Fantasmagoría, con la nariz congelada

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Mordemos la manzana, todas las mañanas. Le bajamos los pantalones cortos al ensueño, lavamos los dientes de nuestras miserias y las paseamos sin pudor. Nos vamos al mazo de gusto, con el comodín en pantuflas.

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“Tell me there's a logic out there.”

Son estos días de lagañas y doble abrigo, de bufandas que tapan la sonrisa y guantes que mienten los gestos. El fuego juega de local, se erige como el tótem de arcilla más venerado, fruto de la guerra cósmica entre el cielo y la tierra. El hombre que se mofa del frío y celebra orgías en pos de la construcción de la cultura gracias al fuego: saltearse el alimento crudo, salarlo y tragarlo bien cocido, con salsa roja.

“Tell me there's some hope for me”

Apagar la hornalla. Bajar los párpados un rato, la humanidad es un exceso. Nuestra vida, esa curva descendente post-orgasmo sin abrazo, se monta a la banquina con los dientes. Rememorar el día que dejamos el pelaje en la percha, la curtimos de bípedos, cuando aprendimos a cortarlo todo por la mitad, a palabra y cuchillo. Hace rato que Goethe me persigue, no deja de repetir en mis sesos: “Todo lo que existe, merece perecer”.