Dos veces y una más

Love me---> http://www.youtube.com/watch?v=3MbXcef8JQY&feature=related

La génesis de esta espuma se chupa los dedos con dulce de leche.

Y el día es como puede, se arrastra como debe hacerlo, de a cuatro patas: una primero, la otra después, a ritmo de disco rayado. Los besos mueren en las esquinas con mucha luz, el amanecer toma la antorcha con las garras, se pone de puntas de pie e ilumina lo que había sido vedado. El conocerse después de tocarse por demás, el rechazo de las 6 am.

“Forget the night!”

Tu pelo negro ahora es castaño, ya no brillan tus ojitos, adonde se fue la mujer que movió recién las placas tectónicas. No me veas la barba, muñeca, hace tiempo que me afeito sin ganas. Las relaciones nacen de a dos y terminan en doble cero, ¿cómo querés morir conmigo?

“One for tomorrow, one just for today”

Le suelto la mano frizada, remolca sus ilusiones perdidas al taxi, sabés que es una cara más para olvidar. Otra cruz en el remolino de círculos: tenés otra mujer atascada en la garganta, sus besos por detrás de la nuca quedaron soldados con amor fundido. La pensás en tu remolino, la revivís, la volvés a enterrar… nadie te extraña, rufián. Lo que no se come caliente, se enfría. Y si el frío se asoma al puré de calabaza, no hay tenedor que se banque el espesor.

Chiflados

Fiona --> http://www.youtube.com/watch?v=g2-u47cpegU

Locura (de loco): dícese de la privación del juicio o del uso de la razón.

Sube a los tumbos al bondi, masculla algo, mete bastantes monedas en la abertura superior de la maquinita. El 92 dobla en Mario Bravo y este leviatán, un tipo de dos metros de altura, se tambalea y desploma en el asiento contiguo a la ventana. Una campera verde, que perdió hace tiempo el color, un dedo vendado sin ganas, la mirada perdida en su pasado, bolsas de plástico llenas de nimiedades en sus manos. Se baja unas cuantas paradas después.

…”lo que se interpretó por convenciones sociales como locura fue la desviación de la norma (del latín vulgar delirare, de lira ire, que significaba originalmente en la agricultura "desviado del surco recto")”…

Se sube al 67, ahí nomás de Tribunales, siempre que tengo que viajar por ahí. Dicen que perdió todo donde no lo recuerda, que sigue vistiendo el traje que usó en su último día de cordura. Arrastra un olor insoportable en su piel demacrada, emana ahogo en la garganta. Verlo es recordar lo fácil que es convertirse en una piedra en el camino de la normalidad.

“So, what would an angel say? ,cause the devil wants to know.”

Se despierta siempre a la mañana, con el sol en la persiana, a veces un rato antes. Las sábanas, el poster de los Beatles, las paredes, sí, el mundo sigue ahí. Ritual de nuestra rutina con noticiero de la mañana: hora, temperatura y humedad. Un café y algo para masticar. Vestirse. Billetera, monedas, un libro y el mp3 para el viaje, llevar o no campera. Trabajar. Estudiar. Escribir en un blog. Acostumbrarse al amor seco y los psicotrópicos en oferta, arremolinarse en la insania colectiva. Vivir es una pasión inútil: se olvida que la olvidó, los charcos que se hacen río y lo llevan a la puerta de su casa, buscándola, cuando la perdió hace rato.

Garrapatas y pestañas

Away---> http://www.youtube.com/watch?v=FU6yzzESX8Y&feature=related

-“Pestañas. En el fondo del vaso, cómo habrán podido caer allí “- ya me habías dejado de escuchar. Adonde estabas, cuando dejaste de estar. – “Tengo que volver a casa, me esperan para cenar” – respiraste en mi pecho, un beso de frigorífico, dos palmaditas en el hombro, gas mostaza.

“As the day was dawning my plane flew away ,
with all the things caught in my mind”

La lluvia que se esconde por debajo de la alfombra, no quiere mostrar el pescuezo. El garche fácil, la muerte dulce, esa verdad entre dientes: no hay cielo sin nubes ni amor sin dagas por debajo de la manga. Una garrapata en el hombro, atornillada en la piel; aflojo los músculos, bajo la guardia, cierro los ojos, le ofrezco gelatina al bichito porque es lo único que me queda de tu espanto.

