Sobredosis de TV (literal)

"Sobredosis de TV , no creo poder resistir"

No es de mi agrado prender la pc los fines de semana, mucho menos antes de salir a patear las calles, no me gusta quemarme los ojos cansados de la semana. Sin embargo, el haber visto en la caja boba ciertos firuletes me produjo un tapòn en la garganta que intentarè expulsar en un par de lìneas.

Hace un tiempo que no veìa TVR, contenido que yo antes creìa ser lo unico que merecìa ser visto en TV, pero, no se si yo cambiè o si este programita lo hizo, lo que hoy vì fue un expendio abundante de muchachas rapiditas, conflictos nimios, aburrimiento, tanta vulgaridad enlatada con los colores RGB, sin crìtica ni opiniòn, casi un videoclip de nuestra decadencia cultural. No voy a caer en la demonizaciòn de la TV, sino en escupir nuestras condescendencias para con el aparato.

Este zapping mediàtico expresa lo que el televidente pide a gritos: quiero hablar en el ascensor, dame temas vacìos, deseo encamarme, mostrame culos; quiero ser famoso/a, enseñame còmo; busco ser feliz, mostrame la miseria ajena que en ella me regodearè mediante un "pobre gente, siempre se puede estar peor".

Placebo que deriva pulsiones hacia plàsticos sucios mientras nos la acomodan por atràs, monumento a nuestra grieta interna en 3600 colores, chorro de vulgaridad que ensucia las paredes de la sala, sos un pedacito de nuestra desgracia cotidiana, las 24 hs, los 365 dìas, hasta siempre.

¡Acuéstate, levántete!
¡Apágalo, enciéndelo!
No puedo seguir así, oh, no.

Otra vez soja (nos siguen pegando abajo )

"Miren lo están golpeando todo el tiempo
lo vuelven, vuelven a golpear
nos siguen pegando abajo"

Acostumbrados a remar en el aire mirando el reloj, sujetos a la autoridad de capitanes con parches en los dos ojos. Nos habituamos a aceptar promesas vacías y a legimitar, directa ó indirectamente, proyectos ajenos. Después de casi 80 días de parates, contramarchas y habiendo pasado el Show dualista del 25 de Mayo, como decía Mr. García, nos siguen pegando abajo.

A ver... los diarios hoy cantan que comienza "la tercer protesta del campo", debido a que " el agro fue empujado nuevamente a las rutas". Dos bandos enfrentados comiéndose sin guarnición uno de los mejores momentos económicos de la historia de este bendito país huerfano; detrás está el fantasmita de la redistribución de la riqueza, no lo olvidemos. Ninguno de los actores de los dos polos toman conciencia de su rol social: personitas de campo, antes enfrentadas, hoy con sus listas de reclamos aún diferentes pero unidas por la antipatía y rechazo hacia el gobierno y sus figuritas; un cuerpo de papanatas cínicos haciendo de funcionarios, que frente a la imposibilidad de satisfacer al Frankenstein que crearon, deciden no hacer nada, seguir especulando con el caldo social y ver si el referí da el pitazo antes de los 45 del segundo tiempo.

Vaivén de plétoras discursivas. Inestabilidad de palabras. Actos inconstantes. Los jamones y quesos nos acomodamos como podemos en este sandwich perverso. Algunos toman como propios los argumentos de algunos de los panes , pero todos sabemos que un fiambre nunca será pan, aunque así lo digan su boca y sus vistosos cartelitos en las marchas.

No seamos tan estúpidos de ponernos remeras que no nos caben ni zapatos que no fueron hechos para nosotros. Dejemos los guantes de box y las anteojeras pretenciosas fuera de lado y miremos las cosas desde nuestra vereda, de la veredita de los fiambres que siempre pierden y comen las migas que los panes deciden darle a esos cachos de carne.

Déjalo ser, dejalo.

