"

martes, 9 de septiembre de 2008

Deja vu - la vu - maybe

Y dice --->http://es.youtube.com/watch?v=OMztZ6LFM1o

Que santo día tenemos hoy, che. Semana encarnada en la más transa de las desgracias rutinarias. Mejor empaparla de un poco de rock british.

"You gotta roll with it, you gotta take your time
You gotta say what you say, don't let anybody get in your way"
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Hace un cacho de tiempo que no me tomaba un subterráneo en hora picoteada. Viajé en un vagón cuasi la India después de un recital de la banda del Maharishi. Me arrimé a un consultorio médico por obligación y me enamoré de la little secretaria. Todavía la nena tenía los ojitos con legañas y mi camisa medio por fuera del pantalón no supo ser la mejor intro; el amor no atiende a la mañana dicen, y yo siquiera me acerqué a sacar turno. "Sos linda", le dije antes de irme. Creo que me escupió una sonrisa antes de cerrarme el portón.

"I think I've got a feeling I've lost inside
I think I'm gonna take me away and hide
I'm thinking of things that I just can't abide"

Como los desamores matinales me despiertan ganas de caminar, pateé unas cuadritas y hojeé las locuras a las que estamos acostumbrados. Dicen los costados de los bondis que los carriles exclusivos van a lograr que lleguemos 5 minutos antes al mazo, seamos felices y además disfrutemos el paisaje. Dicen las lunetas de los tachos que la medida es discriminatoria, un ghetto en el corazón porteño, que merecen lo mismo que los cole´ y que se cagan en un medida que quizás lograría mínimas condiciones de dignidad para los que viajamos en las latitas de ciudad. Y que los floggers, que los emos, y que el Abasto no da abasto. La hija de Araceli, el parásito de Macri y Lula en el diario. Que ganas de trompear periodistas.

"Kiss the girl, she's not behind the door
But you know I think I recognize your face
But I've never seen you before"

El sábado tuve un Deja vu- la vu. Hace un tiempazo que no usaba los reservados, el placer no puede circular ahí, prefiero los baños de sopetón. Buscando los manjares kármicos de algodón con aroma a coco, me dejé abrazar por brazos que conocía hace ya tiempo; esta muchachita de pelo lacio me arrastró a esos pedazos de cuero sucios con olor sueños de plástico y alcohol de pésimos demonios. Llegué a los tumbos a la vereda de casa, saludé a mi vecina con el ardor en los ojos y se negó a entrar por la ventana de mi pieza. -"Esta semana pinta fulera"- recuerdo que escupí al cielito, -"uno ahoga penas en vasos de plástico y se duerme en camas sin hacer". Será cuestión de poner en fila los sueños y fusilarlos todos de un saque, como para que duela menos.

"I think I've got a feeling I've lost inside"

martes, 2 de septiembre de 2008

No mirés atrás, con ira no mires.

Here we go ---> http://es.youtube.com/watch?v=D-ysg62GmFo

"You said that you'd once never been,
All the things that you've seen, will slowly fade away"

Sí muchachada, ponganse de pie los gobernadores de la samba provincial. Que nuestro pasado nos condena, que una deuda menos, que muchos pobres más, queridos coetáneos. Como tantas otras veces, nuestro paisito se arremanga los pantalones y se mete en el enchastre de la timba global, paga las cuentas de platos sustanciosos que pocos comieron en busca de una "confianza" para endeudarse más. Paradoja del santo grial de la estupidez argenta.

"So I'll start a revolution from my bed
Cos you said the brains, i had went to my head
Step outside, Summertime's in bloom(...)
You ain't ever gonna burn my heart out"

Y detrás del telón de la política, en el palier de casa, uno a veces sospecha que los productores de Friends están con su cámara detrás del armario, registrando miserias cotidianas. Cual dominó de desgracias, voy sumando últimos besos en mi cuello. Tantas despedidas en tan poco tiempo me aprieta con los pulgares borrachos los pocos gajos que le quedan a la mandarina de mis sesos. Puentes que se caen, papeles que se queman, números que dejan de marcarse. Chocolates que nunca van a morir en paladares y caricias que dejarán de ser al sucumbir en el jean y la mochila.

"So Sally can wait, she knows its too late as we're walking on by
Her soul slides away, but don't look back in anger I heard you say"

Cuál es el precio de tu sintáxis, pibita de buenos zancos, cuánto sale mirar a través de esos ojos. Y como duele el último viaje que hago en el 92 hasta tu casa, un tenedor en la mueca de la axila. En el asiento mas alejado del chofer, prendo el Ipod sólo para escuchar esta canción british y veo por la ventanita a la gente intentando ser feliz con un par de cospeles. Fuimos tan poco y no nos conformamos princesita, pensamos que nos merecíamos mas que esto, un dinosaurio de hipótesis tejimos. Se nos deshilacharon los sueños, de los besos sólo quedaron las mordidas y nuestro sol nos escupe la sombra de la tarde. No mirés atrás con ira nena, no mirés mas.

"Don't look back in anger
I heard you say, at least not today"

miércoles, 27 de agosto de 2008

La Santita mas dulce

Ahí va --->http://es.youtube.com/watch?v=e6jmrlMqY0g

"Estas danzando otra vez, vos sola, estas danzando otra vez
Estas pecando otra vez, vos sola, estas pecando otra vez"
.
Gotas que se deslizan tranquilas en el vidrio de tu ventana, de pronto espasmitos, escupitajos, adoquines impactando contra las rejas. Porque los días de lluvia son tan así, para envolver los recuerdos en papel metálico y las historias nuevas en bolsas herméticas, delirios de criadores de bonsai.


"Pero yo te digo la cosa es sencilla
no habrán dos sotanas, nena, en una capilla"

Como cirujas que se tapan con los cartones, frente al agua nos cubrimos con las pocas telas que nos quedan en el cajón. Momentos en que la raíz animal toca con la nariz el ozono del aire y se siente un poco más libre, anhelos de monito goleador. Amores analógicos en tiempos digitales, los primates la bailan mejor.

"Apago la mecha y beso lo que amo
vos me confesabas, nena, clavando mis manos"

Y Santa Rosa se moja con tu vestido muñeca, la sangre empieza a subir. La lluvia mas guarra me corta la cara con el filo mas dulce. Tu risa suena en mi campana y tus gritos me laten las gambas, un suicidio a crédito, horas que dejan morir las ganas inocentes. No parés princesa, que la abundancia de agua sólo existe para verte cantar.

