Rezo.

"La indómita luz se hizo carne en mí,

y lo dejé todo por esta soledad."

.

Por esta perra soledad, sí, que nos muerde los cordones. A veces uno escupe al "tùn tùn", un poco en broma y un tanto enserio, cómo se compra eso de levantarse todos los días y ejecutar siempre las mismas opciones del tablero central, de tocar siempre las mismas cuerdas de la viola, de escribir siempre con las mismas letras sobre la piedra o el papel. El mundo se vive cagando a trompadas enfrente de nuestras cejas y siempre es mas rentable seguir juntando los alfileres del piso, haciendo que no nos dimos cuenta de lo que estamos llorando en la tráquea.

"Morí sin morir y me abracé al dolor

y lo dejé todo por esta soledad

ya se hizo de noche y ahora estoy aquí

mi cuerpo se cae, sólo veo la cruz al amanecer."

Y así, vamos dejando todo por esta soledad. Perrita soledad. Le tiramos un hueso cada tanto, pero siempre nos chumba en la jeta. Porque a veces, uno se tienta en pensar en que lo que duele en realidad es la incertidumbre. Quizás todo dolería menos si tuvieramos la fecha de vencimiento debajo de la planta del pie o detrás de la nuca, tal vez si al nacer te dieran una raspadita con tu futuro escrito detrás de la película de aluminio o si el amor viniera con un cronómetro que nos dijera hasta cuando podemos ser felices, las cosas no nos carcomerían el bocho, o por lo menos, nos preocuparíamos en menor medida.

"Rezo, rezo, rezo, rezo por vos, y curé mis heridas, y me encendí de amor

Y quemé las cortinas y me encendí de amor, de amor sagrado"

La incertidumbre se abre paso tan fácil, che. Un soplo de fresco, una respiración profunda, fiebre que se queda a dormir y ocupa toda la cama; si, abre su camino de manera tan simple. Rezo por vos princesita y por el cadáver de nuestro pequeño amor exquisito. Rezo por nuestra sangre en las paredes y nuestras caricias en coma dos, rezo, rezo por vos.

"Y entonces rezo."

Pd: la canción es esta

http://www.youtube.com/watch?v=MNTuAsmvYZ8

Como se extraña a la Epumer y, cada vez mas, a Mr García.

El viento frío y una princesa.

"Wintertime winds blow cold the season, fallin' in love, I'm hopin' to be.
Wind is so cold, is that the reason, keeping you warm, your hands touching me"

Un Fernandez que se va, Jelineks, Aerolíneas, Pampitas, caños, bailes, Tinellis. Mescolanza argenta de noticiero con protagonistas de cera. Un caldo de cultivo espantoso en las guirnaldas y cartelitos del barrio. Aumentos de tarifas, que bondi, que agua, que luz, que te suben hasta el oxígeno; medidas contra nosotros, los giles de siempre, mientras los fiambreros y tipitos de campo se lavan las uñas en leche de cabra y se empachan con miniretensiones y argumentos patriotas de cotillón.

"Come with me, dance, my dear, winter's so cold this year,
You are so warm, my wintertime love to be."

Toda esa sanata en los diarios y pantallas, vos sin tocarme la puerta de mi nombre. Noches sin caricias y tardes sin inspiración, combinación repugnante. Sí princesita, te gustó guardarnos las ganas de mordernos las almas en el armario, debajo de las remeras livianitas; ya te entendí bien que nuestro sexo es un amor invernal que muere degollado por nuestras palmas, todavía la sangre caliente en mis dedos y en tu piel.

Winter time winds, blue and freezin', comin' from Northern storms in the sea,
Love has been lost, is that the reason, trying so desperately to be free.

Es mas fácil ver como todo se termina, los finales siempre suenan mejor muñequita. Aprendimos a las pitadas eso de escribir nuestra puta historieta con trazos bien gruesos, como para no olvidar por donde circulamos nuestra carne, cambiamos los lápices cálidos por troncos de carbón y escribimos sin las vocales. Hasta el invierno que viene princesa, que te abrigues bien.

"Come with me, dance, my dear, winter's so cold this year,
And you are so warm, my wintertime love to be"

pd: acá está el temita en cuestión:
http://www.youtube.com/watch?v=ec0VT5xQa88

El invierno casi, casi, se nos fue.