"When I find myself in times of trouble
Mother Mary comes to me
Speaking words of wisdom, let it be"

Toneladas de guirnaldas y un par de gramos de ser. El festival del alter ego comienza a sonar en el aire de este salón de la Paternal, tan lejos de casa. Gente que no conozco demasiado, mas bien, absolutamente nada, esos días que llegás al casillero que te dice "perdés un turno" pero vos no soltás los dados.

Sus piernas me hacen acordar el porque de mi deslizamiento circunstancial hacia allí. Largas, perfectas, hermosas, la tela negra que me grita ser su vestido brilla en la madera. Quisiera bailar con ella, ser el viento que la despeine a la mañana y el calor que siente debajo de las sábanas durante la noche. Jugar a amarnos un rato y guardar el alma dentro del cajón, para otra ocasión.

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Una mirada, un par de palabras, oferta de muchacho, como un famélico del sentimiento me tenés atrás de tu garganta. Me acerco a sus fauces y su perfume de naranja se va acabando, de poco... comienza a gotear el sudor homínido, veo tus comillos y tu aroma de hembra me sacude las terminales nerviosas. Devorame despacio, si hay sangre que duela. Dejá mis recuerdos en la heladera y cerrá con llave antes de salir.

Let it be, let it be
Ah let it be, yeah let it be
Whisper words of wisdom, let it be

Hello, I love you.

Esta humedad que cala de cuajo los huesos ...

Cansado, un boleto a Plaza Italia en mi mano curtida, una botella con unas líneas de agua en mi mochila y sin demasiadas ganas de volver. En unos 3o min estaba arriba, en un asiento bastante cómodo. Cerré los ojos antes de que zarpara la lata urbana y me dormí con el ruido de la terminal.

Dormí con espíritu de provecho, algo así como reacomodando en mi cabeza lo vivido. El viaje me sentó agradable, a veces pisar otros suelos viene bien. Un par de días en el medio de la nada, escuchando de cerca la respiración de la tierra y el grito del agua, los días fueron inmejorables, un microclima muy particular. Cuesta pensar que estamos en el mes de las hojitas amarillas que caen, este es un mayo otoñal que quiere ser verano... ni los meses parecen querer mostrar los dientes que supieron tener, todos queremos ser otra cosa.

Abrí los ojos en no se donde... había luces extrañas, olor a humedad y la cara de una señorita a mi lado. Quizás la falta de luz me ayudaba a llenar los oscuros indeterminados con trazos de belleza, pero parecía ser una princesa hermosa. Cabello negro hasta los hombros, cuerpo de viento de la mañana y una cara que, como toda faz hermosa, no puede explicarse con un par de letras. Estaba durmiendo a mi lado.

"Hello, I love you , Won't you tell me your name?

Hello, I love you , Let me jump in your game "

Confieso que, a veces, el juego me escupe cartas interesantes pero como no se mentir demasiado bien, prefiero guardármelas para el final del juego. Esta fue una de esas manos, esperé a que se despertara durante lo que quedó del trayecto. Cerré los ojos a su lado, como haciéndome el dormido, pensando en las mejores palabras para decirle. Cada par de minutitos abría los ojos y la miraba, no podía dejar de hacerlo.

Como todo juego, nuestro fin depende de nuestros medios, pero tambíen de los del otro. Llegamos a la plaza italiana de Palermo y ella me mostró sus iris. Traté de balbucear algo, pero el tiempo se licuó... ella sólo me sonrió, agarró su carterita y se fue. Cuantas palabras revoltosas dice uno, pero las que valen realmente suelen quedarse atascadas en la tráquea.

"Hello, Hello , I want you
Hello , I need my baby , Hello"

Loquitos y mojados

Come Here baby ...

Es verdad, nos vivimos quejando. Nosotros y todas las personitas con las que compartimos rangos de edad, llamémosle generación, hermanos de tiempo, cohabitantes sociabilizados, como mas nos apetezca. Cualquier hijo de vecino o carpintero con título de opinador puede aseverar con seguridad que la nuestra es una "generación" medio paparula digamos.