"A ver cuando, a ver cuando lo haces
Pero yo te digo... A ver cuando, a ver cuando lo haces"

domingo, 24 de agosto de 2008

Sueñitos de oro, Slumbers de gold

Antes que nada, esto fue escrito sin calmantes, la perra madrugada del domingo, escuchando este temita de los beatles sin parar --- > http://www.youtube.com/watch?v=lLTFJiN8o-A&feature=related, con tanto alcohol encima que no puedo divisar el teclado del monitor. Sepan disculpar.

"Once there was a way to get back homeward
Once there was a way to get back home
Sleep pretty darling do not cry, and I will sing a lullabye"

Que sanateada es la noche, un juego de gallos. Tiraron las cartas y el referì del partido de enfrente me diò un comodìn medio pifiado, estabas ahì rièndote destinito arrabalero. Me dijiste que me porte bien y me escupiste una estrella sin soles. Empezamos la noche con una princesa a cuestas que me acariciaba los sueños y limaba las sonrisas; hasta donde puede un hombre hacerse el imbècil, no lo sè, pero superado ese punto, la muchacha se despidiò con un "Adios tontito" tocàndome la entrepierna. Si, papanatas con buenas pilchas, tanta moneda pagaste a los patovas y tan poco amorcito brindàs, galàn de barrios con calles empedradas.

¿Què esperàs? ¿Acostumbrado a que las nenas jueguen con tus guirnaladas?, jodete rockerito con ganas de 4x4 pa` bailar, tus auriculares suenan màs bajo en la timba sònica frente lo que vibra en la radio. A lo Bukowsky, si, exento de sintàxis y sobre todo con poca ayuda de las letras. Una segunda princesa, mas grande, mas mujer, se me acercò, "Me gustas vos" me dijo despuès de un par de frases que intentè decirle, me tirò contra los espejitos cuadrados del costado de ese lugarcito de Araoz. Muñeca, tu cuerpo, tan suave, tu voz tan perdida en la existencia de la resistencia, "no me gustan los seres humanos" - dijiste, fue tu curriculum vitae, princesita, fui sòlo tuyo por unos 20 minutos.

"Golden slumbers fill your eyes
Smiles awake you when you rise
Sleep pretty darling do not cry, and I will sing a lullabye"

Conversamos sobre la finitud de los mortales y vos fuiste a buscar a tu amiga terrenal, si, el cuento màs viejo al pibe màs torpe; tanto cielo que arañamos en el baño y me cambiaste por miserias, pedazos, migajas de realidad cualunque, asco que venden en la carnicerìa, si, habìas sido todo para mì en ese pedacito de tiempo pero dejaste de ser esa intersecciòn temporaria. Todo es tan pasajero, sì, sòlo uno es el camino para volver a casa y yo lo olvidè hace rato.

"Once there was a way to get back home
Sleep pretty darling do not cry, and I will sing a lullabye"

martes, 19 de agosto de 2008

Ella tiene el pasaje, pero no le importa

Play--->http://es.youtube.com/watch?v=etjpcF2X_mY

"I think I'm gonna be sad, I think it's today, yeah
The girl that's driving me mad, i going away"

Y un día volviste. Con las mangas aún sucias, que bien te sabió el banquete rufián. Los fideos en el piso y la salsa que chorrea en tu servilleta. Un día volviste. Sin argumentos en el bolsillo y con las caretas sucias, si, volviste de nuevo, verguenza con patas. Ahora tejés la trama tan audaz, si, tanta aguja, para que los campechanos útiles corten rutas de cemento por si acaso. Los giles de siempre piensan ahora que las retensiones no eran tan malas, dicen que tijeretean las rutas porque no hay soluciones de parte del Estado. Viva la ignorancia muchachos, los garcas volvieron a gritar "clin´ caja, no va más..." y uno contando las monedas para el bondi, que encima cuesta juntarlas.

"She's got a ticket to ride, but she don't care"

Y dando brazadas entre tanta basofia, las almas mansas se agolpan donde pueden, como para juntar entre muchas un rato de aire fresco. Autómatas de la vida racional, de hacer las cuentas con dos decimales y de pensar en el perro futuro. Entre tanta sanata viene bien cruzarse con princesas huérfanas, con los ojos perdidos y los tramontina bien afilados. Si princesa, hagamos por un rato como que no sabemos quien es D´Angeli o D´Elía y apretemos los dientes sólo por nuestra carne. No estamos en el bondi, no acá, dame tu mano, contame tu número, es capicúa o termina en impar, licuá mi respiración y tomala todas las mañanas.

"Before she gets to saying goodbye
She ought to think twice, she ought to do right by me"

Acá me bajo muñequita, gracias por tus miradas y el roce de tu pierna, por tu perfume que se pegó en mi manga. Somos como rectas en el espacio que poseen sólo una intersección en su trazo. A veces ponemos paredes que hacen que nuestras pequeñas miserias se cruzen una, dos, cinco, trescientas veces más; otras veces no curtimos esa capacidad. Uno cae, entonces, en la claustrofobia de que nuestras existencias probablemente se choquen las narices una única vez en nuestra historia.

"She's got a ticket to ride, but she don't care"

Acá me bajo, que viento hace hoy.

martes, 12 de agosto de 2008

El Paraíso del Hombre de Ninguna Parte

Un idilio es la imagen que nos ha quedado como recuerdo del Paraíso: la vida en el Paraíso no semejaba una carrera en línea recta que nos conduce a los desconocido, no era una aventura. Se movía en círculos entre cosas conocidas. Su uniformidad no era un aburrimiento, sino un motivo de felicidad (...) En el Paraíso, el hombre aún no era hombre (...) La nostalgia del Paraíso es el deseo del hombre de no ser hombre" - Kundera - I.L.S.


Just push play---> http://es.youtube.com/watch?v=dHLjYBsl2zA

En ciertas ocasiones, algunos parrafitos nos dibujan la rayuela por donde saltar. Hace unos días que vengo sintiendo este idilio, una búsqueda, un camino que nos marque el retorno hacia el Paraíso que pisamos con las zapatillas con olor a nuevo y la suela con todo el plástico. Buscamos las marcas en el suelo, pero ya muchos pisotearon el fango. Nos quedamos a mitad de camino.

"He's a real nowhere man,
Sitting in his nowhere land
Making all his nowhere plans for nobody"

Princesas que nos tocan el hombro, aprietan el brazo, lamen los labios y muerden las almohadas. Brújulas gambeteadas con polleras cortas y polainas. Tu flequillo es mas largo hoy, me tapa las ganas de ser ave de rapiña y me enseña como cultivar tomates, caricias y remolachas. Sí, tus ojos son mas negros hoy, puedo ahogarme en tus espinas si nado contra mi sistema nervioso central. Podés sedarme princesa, con tu piel de cielo, podés. Nos quedamos a mitad del recorrido flequillito, la aguja ya comienza a picar en el río verde.