"Summer's almost gone, summer's almost gone

Almost gone, yeah, it's almost gone

Where will we be, when the summer's gone?"

.

Podríamos cantarle algo así al invierno. Sí, algo bien parecido, con casi los mismos pedazos de letras, párrafos narcotizados. El calentamiento global que se empieza a escurrir por abajo de la puerta de tu casa, apurás paños húmedos, el humo negro entra igual. Un invierno que le gusta travestirse un poco bastante, juega un día con las remeras cortas, cuerpos transpirados y un rato después le salta la ficha de que quiere ser como el jopo de su viejo y se pone a soplar viento y lluvia hasta por los caños de escape de los bondis.

"Morning found us calmly unaware, noon burn gold into our hair

At night, we swim the laughin' sea , when summer's gone, where will we be"

El día del amigo, si, ese día extraño. Confieso que es, de los sucesos socio-comerciales institucionalizados, uno de los que más me simpatiza. Y, además, es un buen pretexto para llenar de fernet aún más los vasos y brindar en pos de que el tiempo se detenga de una puta vez y nos deje disfrutar un poco mas de este cacho de vida. Pero Mr. Time se nos caga de risa en la cocina mientras prepara los vómitos de la mañana en la licuadora.

"When summer's gone, where will we be"

Y agarrado de los brazos borrachos de amigos cercanos, nos arrastramos al primer bar que sonaba conocido de nombre. Los ojos y los dedos no funcaban bien, pero el olor era inconfundible, un espacio lleno de gente co-ol, mujeres bien vestidas y botas de 200 mangos. La gente cambia che y los bares mucho más... el bar había yirado y no era lo que una vez me dijo ser, unos rocanroles pegados hicieron subir las ganas de pintar las estrellas. Las mías son sólo palabras de subtítulo, sólo se leen de a ratos, cuando la personita lo cree necesario, pero esa princesa de blusita hippie y dientitos de cortinas semiabiertas leyó hasta mi prospecto. Unas horas después, ya con el sol haciendo la cola en el banco, me vino a visitar a la pieza maltrecha donde nos escondíamos con mis amigos durante el día. Jugamos blackjack y me ganó con 22 primaveras.

Summer's almost gone , we had some good times, but they're gone.

Si, nena que vamos a hacer de todo esto, cuando el invierno se nos haya ido a dormir en la cucha de atrás. No fue mi culpa jugar con las cartas al revés, o bueno, un poco quizás.

"The winter's comin' on, summer's almost gone"

pd: pueden escuchar la santa canción acá:

http://www.youtube.com/watch?v=ZZ88V1PFXH0

04:25 hs ó La hora H

Y un día, resultó que podemos ponernos la democracia al pecho.

Si, muchachxs, "que noche la de anoche" diría algún salame en el bondi. Creo que saben bien mi opinión sobre estos dos boxeadores mancos que nos tienen en knock-out hace casi 4 meses. Esto es como la perinola che, hubiera dicho mi abuela, salvo que en este juego únicamente existe el "uds pierden", sólo estos dos obeliscos de soberbia jugaban a quedarse con la torta simbólica de la "victoria" y todos mirábamos como afilaban los caninos y frontales. Quién cornos, qué pastafrola discursiva hubiera dicho, este mendocino taciturno, que hace un par de meses era menos que un buzón en la Avenida de Mayo, se quedó con el vale cuatro del partido.

Ayer fue un día particular para mi personita, no vale la pena meter los dedos en esa sopa hoy; la madrugada me encontró acumulando caricias en una cama que, pensé, había olvidado hace rato. A eso de las 4 hs, prendí la tele de fondo, esas cosas que hace uno para sentirse un poco menos solo cuando se está con princesas que dejaron los vestidos de cristal hace rato. Haciendo un zapping post-guerra lo vi al mendocino escupiendo palabras al aire que, probablemente (ojalá) abran las ventanas de un cachito de providencia para estos nabos que la remamos como pavos todas las mañanas y noches de calor humedecido.