Y quizás tengan razón y no es porque las generaciones anteriores hayan sido mucho mejores, sino que la nuestra es tal vez un poco mas papanatas o al menos se empeña en demostrarlo.

Podemos viajar por la webósfera (cosa intrascendente si las hay) y ver los combates de "floguers" por la popularidad efímera de un no acabar con fotos de cuerpitos en poses mentirosas; "emos" lamentándose de su vida de hijos de burgueses; cyberpunks, cebras y diamantes, gente de todos los calibres y colores; bloguers escupiendo letras, quejándose de lo que muchos no dudarían en poner junto a la cama... apagamos la pc y nuestra trascendencia se acaba. No incidimos en demasiado mas. Amamos y odiamos todo esto, somos unos tiernos locos empapados, cantándole la lluvia que nos deje de mojar.

Es verdad... somos muy negativos quizás. Que el sentido de la vida hay que ir a buscarlo, que el que no apuesta no gana, que el que puso dólares recibirá dólares, que estamos condenados al éxito, que somos el país del nunca acabar. Somos maestros en patalear... tenemos lo que merecemos, en una de esas este año nos portemos bien y nos regalen algo acorde a nuestros buenos actos.

"That kind of lovin'
Makes me wanna pull
Down the shade, yeah
That kind of lovin' Yeah now
I'm never, never, never, never gonna be the same "

PD: y si, a veces hay que chapotear en otras aguas. Al menos tocarlas de forma tímida con la punta de los dedos para tantear la temperatura, o animarnos a zambullirnos de cabeza en líquidos de dudosa composición. Me voy unos días al no se donde, ojalá encuentre allí el motivo de la existencia, la fuente de la sabiduría o al menos un poco de aire sin smog. Saluditos, abraxos y buenas botellas.

People are strange, y cómo.

Y hasta donde. Y hasta cuando.

Un torbellino de palabras salían por el tubo ese, conectado mediante un alambre plastificado de formas espiraladas al aparatito lleno de botones numerados. Tantas palabras, tantos números, quiero escuchar el sonido del silencio, tu voz no me deja, me aturde cada vez más.


Salí de casa sin querer hacerlo, esos días en que la obligación puede más. La luna se reía de mí y los bondis circulaban de a manada; al haber perdido el primer malón, tuve que acampar en el refugio de la esquina de casa esperando por las ruedas.

Pateando penas por San Telmo estuve un rato después. Un bar, amigos en coma cuatro. Una mesa larga y muchos desconocidos, prefiero a los de siempre y un buen fernet en el centro. Pero esa no era la noche y ese no era yo. Saluditos a todos muchachos, nos vemos cuando dejemos de mentirnos lo que no somos. Soy terco, ya sé, pero como bien dijo Morrison, la gente es extraña cuando vos también lo sos.

Un mensaje tímido a una vieja princesa quiso salvarme la noche, pero nunca pude encontrar el camino a mi paraíso escondido. Caminé las cuadras de casa contrariado, la gravedad sobre mi espalda pesaba el doble, delirios de experimento de física de segundo año del secundario. Cuan sólo se puede estar en una ciudad tan, pero tan llena de gente.


"People are strange when you're a stranger,
Faces look ugly when you're alone"

Forget 68

"A Franz su vida entre libros le parecía irreal. Anhelaba una vida real, el contacto con el resto de las personas que van con él codo con codo, sus gritos. No era consciente de que precisamente lo que considera irreal (el trabajo en la soledad del gabinete y de las bibliotecas) es su vida real mientras que las manifestaciones que representaban para él la realidad no son más que teatro, danza , fiesta, dicho de otro modo: sueño." - M. Kundera (ILS)


Si muchachos y princesas, saquen los pañuelos. En este mayo ´08, a la tierna juventud de la que formamos parte se la compran con celulares baratos y stickers de banditas de rock; conformistas sin espíritu contentos con un par de garches fáciles, pastillitas en pachá o un porrazo en alguna fiesta en un antro cool de palermo. Hace 40 mayos hubo uno que pareció patear el tablero... aunque visto hoy con el beneficio de la historia fue sólo un pataleo antes de dormir la siesta.

