Maite y un atardecer

http://youtu.be/JQqFP658aHo

(…)

II

¿Cómo decirle que soy una fruta madurando?

Que todavía me falta para jugo.

Que si ella es jugo, está bien.

Que aquello, quizás no se elige.

Que podemos equivocarnos.

Que podemos volver a intentarlo.

Que podemos no volver a vernos jamás.

Que todo es tan efímero y hermoso.

Que aquello que nos volvía eternos, es lo que nos mata finalmente.

Que todo se vuelve dolor, aunque busquemos, con todo el corazón, no crearlo.

Que el verbo ser y estar no son lo mismo.

Que puede emerger el ser y  no el estar.

Que, quizás cuando sea el momento, ella ya no esté: que quizás sea el estar, sin el ser.

Que, tengo miedo de perderla, finalmente.

Que tengo que aprender de ese miedo.

Que no puedo hacer otra cosa que actuar según lo que siento, aunque el miedo aparezca por las mañanas.  
Por las tardes y las noches.

Que no puedo hacer otra cosa que hacer lo que siento, aunque quizás no haya más que un adiós.

Que, aunque el dolor nazca de la sinceridad, duele igual.

Que el dolor que nace de un acto sincero, puede irse con el tiempo.

Que la sinceridad es una forma de amor. Una forma de amor tan hermosa.

Que si es verdad que para amar hay que dejar libre, nunca me dolieron tanto las alas.

(…)

Atardecer,

Cuando era pequeño fantaseaba con alcanzar el atardecer, corriendo hasta él.
Así, pensaba entonces, siempre tendría sol, ¡siempre habría de ser iluminado por él!

Pero, somos humanos. Y las piernas se cansan.

Y, el sol, nos acompaña un instante. Y después se va.

.

.

.

El invierno casi, casi, se nos fue.

"Summer's almost gone, summer's almost gone

Almost gone, yeah, it's almost gone

Where will we be, when the summer's gone?"

.

Podríamos cantarle algo así al invierno. Sí, algo bien parecido, con casi los mismos pedazos de letras, párrafos narcotizados. El calentamiento global que se empieza a escurrir por abajo de la puerta de tu casa, apurás paños húmedos, el humo negro entra igual. Un invierno que le gusta travestirse un poco bastante, juega un día con las remeras cortas, cuerpos transpirados y un rato después le salta la ficha de que quiere ser como el jopo de su viejo y se pone a soplar viento y lluvia hasta por los caños de escape de los bondis.

"Morning found us calmly unaware, noon burn gold into our hair

At night, we swim the laughin' sea , when summer's gone, where will we be"

El día del amigo, si, ese día extraño. Confieso que es, de los sucesos socio-comerciales institucionalizados, uno de los que más me simpatiza. Y, además, es un buen pretexto para llenar de fernet aún más los vasos y brindar en pos de que el tiempo se detenga de una puta vez y nos deje disfrutar un poco mas de este cacho de vida. Pero Mr. Time se nos caga de risa en la cocina mientras prepara los vómitos de la mañana en la licuadora.

"When summer's gone, where will we be"

Y agarrado de los brazos borrachos de amigos cercanos, nos arrastramos al primer bar que sonaba conocido de nombre. Los ojos y los dedos no funcaban bien, pero el olor era inconfundible, un espacio lleno de gente co-ol, mujeres bien vestidas y botas de 200 mangos. La gente cambia che y los bares mucho más... el bar había yirado y no era lo que una vez me dijo ser, unos rocanroles pegados hicieron subir las ganas de pintar las estrellas. Las mías son sólo palabras de subtítulo, sólo se leen de a ratos, cuando la personita lo cree necesario, pero esa princesa de blusita hippie y dientitos de cortinas semiabiertas leyó hasta mi prospecto. Unas horas después, ya con el sol haciendo la cola en el banco, me vino a visitar a la pieza maltrecha donde nos escondíamos con mis amigos durante el día. Jugamos blackjack y me ganó con 22 primaveras.

Summer's almost gone , we had some good times, but they're gone.

Si, nena que vamos a hacer de todo esto, cuando el invierno se nos haya ido a dormir en la cucha de atrás. No fue mi culpa jugar con las cartas al revés, o bueno, un poco quizás.

"The winter's comin' on, summer's almost gone"

pd: pueden escuchar la santa canción acá:

http://www.youtube.com/watch?v=ZZ88V1PFXH0