"Nowhere Man, don't worry, take your time, don't hurry
Leave it all till somebody else lends you a hand"

Somos esas personitas de ningún lado. Esos que no buscan más leer los carteles de las calles ni los mensajes de texto en los celulares. Pasajeros en trance, medio adormecidos, en un bondi que llegó donde la Guía T se corta y no hay más paramétros de ubicación. Está bien bueno esto de seguir escupiéndole al viento lo que nadie quiere leer, prometo volver a temas terrenales, sepan disculpar.

"Making all his nowhere plans for nobody"

miércoles, 6 de agosto de 2008

War is no over

"Antes de que se nos olvide, seremos convertidos en kitsch. El kitsch es una estación de paso entre el ser y el olvido" - Kundera ( I.L.S)

La vida son esos días que se acumulan en nuestro recuerdo, hasta que algo determina dejar de recordarlos.

"Wait until the war is over
And we're both a little older, the unknown soldier"

Hace unos días que vengo disfrutando un poco de los placeres burgueses, esas situaciones que se suscitan cuando las responsabilidades se meten al río estas semanitas sin estudios. Lecturas de disfrute, películas que guardaba hace rato, sábanas lejanas que debía visitar. Sí, pequeños goces mundanos de una personita más, un poroto más del frasco.
.
"And it's all over, for the unknown soldier
It's all over, for the unknown soldier"

Diversiones permitidas de soldaditos desconocidos, durante la tregua del año, siempre me llamó la atención lo irrisorio de lo real frente a lo exagerado de la vida. Asi que la vida era esto, laburar la semana, trabajar la tierra, empastar tu cabeza en la pc, escribir en un blog que nadie lee; sí, asi que de esto contaban los cuentos, de ver las olimpíadas en TV, princesa. Veo las jetas en los bondis y me grita un poco el bocho, ¿donde fue que uno mamó esto de la inconformidad?. Cada vez más, dudo si en realidad uno no espera demasiado de este viaje. Quizás, lo mejor es suspirar más fuerte cuando te pinta la sanata y tomártelas al mundo que viene.

"Make a grave for the unknown soldier, nestled in your hollow shoulder
The unknown soldier"

A todos nos gustaría jugar con el fuego más caliente, eso de vivir encamándote con los excesos hasta donde nos banque la carne. Que felices seríamos al disfrutar de las mas empañadas orgías y al crear el arte más hermoso. Luego de unos días del calor mas profundo en la piel, jugaríamos a ser dueños de nuestro futuro por un rato, nos taparíamos con la bandera de nuestros sueños y moriríamos de pie con nuestras ideas en la mano, dejándole el mundo a los que tienen el código civil y las armas más nuevas en sus fauces. Sí, soldaditos, war is no over.

"And, it's all over, the war is over
It's all over, the war is over
Well, all over, baby, all over, baby"

pd. la canción.

jueves, 31 de julio de 2008

Rezo.

"La indómita luz se hizo carne en mí,
y lo dejé todo por esta soledad."
.
Por esta perra soledad, sí, que nos muerde los cordones. A veces uno escupe al "tùn tùn", un poco en broma y un tanto enserio, cómo se compra eso de levantarse todos los días y ejecutar siempre las mismas opciones del tablero central, de tocar siempre las mismas cuerdas de la viola, de escribir siempre con las mismas letras sobre la piedra o el papel. El mundo se vive cagando a trompadas enfrente de nuestras cejas y siempre es mas rentable seguir juntando los alfileres del piso, haciendo que no nos dimos cuenta de lo que estamos llorando en la tráquea.

"Morí sin morir y me abracé al dolor
y lo dejé todo por esta soledad
ya se hizo de noche y ahora estoy aquí
mi cuerpo se cae, sólo veo la cruz al amanecer."

Y así, vamos dejando todo por esta soledad. Perrita soledad. Le tiramos un hueso cada tanto, pero siempre nos chumba en la jeta. Porque a veces, uno se tienta en pensar en que lo que duele en realidad es la incertidumbre. Quizás todo dolería menos si tuvieramos la fecha de vencimiento debajo de la planta del pie o detrás de la nuca, tal vez si al nacer te dieran una raspadita con tu futuro escrito detrás de la película de aluminio o si el amor viniera con un cronómetro que nos dijera hasta cuando podemos ser felices, las cosas no nos carcomerían el bocho, o por lo menos, nos preocuparíamos en menor medida.

"Rezo, rezo, rezo, rezo por vos, y curé mis heridas, y me encendí de amor
Y quemé las cortinas y me encendí de amor, de amor sagrado"

La incertidumbre se abre paso tan fácil, che. Un soplo de fresco, una respiración profunda, fiebre que se queda a dormir y ocupa toda la cama; si, abre su camino de manera tan simple. Rezo por vos princesita y por el cadáver de nuestro pequeño amor exquisito. Rezo por nuestra sangre en las paredes y nuestras caricias en coma dos, rezo, rezo por vos.

"Y entonces rezo."

Pd: la canción es esta
Como se extraña a la Epumer y, cada vez mas, a Mr García.

viernes, 25 de julio de 2008

El viento frío y una princesa.

"Wintertime winds blow cold the season, fallin' in love, I'm hopin' to be.
Wind is so cold, is that the reason, keeping you warm, your hands touching me"

Un Fernandez que se va, Jelineks, Aerolíneas, Pampitas, caños, bailes, Tinellis. Mescolanza argenta de noticiero con protagonistas de cera. Un caldo de cultivo espantoso en las guirnaldas y cartelitos del barrio. Aumentos de tarifas, que bondi, que agua, que luz, que te suben hasta el oxígeno; medidas contra nosotros, los giles de siempre, mientras los fiambreros y tipitos de campo se lavan las uñas en leche de cabra y se empachan con miniretensiones y argumentos patriotas de cotillón.

"Come with me, dance, my dear, winter's so cold this year,
You are so warm, my wintertime love to be."

Toda esa sanata en los diarios y pantallas, vos sin tocarme la puerta de mi nombre. Noches sin caricias y tardes sin inspiración, combinación repugnante. Sí princesita, te gustó guardarnos las ganas de mordernos las almas en el armario, debajo de las remeras livianitas; ya te entendí bien que nuestro sexo es un amor invernal que muere degollado por nuestras palmas, todavía la sangre caliente en mis dedos y en tu piel.