"La imaginación al poder" y "Prohibido prohibir" pedían los estudiantes franceses, a los que luego se sumaron los obreros y la clase media franchute. Un mundo diferente parecía vislumbrarse al costadito del arco del triunfo. Parecía nomás.

Hace unos días leí una entrevista* al "líder" del mayo francés, Daniel Cohn Bendit, en la que entre otras cosas decía: "Mayo del 68 no fue una revolución sino una revuelta" y luego "la historia ama los agujeros de las cerraduras. Y los simplifica". Este parisino burgués la pega bastante, es verdad que con el correr de los años hemos comenzado a ver en el Mayo francés ciertos hologramas que nunca estuvieron allí. "Olvídense del ´68" nos recomienda este europeo acomodado al final de la mencionada nota.

Es entendible ese paraíso hace 40 añitos, ellos aún tenían el "progreso"como meta... a nosotros al progress nos lo hicieron comer con la sopa desde nenes, pero hace tiempo que no asoma el cogote por acá. Lo asesinaron hace largo rato.

Es así muchachada... de Mayo ´68 sólo nos queda un puñadito de fotos en blanco y negro, mitos colectivos y el sueño de construir mañana nuestro Noviembre ´08, Agosto ´09 ... mañana nomás.

"Oubliez tout ce que vous avez appris. Commencez par rêver"
"Olvídense de todo lo que han aprendido. Comiencen a soñar" **

*http://www.clarin.com/diario/2008/05/05/elmundo/i-02415.htm
** Graffiti parisino

Huelga de princesas

Maestro en eso de escupir al cielo los dias de lluvia.

Sos esos días donde el dolor se arrastra por el piso y se te enrosca en las gambas, esos pedazos de tiempo en los que te apuran los fantasmas y el vacío se te hace carne en los bolsillos. Sentado en el banco de la facu, tratando de juntar letras de un autor inconexo. A las 3 líneas y medio de texto se me sienta adelante la princesita de ojitos verdes, hace un par de clases que la había divisado entre la humareda de gente. Su pelo negro, hermoso, se apoyó sobre mis apuntes... un aroma similar a la menta me obligó a escupirle un par de palabras. Triviales, estúpidos argumentos que le sacaron un par de sonrisas.

Después de pasados poco mas de 5 minutos, la nena con la que escuché el tema de los Rodriguez en el bondi, esa que les conté hace un tiempito, se me paró al lado. -" ¿Me vas a dejar pasar?"- me dijo. Se abrió paso por entre los bancos y se sentó a mi lado. El sol a punto de morir aún me iluminaba y ella no paraba de hablarme. Nunca se me había sentado tan cerca (son algo así como largos bancos colectivos donde estás junto al otro cual anchoítas en lata) ni me había hablado tanto de tantas cosas. Su cuerpo estuvo apoyado junto al mío toda la clase, su aroma se mezclaba con el perfume de la princesa de cabellos negros, que cada tanto se daba vuelta para regalarme una risita.

Si, ya se. No se puede todo. La vecinita con la que salgo esperándome en la puerta, yo en el primer piso de esta estructura edilicia. Perro dilema, asco bipolar, hacer lo que uno no quiere sintiéndose bien ó hacer lo que se desea sintiéndose para el demonio. Todo no se puede... ya lo sé, el cuerpo, el perfume, las palabras, el aroma. Preso entre tres princesas y yo acá, sin corona ni capa. Sólo me queda mi espada para cortarme las venitas. Pero no, no tiene mucho asidero... mi sangre no es azul.