Esas Love Street, que a veces se dejan besar.

Esas calles que también se dejan pisar---> http://es.youtube.com/watch?v=W536-HNc1Rw

"She lives on Love Street, lingers long on Love Street
She has a house and garden, I would like to see what happens"

-"Ya habrá tiempo"- te tarareás con desgano. La vecinita que hace rato no te cruzás, va a surgir de la grieta de Avenida La Plata y la mujer del laburo te mostrará su ropa interior más suave. Y en la Love Street de tu casa, la princesita de pelo negro te va a dejar correr el marco de su puerta, te invitará una copa de besos dulces y una cena a la luz de los sueños. -"Ya habrá tiempo para eso"-, le decís a tu sombra en el empedrado.

"She has wisdom and knows what to do, she has me, and she has you"

Volvés al blanco y negro, el color se lo dejás a las novelas de las 22hs. No te maquinés, guasón me entonan los gorriones. Igual, ya lo sé, la lluvia ya me escupió que todo es relativo, que la luz se curva y que la vida que uno vive hoy, mañana se encama con cualquier tragedia a contramano. Que este momento de algodón es único, que las personitas que uno quiere y ama, de pedo que siguen al lado de nuestra nariz, que el reloj nos miente cuando sólo nos muestra el tiempo que perdemos y no las sonrisitas que ganamos. Que no vendría mal, tu cuerpo en mi cama de una condenada vez.

"I wonder what they do in there
Summer Sunday and a year
I guess I like it fine, so far"

Y las historietas del corazón se bajan antes de llegar al Once, sólo quedan arriba del vagón las peores frazadas y las más frías muecas presex. Y Foucault te mira desde el balcón del terraplén y Nietzsche ríe con su mejor dentadura. Un jóven Borges lee el diario con gafas de estreno y Cortázar se sirve un café doble en la barra: -"sin azúcar" -dice con su acento franco-argento. Cuantos textos de Marx y Freud tenemos que tragar para caer en el espanto de que no vamos a mojar en la orgía histórica. Cuantos Picasso y Manet tenés que tragarte para poder ver el garzo la verdad, de que lo más probable es pasar por esta sanata de la vida sin trascender en lo más mínimo.

As a bird

Volá ---> http://es.youtube.com/watch?v=0D196-oXw2k

"Free as a bird, it's the next best thing to be.

Free as a bird"

Está bueno esto del cambio de hora. Podemos leer con más luz las sopas que empiezan a caldear en nuestro pequeño paisito de grandes complicaciones. Para empezar la semana con polenta, el gobierno K se mandó así, de sopetón, una medida que no puede pasar desapercibida por ninguna personita con media pulgada de sesos, la estatización de uno de los negocios mas turbios de los ´90, las AFJP (A Fifarnos Jóvenes Proletarios).
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Y las bolsas que te bajan y los gallegos que dicen que no sabemos hacer negocios. Santa piltrafa monetaria, ponés 100, el 30 a comisión del garca, el 70 que te lo invertimos en bananas en Tailandia, que tu guita no la ves más, no la ves... ya se escuchan venir las voces basofia en contra del proyecto. No dejemos de ver el bosque detrás, debajo de esta alfombra una disputa ideológica juega al escondite, no hay estado bobo si hay marcos regulatorios eficientes, la cuestión pasa por la vereda de enfrente.

"Where did we lose the touch that seemed to mean so much?

It always made me feel so..."

Entre tanto chanchullo, uno la sigue remando con las fauces, sin remises ni bondis amables. Y las penas del corazón que se nos casan por amor con la historia más berreta. Tropezándose con gambas sin zapatos, esta puta vida de saque y a la red se nos cuaja un tanto. El cuello que no gira y tu cara que se deshace en mi memoria. Libre como un pajarito, que cansado de volar tanto y comer tan poco, pifia el vuelo y se acomoda en el primer nido que pispeó; una pajarita se le acurruca al lado y le pía al oído la canción más dulce. Pero este no es tu lecho gorrión, siempre viviendo de la rama ajena. Esta vida de agitar las alas y hojearles las faldas a las torcazas.

"Free as a bird.

It's the next best thing to be"

Spaguetti de rock con salsa de princesa

Quizás el tema más hermoso del rock argento para acariciarse: http://es.youtube.com/watch?v=0kHYVMetNVw

"Memoria hostil de un tiempo de paz sin paz. Narices frías de una noche atrás"

Estás jugando de visitante, querido y encima te cagan a pelotazos.