Winter time winds, blue and freezin', comin' from Northern storms in the sea,
Love has been lost, is that the reason, trying so desperately to be free.

Es mas fácil ver como todo se termina, los finales siempre suenan mejor muñequita. Aprendimos a las pitadas eso de escribir nuestra puta historieta con trazos bien gruesos, como para no olvidar por donde circulamos nuestra carne, cambiamos los lápices cálidos por troncos de carbón y escribimos sin las vocales. Hasta el invierno que viene princesa, que te abrigues bien.

"Come with me, dance, my dear, winter's so cold this year,
And you are so warm, my wintertime love to be"

pd: acá está el temita en cuestión:
http://www.youtube.com/watch?v=ec0VT5xQa88

lunes, 21 de julio de 2008

El invierno casi, casi, se nos fue.

"Summer's almost gone, summer's almost gone
Almost gone, yeah, it's almost gone
Where will we be, when the summer's gone?"
.
Podríamos cantarle algo así al invierno. Sí, algo bien parecido, con casi los mismos pedazos de letras, párrafos narcotizados. El calentamiento global que se empieza a escurrir por abajo de la puerta de tu casa, apurás paños húmedos, el humo negro entra igual. Un invierno que le gusta travestirse un poco bastante, juega un día con las remeras cortas, cuerpos transpirados y un rato después le salta la ficha de que quiere ser como el jopo de su viejo y se pone a soplar viento y lluvia hasta por los caños de escape de los bondis.

"Morning found us calmly unaware, noon burn gold into our hair
At night, we swim the laughin' sea , when summer's gone, where will we be"

El día del amigo, si, ese día extraño. Confieso que es, de los sucesos socio-comerciales institucionalizados, uno de los que más me simpatiza. Y, además, es un buen pretexto para llenar de fernet aún más los vasos y brindar en pos de que el tiempo se detenga de una puta vez y nos deje disfrutar un poco mas de este cacho de vida. Pero Mr. Time se nos caga de risa en la cocina mientras prepara los vómitos de la mañana en la licuadora.

"When summer's gone, where will we be"

Y agarrado de los brazos borrachos de amigos cercanos, nos arrastramos al primer bar que sonaba conocido de nombre. Los ojos y los dedos no funcaban bien, pero el olor era inconfundible, un espacio lleno de gente co-ol, mujeres bien vestidas y botas de 200 mangos. La gente cambia che y los bares mucho más... el bar había yirado y no era lo que una vez me dijo ser, unos rocanroles pegados hicieron subir las ganas de pintar las estrellas. Las mías son sólo palabras de subtítulo, sólo se leen de a ratos, cuando la personita lo cree necesario, pero esa princesa de blusita hippie y dientitos de cortinas semiabiertas leyó hasta mi prospecto. Unas horas después, ya con el sol haciendo la cola en el banco, me vino a visitar a la pieza maltrecha donde nos escondíamos con mis amigos durante el día. Jugamos blackjack y me ganó con 22 primaveras.

Summer's almost gone , we had some good times, but they're gone.

Si, nena que vamos a hacer de todo esto, cuando el invierno se nos haya ido a dormir en la cucha de atrás. No fue mi culpa jugar con las cartas al revés, o bueno, un poco quizás.

"The winter's comin' on, summer's almost gone"

pd: pueden escuchar la santa canción acá:

jueves, 17 de julio de 2008

04:25 hs ó La hora H

Y un día, resultó que podemos ponernos la democracia al pecho.

Si, muchachxs, "que noche la de anoche" diría algún salame en el bondi. Creo que saben bien mi opinión sobre estos dos boxeadores mancos que nos tienen en knock-out hace casi 4 meses. Esto es como la perinola che, hubiera dicho mi abuela, salvo que en este juego únicamente existe el "uds pierden", sólo estos dos obeliscos de soberbia jugaban a quedarse con la torta simbólica de la "victoria" y todos mirábamos como afilaban los caninos y frontales. Quién cornos, qué pastafrola discursiva hubiera dicho, este mendocino taciturno, que hace un par de meses era menos que un buzón en la Avenida de Mayo, se quedó con el vale cuatro del partido.

Ayer fue un día particular para mi personita, no vale la pena meter los dedos en esa sopa hoy; la madrugada me encontró acumulando caricias en una cama que, pensé, había olvidado hace rato. A eso de las 4 hs, prendí la tele de fondo, esas cosas que hace uno para sentirse un poco menos solo cuando se está con princesas que dejaron los vestidos de cristal hace rato. Haciendo un zapping post-guerra lo vi al mendocino escupiendo palabras al aire que, probablemente (ojalá) abran las ventanas de un cachito de providencia para estos nabos que la remamos como pavos todas las mañanas y noches de calor humedecido.

Quizás Cobos actuó por conveniencia política, por el ahogamiento que le hizo el gobierno, por su futuro personal. Poco me importa realmente, ya que todos vienen jugando al poker desde un comienzo. Hoy hay un haz de luz al fondo del pasillo, tímido, pequeñito, pero ahí está.

Hoy no hay canción, che, ya nos guitarrearon bastante. Atenti, muchachada, que ahora se viene una linda estacada colectiva de ambos lados, no seamos giles, una vez más.

martes, 15 de julio de 2008

La dialéctica del sandwich / Maldición, va a ser un día hermoso

"Venía rápido, muy rápido y se le soltó un patín,
a él que era el rey de esta jungla.
Se le soltó un patín... "

Había una vez un sandwichito. Dicen que nació de esperanzas de ser un gran banquete, el más grande de los placeres socio-económico-políticos, ambiciones de llenar las tripas de un pueblo hambriento de utopías. Dicen las voces que lo hicieron con granos de trigo extranjeros, de cebada autóctonos y fiambre de la carne de la Pampa húmeda.

Y un día, uno de los panes creció, emplumó su textura y empezó a llamarse "Pan de campo". "Este sandwich no sería tal sin mi, YO soy el alimento de toda la estructura", decía el pancito. Todos paraban la oreja atentos a tal discurso. Dicen las lenguas puntiagudas que el pan campirano cometió ciertas aberraciones, de las que hoy reniega, durante los tiempos que el horno estaba a ´70 grados; pero vieron cómo es la gente, que dice cualquier gansada.

"Entre amuletos y talismanes, su destino desafió
si su nariz crecía de tamaño, prometía más..."

