Y un día, volviste con el sol

Un día volviste, miraste al sol y nada había cambiado.

Mirando por la ventanilla durante la ida, no podía dejar de pedirle al sol que me iluminara con mayor calor los caminos que debía circular. Intentaba que Ra/Inti me dijera qué esquinas tocar.

Y así, pisé ese suelo de otro color, con las esperanzas renovadas de que por fin encontraría ese motivo por el cual cambiar mi vida. Recorrí playas, montañas y sueñitos diversos. Mordí el polvo, nadé en aguas dulces y heladas, toqué la nieve, respiré aire tan puro como el cielo.

El silencio hacía eco en mi cabeza; siempre seguía siendo yo, siempre ese bichito de ciudad monitoreado por la Secretaría de Turismo local, a pesar de que me metiera por senderitos inhóspitos. La naturaleza me invitaba a quedarme, me prometió un amor en las alturas, pero sólo pudo darme unos cariños que ahora extraño.

Esperaba encontrarme con la princesa de mi vida, que nos miráramos y sólo nosotros lo supiéramos. Añoraba encontrar un cartel que me invitara a tomar un trabajo prometedor lejos de la urbe. Soñé con dejar de ser yo.

Fue sólo un sueño. Conocí lugares hermosos y gente interesante, me enamoré de ojitos a los que no supe hablarles. Seguía siendo yo.

A la vuelta pisé el cemento y miré hacia el sol: -"No puedo echarte la culpa, mi amigo"- le dije.

En ese momento se nubló, una tibia garúa cayó en Retiro. El sol supo llorar lo que no supe aprovechar.