Entró como a los tumbos, rodando por la alfombra, una Cleopatra sin reino de ojitos bien delineados. Su perfume se hacía carne en mis poros: "Son ténues tus láminas de aroma, es casi transparente tu aire de morochita knock-out", le dije. Ese día estaba medio difónico, no me dejé entender, me suicidé con su piel.

"Besos por celular, las momias de este amor, piden el actor de lo que fui"

Y en estos días húmedos, pegotes, somos parecidos a las aves que al ver sus alas llenas de agua, se resignan a no volar por un rato. Miramos al piso con asco, quizás alguna momia dejó un par de migas para patear la jornada. Después, orientamos los párpados hacia arriba, los flequillos curten bien en este barrio de ajenjo, se dejan ver por todas las esquinas. Uno se acostumbra a vivir con lo justo, me jugué todo al 36 pero saltó el doble cero, la casa gana rockerito de llecas que acá no saben bailar. Es así, me enamoré tantas veces que me olvidé del amor. La nena nueva me mostró su cocina y sus hornallas, pero no la puerta de su habitación. Me voy guapita, tus ojos no fueron cocinados para verme a mi, che.

"Pantalla de la muerte y de la canción, proyectos de un nuevo spaghetti del rock.

Cíclope de cristal devora ambición,vomita modelos de ficción."

Y tus ojos lo leen, sí. Sale en todas las santas tapitas de los diarios. Los reyes del neoliberalismo se embadurnan en proteccionismo estatal. ¿Como eran esas campanas, que gritaban que nos abramos de gambas y mercado, para introducir más fácil sus berretines y cultura de desgarro?. Los giles son fiambre en todo el mundo, pagando las cuentas mas grandes jamás vistas a los ladrones más cínicos, y hábiles, de la historia. Salud por nuestra pasividad idiota.

"Remontar el barrilete en esta tempestad, sólo hará entender

que ayer no es hoy, que hoy es hoy,

y que no soy actor de lo que fui"

Los dejavu no son una cosa alegre

Escuchen esa guitarra por dio´ ---> http://es.youtube.com/watch?v=vI1CsZKhaPY

"Una rumbita se armó, una fea carcajada.

Incombustible no sos, cómo bancás ese infierno?

Soñás la hoguera donde siempre sos la leña"

Santa María del Idiota y Notredame no te da ni la hora en gregoriano. Y en esa farsa, un flash, sí, Luis XIV curtiéndose minas en trikini y un santo Tomás de Aquino, cuando no era tal, comprando yoghurt en la lleca. Marías Antonietas jugando a ser princesas con coronas de Gucci, reyes católicos empastillándose de la buena alcancía en el rincón menos concurrido del barrio Latino.

"Estás tomando de más y estás tolerando todo"

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Un subtemetro lleno de mundo, gentecita de todos los colores y lenguas, de todos las piltrafas continentales. Mesas de café mirando hacia la vereda, las sillas sonríen mejor así. Un chamuyo en portufrench en el Orsay y un "que bueno está el Louvre, viste" a una española de acento sureño, en su ropa, las más coloridas guirnaldas esperando que las lentejuelas del once le guiñen el ojito.

"La mujercita que amas, esa suave flor judoka,

la va de maga zulú y combina tus venenos

haciéndose la ingeniosa, odiosa siempre fiel"

Nena gala, no mires así mis iris tercermundistas, que sólo aprendí a enamorarme en español y muy bien tampoco me fue. Tu piel roza mi brazo y tu olor se desangra en mi nariz, ese sabor tan ferroso y rosal. Detrás de las bailarinas de Degas nos miramos y cuan poco nos podemos escupir, esa complicación de los significantes. Me decís una sanata en francés y suena tan bien, podés asesinarme en ese idioma y el cuchillo entraría con mejor rebote en el sonido.

"Tu ángel guardián es, de todos, el más tonto que hay"

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Es así, la dicha no es una cosa alegre, siempre jugándola de rufián en todos lados. Un proletario sin corona, que busca encontrarse en el medio de castillos y palacios. Vuelve a perderse, otra vez.

"Tenés la mejor mano para sellar tus labios..."