El otro pan, tardó un poco más en entrar a la cancha. Fue formándose a los palos, mientras el horno subía la temperatura. Un día de esos tantos, el pan se mojó las patas en la fuente, infló su pecho sin camisa y grito "Viva PAroN! con el volumen en 45. Este pan populachín, cometió el mismo acto de soberbia e irresponsabilidad que su hermanito y se puso encima de un pedestal, autoproclamándose como la pieza esencial del sandwich de embutido.

"No le robaba nunca a nadie (a nadie en especial)
ganó un orzuelo de tercer ojo y su nariz sangró"

Poco se sabe sobre la historieta del jamón, ese pequeño pedazo de fiambre que se banca los golpes y paga los platos rotos. Nunca jugó a ser él mismo, sino que siempre se puso detrás de la fila de alguno de los dos pancitos. Cada vez más finito por la fricción de los trigos, el jamoncito está cada día mas confundido, hasta dicen que hoy se va para alguno de los dos shows, el de Palermo o Congreso.

Cada uno hace su parte en este sandwichito argento; somos los que siempre gatillamos la cuenta cuando todos fueron al baño. No duermas más jamoncito, viví tu película. Pongámosnos los pantalones de una puta vez, el pan es pan y el fiambre no es harina.

"No hubo caricias para su celo moro y ahora mira crecer las flores desde abajo..."

jueves, 10 de julio de 2008

Viernes, casi 3 am

"Es mucho más importante desenterrar a una corneja que mandarle una petición al presidente" - Kundera (ILS)

Una corneja, una paloma, un gorrión con las alas limadas, que más da.

"La fiebre de un sábado azul y un domingo sin tristezas.
Esquivas a tu corazón y destrozas tu cabeza"

Con qué facilidad calentamos esa plancha a vapor. La resaca se toma todos los taxis los domingos a la mañana, junta los sueños que le quedan en el bolsillo y le dice al tachero que se quede con el vuelto. Porque cuesta entender el porqué de esa autodestrucción en episodios semanales, el brindar con las neuronas por un futuro mejor pero perder las esperanzas luminosas en la quinta botella del buen fernet. Ahogados en el más puro néctar extranjero por problemas autóctonos.

"El sueño de un sol y de un mar,
y una vida peligrosa cambiando lo amargo por miel
y la gris ciudad por rosas "

En mi barrio a la suerte se la comen cruda, de un plumazo y sin escarbadientes; al destino lo manosean en la esquina y le sacan la billetera, pero le dejan el documento. A la noche, las preguntas se van a dormir desde temprano, todo es un ping-pang-pung, al estilo bat-man del `70. No entendés bien porque tomás esos vasos, vas a esas fiestas, no sabés la razón de porqué subís a esos autos y curtís a esas princesas. Actuás, marioneta, sólo actuás.

"Y llevas el caño a tu sien apretando bien las muelas
y cierras los ojos, y ves ,todo el mar en primavera "

Jodete campeón, ese revólver en los sesos. La náusea en la punta de la lengua, princesa, colgala del armario. Abrazá el bidet actorcito, tu mejor papel, el más preciado rol del bueno para nada.

"Bang, bang, bang, hojas muertas que caen,
siempre igual, los que no pueden más se van"

viernes, 4 de julio de 2008

Jugando con la carne débil y los buenos espíritus

"La hija del fletero, linda infinita, volvió a Madrid, donde parece que es feliz
ese día me mando al descenso ,recuerdo como su mirada me volteó"

Esas nenas que cachetean, muerden, descarnan la piel. No era primogénita de un transportista mobiliario pero acostumbraba mudarse seguido de fantasías. Esas mujeres que te marcan la cancha y después queman el pasto cuando te estás poniendo la camiseta. Uno, que siempre anda corto de sueños, se llena un poco la cabeza de ganas sin cable a tierra, empieza a sonreírle a los picaportes y a mimar a las almohadas, visualiza montañas donde hay pampa y agua donde el sol pega mas duro.

"Pero dos que se quieren, se dicen cualquier cosa; ay ! si pudieras recordar sin rencor."

Y pateás el empedrado, la dibujás en la maceta y en el corazón. Que difícil se baila eso de enamorarse de una idealización. Es jugar a las cartas con puros 4 y 5 de copas, bastos y espadas, sin un oro que valga la pena.

"No calentás la misma cama por dos noches, me reclamaba y no la quise oír
hice de todo por impresionarla y dejé huérfano todo su penar"

Siempre fui el hombre de la puerta de atrás, princesa, nunca fui el titular del partido. Experto en esa puta práctica de dejar mensajes cálidos póstumos, cuando el amor se murió hace rato; maestro en correr los bondis cuando el semáforo se puso en verde, un backdoor man nato. Un marinero en busca de aguas calmas, que siempre elige nadar con brújulas de vapor en la peor tormenta del océano Indico.

"No me gustó como nos despedimos, daban sus labios rocío y no bebí
Sopa de almejas es todo lo que como, siempre fui menos que mi reputación
Pero a los ciegos no le gustan los sordos y un corazón no se endurece porque sí..."

martes, 1 de julio de 2008

Peperina y Champagne

"Quiero contarles una buena historia
la de una chica que vivió la euforia, de ser parte del rock
tomando té de peperina."

Más de una vez, con el té entre las manos, los ojos entrecerrados, escuchando acordes de buenas violas, recostado en sillones con personitas con gafas negras a las 4 am. Esa noche de sábado, sin embargo, no le pertenecía a la peperina ni a los ecos del sonido dulce; hombres suburbanos y viejas bien locas sacudiéndose en pisos a medio vomitar, expulsando sus demonios mediante espasmos en oferta.

"Y dentro de su cuento ella era cenicienta, su príncipe era un hippie de los años sesenta
te amo, te odio, dame más"

Danzas blancas y negras, pocos grises. Cuantas polleras a cuadros y gorras deportivas. Vasos de plástico y demasiadas botellas de birra en el piso. Gentecita festejando el santo placebo de los fines de semana y el sistema brindando en la mesa de atrás, levanta su copa en pos de nuestras vendas siglo XXI en los ojos de siempre... porque es así muchachxs, cuando los pastores se percatan de que las ovejas pueden manotear las rejas, deciden aumentar la ración de pasto, mientras tanto pueden seguir chupando el más caro champagne en el bar más podrido de la Capital.

