Amapola ó el desenfreno del ángel

Para vos --> http://www.youtube.com/watch?v=c5iIx7hxkNI
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Se pinta los ojos antes de irse, con atención divina. Se observa en el corto reflejo que despierta la ventana.

"Ya sufriste cosas mejores que estas"

Es que la nena se aflojó el cinturón esa noche, su ángel de la guarda le había prometido las mejores nubes, las más altas, las que sólo se miman con la punta de los dedos. El alado le desabrochó el primer botón de la camisita de tul, la miró a los ojos y le escupió que nunca había estado tan cerca de sacarse las alas. La piba, aparentemente, sonrío sin ganas, aunque yo no estoy tan seguro.

“ Y aquí ¡Gracias a dios! , uno no cree en lo que oye”

Y el segundo botón que ya no estaba en la prenda, las alas en la mesa. Los demás botones se arrancaron de un saque; la empujó al catre, hacía tiempo que no se subía la túnica, largo rato sin morder el manjar de los dioses paganos, el de carne y sangre. Los demás angelitos, mirones, entrometidos, voyeurs de buen palo, se enjuagaron la boca desde la ventana: todos le tenían ganas a la pendeja.

“Tu secreto es: -La suerte del principiante , no puede fallar.-“

Se llamaba Amapola, como la flor. Hacía tiempo que había dejado de creer en los arcángeles de una sola noche y en las promesas de doble queso. La historia, que encadena los sucesos de manera inconsolable, la arrastró a mi cama, una tardecita de Marzo. Entre carne y aroma a encierro, me dijo, como al pasar: - “El problema de los ángeles, es que quieren vivir para siempre” - .

Algunos pibitos buenos

Y pocas mujercitas, solas --> http://www.youtube.com/watch?v=Fma95feKx4s

Asi que la náusea era esto: las sábanas sucias y esta mina al lado tuyo que ni sabe deletrear bien tu nombre. Las luces casi verdes de ese lugar mequetrefe, de piso frío como el hielo, con ducha escocesa, con amores en muerte lenta.

“En el fondo de mi casa, tengo un árbol de la vida:
regaré con saliva las raíces escondidas”

Son días terribles, de esos en los que los fantasmas más preciosos cumplen años y no te invitan a la fiesta. Uno juega a olvidar, a no gritar su nombre, a no remitir al significante. Pero las letras se conjugan, se frotan entre sí, se vuelven a empapar los ojos. Ella es como una sombra, un eclipse de luna que va avanzando, tomando toda la superficie, que complota con las miserias diarias mojándose los labios en esta vida de escombros. Se convirtió en la voz más hermosa, que se pierde en el hipotálamo del pasado.

“En el fondo estamos solos, en un desierto de gente,
pero hay que ser muy valiente, apretar los dientes a la soledad”

Una que te pide que borres toda su intersección con tu vida, hasta el más misero mail, la otra que se baja del auto en movimiento y, de postre, leer los poemas de amor de una ninfa en regresión. Etapa bien jodida, de las mujeres sin sustento y la suerte enjaulada con doble candado. De los masajes sin manos, de la tristeza en semicorchea.

“Hay algunos hombres buenos y pocas mujeres solas.”

Y morir en esa hembra, de esas mujeres que se cansan rápido de las líneas, que abren el libro, se abanican con las hojas, como un dominó efímero de letras. Se detienen en la última carilla y la leen de arriba abajo, hasta el numerito de debajo de la hoja. Ya está, que pase el que sigue: -“Cuidate, ¿querés?” – me dice entre el jugo de la mañana. Como le digo, que ya no me cuido nada, porque hace rato morí del todo.

(No) Te quiero acá

Quizás un poco -- >http://www.youtube.com/watch?v=-5ipIJNZxpg&feature=related

Un Trombo. Raja, corta, mete el cuchillo, rasca el filo. Llora en silencio, un trombo.

La sangre fluye, de a chorritos. Líquido plasmático que se pide el miércoles, para tomarse el finde de 5 sandías santas. Cruzás los dedos: pensar en otra cosa, sí. Porque en algún momento, va a cicatrizar. Ella es el recuerdo más hermoso, la guerra perdida en verde oliva. Y cuanto más linda recordás su nariz, más duele en el alma que te resta.

“Disfrutá tal vez mañana no estés más”

Baja, el coágulo desciende por la tráquea que pudiste besar, la soledad de un hombre que se mete en el bocho, cuando cae la tarde. Me fui de tantos lugares, sin darme cuenta que me estaba yendo, no pispear que el coágulo pedía pista, que lo había puesto de titular.

“Te gustaría tener mi guitarra, no me interesa tener tu sillón”

Y escribir, sólo recitar las verdades de hoy, como para no olvidarlas: que prostituirse con los amores más vagos puede cansar; que suelo cantar en inglés con poca sintaxis, balbuceo de rockerito con inglés de secundario; saber que los pasajes se caminan por el centro del empedrado; recordar que lo perdido no te llora y que los trombos se afilan, se abren paso y te agarran de la mano, cuando vas a cruzar la calle.

Salando, el cuerpo entero

Salando --> http://www.youtube.com/watch?v=5f1N1urCQRo&feature=related

La avenida Callao, fotos ajadas, flores... pétalos que caen, bailan en el aire. No dejo de pensar que en esta zamba, se juega a ser una sociedad de nuevo. Y el tipo que se abalanza sobre el cajón y la vieja que le toca el culo al caballo del granadero…

“Y el premio a pique se fue, todos te daban por muerto”

- “Llegaste tarde, como siempre” – sí, lo hice. Poco que decir frente a la cintura de una mujer que ya se tomó el buque. Tus ojos pintados a lo Amy Winehouse, el flequillo que se te deshace por el viento que derrapa por Junín. Nos olvidamos cómo era eso de tocarnos de a poco, pasamos a los bifes, sin guarnición.

…. y el potrillo se encabrita, levanta el pecho, hunde la herradura izquierda en la memoria colectiva. Banderas perdidas en tu corazón, en el mío, en el de este pueblito desamparado hace legua, anémico de fábulas, chupado de ideas…

Creo que cada uno hace lo que puede y como puede, lo que muchas veces es muy poco. Me convierto en un experto en la topografía de tu cuerpo, tu jean queda tan bien encima de la mesa.

… un sarcófago en Recoleta, que cristaliza una ilusión perdida. El eclipse de sol de nuestra mediocridad y los pibes de Malvinas que piden, a los gritos, entrar en nuestra memoria…

“Tu lengua se derrite, en modas de la rabia de hoy”

Unos round de amor y la nena que te avisa que va a dar el portón contra la jeta, pero no hoy, aún no, que te quedes tranquilo, que tiene que abandonarte de a poco. Es que en tiempos de poco salario, hasta el olvido se paga en cuotas.