Tres días, tres.

Ese saborcito a nada.

Un Viernes pesado que no quería dejar de existir, me soltó a las 23:55 hs. Cinco minutos duró la paz del último día laboral.

El Sábado comenzaba a erguirse cuando la lluvia lo adormeció de nuevo. La humedad le caló los huesitos y se dejó caer sobre camas ajenas con mujeres que no conocía demasiado bien. Se despertó con la luz de la luna y me acompañó a bares olvidables sobre una calle de Villa del Parque. En ese momento lo perdí de vista, se fue sin saludar.

El Domingo me cacheteó en el bar. Me levantó de un sacudón y me pateó hacia la vereda. Sacó dos boletos de un mango y nos sentamos en el asiento más seco que encontramos. Me desperté en el sillón, sonaba Pink Floyd desde las paredes. Comí las sobras que encontré y tomé la pésima decisión de surcar las calles de mi barrio. En escasos segundos estaba flotando en una pileta urbana. Nadé hasta mi casa a brazada limpia. La luz se había ido con el sol, Edesur estaba enmohecida y deprimida.

En la oscuridad, observé a una vela morir. Entendí que, como tanta gente, las velitas mueren ahogadas en su propio jugo, el líquido fluído que ellas generan... comprendí que lo que somos día a día termina por ahogarnos. Cuando la vela dejó de ser, escuché un sollozo en el fondo de la oscuridad. El Domingo había mostrado las lágrimas.