"Trabaja en los recitales, vive escribiendo postales,
duerme con los visitantes y juega con los locales
su cuerpo tiene pegada, grasa de las capitales"

Porque nos bancamos la pesadilla a cambio de unos ratos de ensueño, porque nos garchamos en telos de cartón pintado a mano, pagamos con efectivo y nos despedimos en la parada del bondi. Porque nos amamos con los manos atadas y nos damos besos por celular. Cuanta peperina al pedo, che.

"Te amo, te odio, dame más, te amo, te odio, dame más.
Te amo, te odio, dame más"

jueves, 26 de junio de 2008

Vas gritando, la flema en la lengua

"Nunca fue un listo de pesos, siempre un listo de centavos. Su boca arde en maldiciones , que se tragan mal.
Se va gritando: Cruz Diablo!, por pura cortesía"

Vas gritando Cruz Diablo, sí. No lo buscás, pero lo hacés. Porque esta calesita es así, segundos que se acaban, minutos suicidas, horas que se esconden detrás de los días. Vemos como el año empieza a toser la flema del tiempo y sólo atinamos a acercarle un pañuelo descartable. Empezamos a ver, en las caras de los bondis y en las paredes del barrio, el vacío del sexto mes pautado por convención... comenzamos a encontrar en nuestros bolsillos la arena del desgaste.

"Si el perro es manso come la bazofia y no dice nada;
le cuentan las costillas con un palo, a carcajadas"

Tiempos donde buscamos los ovillos desatados porque nos cansamos de ver las puntas desflecadas sacándonos la lengua; atamos cabos y matamos ilusiones. Si princesa, guardaste mis ganas en el placard de la abuela, quemaste la tiara y borraste nuestras fotos en jpg. Postergamos las esperanzas de matarnos con amor y nos quedamos con la realidad de morir en el intento. Esa sal en la garganta nos seca de a poco y la flema del tiempo, entre nuestros dedos, nos escupe lo que nunca vamos a volver a besar.

"Demasiados los moretones, muy pocos encantamientos.
Son tantos los cocineros, que joden la sopa"

lunes, 23 de junio de 2008

Decís que querés una revolución, dices

"Y fue entonces cuando Tomás recordó la historia de Edipo: Edipo no sabía que dormía con su propia madre y, sin embargo, cuando comprendió de qué se trataba , no se sintió inocente. Fue incapaz de soportar la visión de lo que había causado con su desconocimiento, se perforó los ojos y se marchó de Tebas ciego"- Kundera.

Cortes de ruta que se toman licencia sin goce de sueldo. Peleas de carpas enfrente del Congreso. Retenciones a fuego lento cociéndose debajo de los escritorios de los diputados. Ruralistas, ofiacialistas, gobierno PRO y pastafrolas jugando a ser gente responsable, comprando al por mayor caretas berretas en la barata de Once, a pasitos nomás del ente legislativo.

"You say you want a revolution, well you know,
we all want to change the world"

Y vos que sonreías cuando nos asomamos a la ventana para ver las cacerolas. "Se viene el estallido, de nuevo..." - me escupiste en la oreja antes de desabrocharme el corazón. "Siempre es lo mismo en este país" - me gruñiste mientras te bajabas la pollera a rayas. Después balbuceaste algo más, pero no quise escucharte, la política y el sexo curten de maravillas sólo cuando sos funcionario.

"You say you got a real solution, well you know
We don't all love to see the plan"

Somos reyes y reinas, somos los Edipos de nuestra providencia. Somos los culpables de la tapa del diario Clarín. Si las iris tuvieran que pagar nuestras culpas, dejaríamos de tener hasta faringe. Guardemos nuestros ojos parar usarlos por primera vez y saquemos a patadas de Tebas, de una buena vez, nuestra estupidez colectiva a la hora de apoyar a unos muchachos con tierra en las cubiertas de las 4x4 y en el momento de meter el sobrecito en el buzón electoral.

"Don't you know it's gonna be alright, oh, oh, oh, oh, oh, oh, oh, oh, oh, oh
Alright, alright, alright, alright, alright"

miércoles, 18 de junio de 2008

No quiero pagar mas tus cheques

"Casualmente yo te conocí,
una noche como hoy,
tu vestido eléctrico me hirió
vos bailabas y decías: shake it, shake it, shake it, shake it, baby"

Arriba y abajo; sacás, metés, sacás. El pasado se moja los pies en la fuente de la Plaza de Mayo. Caretas del hoy que se envuelven en nombres conocidos, cacerolas, pan duro y carne de exportación. La constante polifonía de voces nos tapona los ojos y patea nuestros talones.

Una princesita en mi cama con lágrimas en los ojos, arriba y abajo... que te vas, que me voy, que nos vamos a ir al carajo. Sacás, metés, sacás, recetas para el amor que vencieron hace rato. Tajeame el pecho, hacelo con tu boca, no pares. Sacame lo que tengas que sacarme y cerrá con llave el portón.

Cristinas, retenciones, De Angelis y poder estatal de la textura de una cáscara de huevo, un mazo sin un mísero as... con lo que cuesta armar un puto full.

"y yo lo que hago es garpar cheques, cheques, cheques, cheques, cheques"


PD: acá nomás, a la izquierda de los posts, encontrarán un implemento simpático donde pueden escupir lo que les plazca cual graffiti en pared de barrio. Be happy.

jueves, 12 de junio de 2008

Supernova de Champaña, azúcar, cal y arena

"How many special people change
How many lives are living strange
Where were you when we were getting high"

Dialéctica del acá y del allá. Somos un mejunje de cal, azúcar y arena; de realidad introspectiva e idem interrelacional. Hay veces que nos tapamos con la sábana hasta la nariz y nada nos saca de nuestra microvida individual; otras ocasiones preferimos ponernos el jean y la campera de la interacción y salir a patear los días nublados. Sòlo un puñadito de veces, como esos atardeceres en las playas solitarias, preferimos sentarnos en la arena de lo individual para ver con prudencia el horizonte interaccional.

Por acá, la arena: la carne es débil, el corazón medio bobo y los sesos se tomaron licencia. Una princesa morocha que cambió el curso del agua hace no tanto, hace virar el azar del día. Ayer tan cercana, hoy a dos leguas de distancia la veo lavarse la cara en la fuente del olvido. Si te he visto no me acuerdo, pero recuerdo que prometí olvidarte. No quise acercarme demasiado, ya pagué el sepelio de tu cara y cobré la pensión por olvidar tu cuerpo. Me miraste y esquivaste los ojitos cual delantero de equipo de ribera. Vade retro, mi amor.