Quizás Cobos actuó por conveniencia política, por el ahogamiento que le hizo el gobierno, por su futuro personal. Poco me importa realmente, ya que todos vienen jugando al poker desde un comienzo. Hoy hay un haz de luz al fondo del pasillo, tímido, pequeñito, pero ahí está.

Hoy no hay canción, che, ya nos guitarrearon bastante. Atenti, muchachada, que ahora se viene una linda estacada colectiva de ambos lados, no seamos giles, una vez más.

La dialéctica del sandwich / Maldición, va a ser un día hermoso

"Venía rápido, muy rápido y se le soltó un patín,

a él que era el rey de esta jungla.

Se le soltó un patín... "

Había una vez un sandwichito. Dicen que nació de esperanzas de ser un gran banquete, el más grande de los placeres socio-económico-políticos, ambiciones de llenar las tripas de un pueblo hambriento de utopías. Dicen las voces que lo hicieron con granos de trigo extranjeros, de cebada autóctonos y fiambre de la carne de la Pampa húmeda.

Y un día, uno de los panes creció, emplumó su textura y empezó a llamarse "Pan de campo". "Este sandwich no sería tal sin mi, YO soy el alimento de toda la estructura", decía el pancito. Todos paraban la oreja atentos a tal discurso. Dicen las lenguas puntiagudas que el pan campirano cometió ciertas aberraciones, de las que hoy reniega, durante los tiempos que el horno estaba a ´70 grados; pero vieron cómo es la gente, que dice cualquier gansada.

"Entre amuletos y talismanes, su destino desafió

si su nariz crecía de tamaño, prometía más..."

El otro pan, tardó un poco más en entrar a la cancha. Fue formándose a los palos, mientras el horno subía la temperatura. Un día de esos tantos, el pan se mojó las patas en la fuente, infló su pecho sin camisa y grito "Viva PAroN! con el volumen en 45. Este pan populachín, cometió el mismo acto de soberbia e irresponsabilidad que su hermanito y se puso encima de un pedestal, autoproclamándose como la pieza esencial del sandwich de embutido.

"No le robaba nunca a nadie (a nadie en especial)

ganó un orzuelo de tercer ojo y su nariz sangró"

Poco se sabe sobre la historieta del jamón, ese pequeño pedazo de fiambre que se banca los golpes y paga los platos rotos. Nunca jugó a ser él mismo, sino que siempre se puso detrás de la fila de alguno de los dos pancitos. Cada vez más finito por la fricción de los trigos, el jamoncito está cada día mas confundido, hasta dicen que hoy se va para alguno de los dos shows, el de Palermo o Congreso.

Cada uno hace su parte en este sandwichito argento; somos los que siempre gatillamos la cuenta cuando todos fueron al baño. No duermas más jamoncito, viví tu película. Pongámosnos los pantalones de una puta vez, el pan es pan y el fiambre no es harina.

"No hubo caricias para su celo moro y ahora mira crecer las flores desde abajo..."

Viernes, casi 3 am

"Es mucho más importante desenterrar a una corneja que mandarle una petición al presidente" - Kundera (ILS)

Una corneja, una paloma, un gorrión con las alas limadas, que más da.

"La fiebre de un sábado azul y un domingo sin tristezas.

Esquivas a tu corazón y destrozas tu cabeza"

Con qué facilidad calentamos esa plancha a vapor. La resaca se toma todos los taxis los domingos a la mañana, junta los sueños que le quedan en el bolsillo y le dice al tachero que se quede con el vuelto. Porque cuesta entender el porqué de esa autodestrucción en episodios semanales, el brindar con las neuronas por un futuro mejor pero perder las esperanzas luminosas en la quinta botella del buen fernet. Ahogados en el más puro néctar extranjero por problemas autóctonos.

"El sueño de un sol y de un mar,

y una vida peligrosa cambiando lo amargo por miel

y la gris ciudad por rosas "

En mi barrio a la suerte se la comen cruda, de un plumazo y sin escarbadientes; al destino lo manosean en la esquina y le sacan la billetera, pero le dejan el documento. A la noche, las preguntas se van a dormir desde temprano, todo es un ping-pang-pung, al estilo bat-man del `70. No entendés bien porque tomás esos vasos, vas a esas fiestas, no sabés la razón de porqué subís a esos autos y curtís a esas princesas. Actuás, marioneta, sólo actuás.