"Some day you will find me
Caught beneath the landslide
In a champagne supernova in the sky"

Por allá, el horizonte: paros de actividad, cortes de ruta, dientes de oro y dirigentes necios. Clima de bomba molotov en un ascensor. Seamos responsables con las decisiones que estemos por tomar en este cóctel socio-político. Que no nos encuentre nuestra historia lavándole los platos a los vivos de siempre, después del banquete donde se morfaron nuestro pequeño futuro.

How many lives are living strange
Where were you when we were getting high?
We were getting high, we were getting high we were getting high...

lunes, 9 de junio de 2008

En remolinos (todo)

"Dejame vivir este sueño, que delirio
Una flor, una flor
Otra flor"
.
.
Un manojo de días para el olvido, contraindicaciones de un soneto que no fue, letras que se suicidan antes que pueda saludarlas. Esos lunes que duelen en la cumbre de las terminales nerviosas, esos días que te levantás con la garganta en las manos y la espalda en las rodillas. Un panqueque de sentimientos y con pocas condiciones de ganar el partido en el que todos buscan faulear.

Escuché por ahí, con argumentos científicos (sí, el positivismo en la sala puede pararse), que las personitas pertenecientes al género humano tienen, cada tanto, unos días donde nada puede salirles bien. Somos presos cada cierto espacio temporal de una conjunción tanática y torturadora que nos oprime los sesos y el cuerpo contra una pared transparente, donde nuestra "energía" física, psíquica, creativa, sentimental está al ras del piso.

"Al soltar mi cuerpo en remolinos, resplandor
Otra flor"
.
Hay veces que no nos queda otra que sentarnos en la vereda de casa y esperar que deje de llover.

"Florecer mirandote a los ojos, perfeccion
Florecer los dos, florecer"

miércoles, 4 de junio de 2008

Luna Roja en Géminis

"El salió y dejo la cama vacia
Se entrego al suave aire del desierto
Y entonces la vio, la luna roja
Sobre el mar negro"

La cama, las sábanas, un rito, las princesas, la luna hoy tan roja. Noche que duró lo que el amor tarda en morir, segundos que se comen las agujas, cristal de cuarzo de hojalata gris.

Una mesa de cartón, amigos y buenas botellas. Tantas ganas de salir a pintar las cuadras mediante palabras al cielo ò de tomar el trono del patrón por la espalda, todo ese "matete" suele terminar en lugares clàsicos y olvidables, llenos de gentecita insulsa. Una iluminaciòn hizo que esta vez la estadística tuviera buena voluntad.

El viento sopló fuerte y nos depositó dentro de cuatro paredes negras, en cuyo interior había un indeterminado número de personitas aglutinado en una serie de conjuntos apretujados. Uno de estos montoncitos eran unas señoritas recién licenciadas que festejaban alegremente su conquista académica, y entre ellas, dos princesas. Estas dos bellezas de cabellos negros me coparon los ojos y la respiración; siempre estaban juntas y cuando me miraban lo hacían sólo de a dos.

"Es peligrosa, te hace mortal... te hace mortal"

Géminis de placer, una droga en la córnea, en la tràquea y en la yema de mis dedos. Les regalè mi cuello y mi piel ya no era mía, ellas me dijeron al oìdo que sus ropas no le pertenecìan a nadie màs. Luna roja que ilumina el ser de a tantitos, cuando el sol se duerme despuès del orgasmo, a veces, sòlo a veces, vale la pena hacerse mortal.

sábado, 31 de mayo de 2008

Sobredosis de TV (literal)

"Sobredosis de TV , no creo poder resistir"

No es de mi agrado prender la pc los fines de semana, mucho menos antes de salir a patear las calles, no me gusta quemarme los ojos cansados de la semana. Sin embargo, el haber visto en la caja boba ciertos firuletes me produjo un tapòn en la garganta que intentarè expulsar en un par de lìneas.

Hace un tiempo que no veìa TVR, contenido que yo antes creìa ser lo unico que merecìa ser visto en TV, pero, no se si yo cambiè o si este programita lo hizo, lo que hoy vì fue un expendio abundante de muchachas rapiditas, conflictos nimios, aburrimiento, tanta vulgaridad enlatada con los colores RGB, sin crìtica ni opiniòn, casi un videoclip de nuestra decadencia cultural. No voy a caer en la demonizaciòn de la TV, sino en escupir nuestras condescendencias para con el aparato.

Este zapping mediàtico expresa lo que el televidente pide a gritos: quiero hablar en el ascensor, dame temas vacìos, deseo encamarme, mostrame culos; quiero ser famoso/a, enseñame còmo; busco ser feliz, mostrame la miseria ajena que en ella me regodearè mediante un "pobre gente, siempre se puede estar peor".

Placebo que deriva pulsiones hacia plàsticos sucios mientras nos la acomodan por atràs, monumento a nuestra grieta interna en 3600 colores, chorro de vulgaridad que ensucia las paredes de la sala, sos un pedacito de nuestra desgracia cotidiana, las 24 hs, los 365 dìas, hasta siempre.

¡Acuéstate, levántete!
¡Apágalo, enciéndelo!
No puedo seguir así, oh, no.

miércoles, 28 de mayo de 2008

Otra vez soja (nos siguen pegando abajo )

"Miren lo están golpeando todo el tiempo
lo vuelven, vuelven a golpear
nos siguen pegando abajo"

Acostumbrados a remar en el aire mirando el reloj, sujetos a la autoridad de capitanes con parches en los dos ojos. Nos habituamos a aceptar promesas vacías y a legimitar, directa ó indirectamente, proyectos ajenos. Después de casi 80 días de parates, contramarchas y habiendo pasado el Show dualista del 25 de Mayo, como decía Mr. García, nos siguen pegando abajo.

A ver... los diarios hoy cantan que comienza "la tercer protesta del campo", debido a que " el agro fue empujado nuevamente a las rutas". Dos bandos enfrentados comiéndose sin guarnición uno de los mejores momentos económicos de la historia de este bendito país huerfano; detrás está el fantasmita de la redistribución de la riqueza, no lo olvidemos. Ninguno de los actores de los dos polos toman conciencia de su rol social: personitas de campo, antes enfrentadas, hoy con sus listas de reclamos aún diferentes pero unidas por la antipatía y rechazo hacia el gobierno y sus figuritas; un cuerpo de papanatas cínicos haciendo de funcionarios, que frente a la imposibilidad de satisfacer al Frankenstein que crearon, deciden no hacer nada, seguir especulando con el caldo social y ver si el referí da el pitazo antes de los 45 del segundo tiempo.