"Y llevas el caño a tu sien apretando bien las muelas

y cierras los ojos, y ves ,todo el mar en primavera "

Jodete campeón, ese revólver en los sesos. La náusea en la punta de la lengua, princesa, colgala del armario. Abrazá el bidet actorcito, tu mejor papel, el más preciado rol del bueno para nada.

"Bang, bang, bang, hojas muertas que caen,

siempre igual, los que no pueden más se van"

Jugando con la carne débil y los buenos espíritus

"La hija del fletero, linda infinita, volvió a Madrid, donde parece que es feliz
ese día me mando al descenso ,recuerdo como su mirada me volteó"

Esas nenas que cachetean, muerden, descarnan la piel. No era primogénita de un transportista mobiliario pero acostumbraba mudarse seguido de fantasías. Esas mujeres que te marcan la cancha y después queman el pasto cuando te estás poniendo la camiseta. Uno, que siempre anda corto de sueños, se llena un poco la cabeza de ganas sin cable a tierra, empieza a sonreírle a los picaportes y a mimar a las almohadas, visualiza montañas donde hay pampa y agua donde el sol pega mas duro.

"Pero dos que se quieren, se dicen cualquier cosa; ay ! si pudieras recordar sin rencor."

Y pateás el empedrado, la dibujás en la maceta y en el corazón. Que difícil se baila eso de enamorarse de una idealización. Es jugar a las cartas con puros 4 y 5 de copas, bastos y espadas, sin un oro que valga la pena.

"No calentás la misma cama por dos noches, me reclamaba y no la quise oír
hice de todo por impresionarla y dejé huérfano todo su penar"

Siempre fui el hombre de la puerta de atrás, princesa, nunca fui el titular del partido. Experto en esa puta práctica de dejar mensajes cálidos póstumos, cuando el amor se murió hace rato; maestro en correr los bondis cuando el semáforo se puso en verde, un backdoor man nato. Un marinero en busca de aguas calmas, que siempre elige nadar con brújulas de vapor en la peor tormenta del océano Indico.

"No me gustó como nos despedimos, daban sus labios rocío y no bebí
Sopa de almejas es todo lo que como, siempre fui menos que mi reputación
Pero a los ciegos no le gustan los sordos y un corazón no se endurece porque sí..."

Peperina y Champagne

"Quiero contarles una buena historia

la de una chica que vivió la euforia, de ser parte del rock

tomando té de peperina."

Más de una vez, con el té entre las manos, los ojos entrecerrados, escuchando acordes de buenas violas, recostado en sillones con personitas con gafas negras a las 4 am. Esa noche de sábado, sin embargo, no le pertenecía a la peperina ni a los ecos del sonido dulce; hombres suburbanos y viejas bien locas sacudiéndose en pisos a medio vomitar, expulsando sus demonios mediante espasmos en oferta.

"Y dentro de su cuento ella era cenicienta, su príncipe era un hippie de los años sesenta

te amo, te odio, dame más"

Danzas blancas y negras, pocos grises. Cuantas polleras a cuadros y gorras deportivas. Vasos de plástico y demasiadas botellas de birra en el piso. Gentecita festejando el santo placebo de los fines de semana y el sistema brindando en la mesa de atrás, levanta su copa en pos de nuestras vendas siglo XXI en los ojos de siempre... porque es así muchachxs, cuando los pastores se percatan de que las ovejas pueden manotear las rejas, deciden aumentar la ración de pasto, mientras tanto pueden seguir chupando el más caro champagne en el bar más podrido de la Capital.

"Trabaja en los recitales, vive escribiendo postales,

duerme con los visitantes y juega con los locales

su cuerpo tiene pegada, grasa de las capitales"

Porque nos bancamos la pesadilla a cambio de unos ratos de ensueño, porque nos garchamos en telos de cartón pintado a mano, pagamos con efectivo y nos despedimos en la parada del bondi. Porque nos amamos con los manos atadas y nos damos besos por celular. Cuanta peperina al pedo, che.

"Te amo, te odio, dame más, te amo, te odio, dame más.

Te amo, te odio, dame más"