Vaivén de plétoras discursivas. Inestabilidad de palabras. Actos inconstantes. Los jamones y quesos nos acomodamos como podemos en este sandwich perverso. Algunos toman como propios los argumentos de algunos de los panes , pero todos sabemos que un fiambre nunca será pan, aunque así lo digan su boca y sus vistosos cartelitos en las marchas.

No seamos tan estúpidos de ponernos remeras que no nos caben ni zapatos que no fueron hechos para nosotros. Dejemos los guantes de box y las anteojeras pretenciosas fuera de lado y miremos las cosas desde nuestra vereda, de la veredita de los fiambres que siempre pierden y comen las migas que los panes deciden darle a esos cachos de carne.

viernes, 23 de mayo de 2008

Déjalo ser, dejalo.

"When I find myself in times of trouble
Mother Mary comes to me
Speaking words of wisdom, let it be"



Toneladas de guirnaldas y un par de gramos de ser. El festival del alter ego comienza a sonar en el aire de este salón de la Paternal, tan lejos de casa. Gente que no conozco demasiado, mas bien, absolutamente nada, esos días que llegás al casillero que te dice "perdés un turno" pero vos no soltás los dados.


Sus piernas me hacen acordar el porque de mi deslizamiento circunstancial hacia allí. Largas, perfectas, hermosas, la tela negra que me grita ser su vestido brilla en la madera. Quisiera bailar con ella, ser el viento que la despeine a la mañana y el calor que siente debajo de las sábanas durante la noche. Jugar a amarnos un rato y guardar el alma dentro del cajón, para otra ocasión.
.
Una mirada, un par de palabras, oferta de muchacho, como un famélico del sentimiento me tenés atrás de tu garganta. Me acerco a sus fauces y su perfume de naranja se va acabando, de poco... comienza a gotear el sudor homínido, veo tus comillos y tu aroma de hembra me sacude las terminales nerviosas. Devorame despacio, si hay sangre que duela. Dejá mis recuerdos en la heladera y cerrá con llave antes de salir.

Let it be, let it be
Ah let it be, yeah let it be
Whisper words of wisdom, let it be

martes, 20 de mayo de 2008

Hello, I love you.

Esta humedad que cala de cuajo los huesos ...

Cansado, un boleto a Plaza Italia en mi mano curtida, una botella con unas líneas de agua en mi mochila y sin demasiadas ganas de volver. En unos 3o min estaba arriba, en un asiento bastante cómodo. Cerré los ojos antes de que zarpara la lata urbana y me dormí con el ruido de la terminal.

Dormí con espíritu de provecho, algo así como reacomodando en mi cabeza lo vivido. El viaje me sentó agradable, a veces pisar otros suelos viene bien. Un par de días en el medio de la nada, escuchando de cerca la respiración de la tierra y el grito del agua, los días fueron inmejorables, un microclima muy particular. Cuesta pensar que estamos en el mes de las hojitas amarillas que caen, este es un mayo otoñal que quiere ser verano... ni los meses parecen querer mostrar los dientes que supieron tener, todos queremos ser otra cosa.

Abrí los ojos en no se donde... había luces extrañas, olor a humedad y la cara de una señorita a mi lado. Quizás la falta de luz me ayudaba a llenar los oscuros indeterminados con trazos de belleza, pero parecía ser una princesa hermosa. Cabello negro hasta los hombros, cuerpo de viento de la mañana y una cara que, como toda faz hermosa, no puede explicarse con un par de letras. Estaba durmiendo a mi lado.

"Hello, I love you , Won't you tell me your name?
Hello, I love you , Let me jump in your game "

Confieso que, a veces, el juego me escupe cartas interesantes pero como no se mentir demasiado bien, prefiero guardármelas para el final del juego. Esta fue una de esas manos, esperé a que se despertara durante lo que quedó del trayecto. Cerré los ojos a su lado, como haciéndome el dormido, pensando en las mejores palabras para decirle. Cada par de minutitos abría los ojos y la miraba, no podía dejar de hacerlo.
Como todo juego, nuestro fin depende de nuestros medios, pero tambíen de los del otro. Llegamos a la plaza italiana de Palermo y ella me mostró sus iris. Traté de balbucear algo, pero el tiempo se licuó... ella sólo me sonrió, agarró su carterita y se fue. Cuantas palabras revoltosas dice uno, pero las que valen realmente suelen quedarse atascadas en la tráquea.

"Hello, Hello , I want you
Hello , I need my baby , Hello"

jueves, 15 de mayo de 2008

Loquitos y mojados

Come Here baby ...

Es verdad, nos vivimos quejando. Nosotros y todas las personitas con las que compartimos rangos de edad, llamémosle generación, hermanos de tiempo, cohabitantes sociabilizados, como mas nos apetezca. Cualquier hijo de vecino o carpintero con título de opinador puede aseverar con seguridad que la nuestra es una "generación" medio paparula digamos.

Y quizás tengan razón y no es porque las generaciones anteriores hayan sido mucho mejores, sino que la nuestra es tal vez un poco mas papanatas o al menos se empeña en demostrarlo.

Podemos viajar por la webósfera (cosa intrascendente si las hay) y ver los combates de "floguers" por la popularidad efímera de un no acabar con fotos de cuerpitos en poses mentirosas; "emos" lamentándose de su vida de hijos de burgueses; cyberpunks, cebras y diamantes, gente de todos los calibres y colores; bloguers escupiendo letras, quejándose de lo que muchos no dudarían en poner junto a la cama... apagamos la pc y nuestra trascendencia se acaba. No incidimos en demasiado mas. Amamos y odiamos todo esto, somos unos tiernos locos empapados, cantándole la lluvia que nos deje de mojar.

Es verdad... somos muy negativos quizás. Que el sentido de la vida hay que ir a buscarlo, que el que no apuesta no gana, que el que puso dólares recibirá dólares, que estamos condenados al éxito, que somos el país del nunca acabar. Somos maestros en patalear... tenemos lo que merecemos, en una de esas este año nos portemos bien y nos regalen algo acorde a nuestros buenos actos.

"That kind of lovin'
Makes me wanna pull
Down the shade, yeah
That kind of lovin' Yeah now
I'm never, never, never, never gonna be the same "

PD: y si, a veces hay que chapotear en otras aguas. Al menos tocarlas de forma tímida con la punta de los dedos para tantear la temperatura, o animarnos a zambullirnos de cabeza en líquidos de dudosa composición. Me voy unos días al no se donde, ojalá encuentre allí el motivo de la existencia, la fuente de la sabiduría o al menos un poco de aire sin smog. Saluditos, abraxos y buenas botellas.