“Cos I need more time yes I need more time, just to make things right”

La vida que empieza a sacarse la piel en marzo. Sentate en el banco, muñeca, elongá las gambas. Mi perversión juega de local y está peleando el campeonato de tu olvido; juntá tus telas, subite al 132, quedate con el cambio.

“All we seem to know is how to show, the feelings that are wrong”

Pena

Just --> http://www.youtube.com/watch?v=bwpW9oH9taw

Nunca lo quisieron demasiado. O sí, pero sus progenitores estaban en otra película, eran dos pendejitos que habían curtido muy tiernos, no se habían cuidado con capuchón o pastillas porque en el colegio no enseñaban esas cosas y si lo hacían, bueno, nuestra falopa cultural permite que el riesgo se consuma junto con el alcohol bien barato. Se separaron ahí nomás de tener al pibito. “Padre jóven” tuvo que ponerse a changuear en lo que encontraba por debajo de las alfombras, “mamá jóven”, la misma sopa.

“You do it to yourself, you do, and that's what really hurts”

Una tarde, el nene creció. Se arremangó la remera y se vió en el espejo de su vida: su familia sólo había sido una abuela que lo cuidaba como podía, sus papás fantasmas hace tiempo que no le pasaban un mango para los útiles, hacían lo que podían, pero no alcanzaba. Sus amigos eran otros pifiados sin suerte kármica; como él, vivían en un conventillo miserable, lleno de historias a contrapelo.

Quería salir de ahí, pero había calles bien que no podía ni pisar, las miradas cortan como navajas; -“Esta vida no me da nada, por qué le voy a dar algo a la vida” – dijo pibito. Escuchó, por detrás de un matorral, que unos rufianes del barrio estaban buscando gilunes para jugar al western urbano: un chumbo en la cintura, la gorra bien para atrás, vivir el sueño del tuétano de la existencia. En este baile sólo curten los garcas, pibito: dos tiros en la espalda, en un tiroteo sin medialunas - "Bang bang, you´re dead" - .

“Is that you do it to yourself, just you and no one else”

Y sí, nuestra sociedad mamarracho transó que el Estado se subiera la pollera hasta el ombligo, vomitó la inclusión social y después de una resaca extralarge de consumo, pensó que las personitas que no tienen nada por qué vivir se iban a quedar viendo cómo los demás nos morfamos las pocas migas que hay en el piso. “Sacar, meter, sacar” - vivimos nuestras vidas rutinarias, sin sustento, bajamos la mirada frente a lo que no queremos ver. Hoy, las susanas y los coppola, garcas de calibre grueso, nos dicen que es culpa de los pibitos, que no se puede vivir así, que basta de derechos humanos y estupideces.

“Just you, you and no one else, you do it to yourself”

Despertemos de una vez, muchach@s, estemos bien despabilados, que se viene la hora de los zombies, las susanas y los fachos.

Esterilizar-te

Porque, la vida es un blues --->http://www.youtube.com/watch?v=V1xvx0UHa0A

-"Con las dos manos, nene. Sin miedo". Con los colmillos de la loba como cortahierros, abro con cuidado mi caja toráxica; suavemente, con la punta de los dedos, meto las tripas en el frasco, como es debido; hay que esterilizar el esternón.

"Hey baby, don`t throw your love on me so strong."

Ella, que quería ser la nena con canción, pero sin letra, la princesa instrumental. Los pochoclos que nunca terminamos, que dejamos morir en la mesa, nos tildan de anticuados. Spinetta en tu celular, nos cobra el peaje con aserrín. Cuarto menguante de corazón a doble galopar, muerte lenta de un sueño fugaz. Morder el oxígeno y degustar caricias salidas del horno; morir en helio y pasajes de avión, aborto de gritos de 5to round. Alimentarnos de las sábanas perdidas y las ilusiones envueltas en papel araña. No va más muñeco, no más, no más de ella, al menos por un rato.

"Yeah, your love is like a faucet, you can turn it off and on."

El café con leche que me cuenta de la trivilización de la existencia y la planificación detallada de nuestros vicios; las medialunas que me confiesan, entre dientes, que no quieren leerme más, que basta de palabras bajón, que prefieren leer a Coelho o el suplemento jóven de Clarín. "La vida no es una película, por muy real que sea la vida", me dice un librito que abro sin querer: sí, vivimos en una road movie con las ruedas pinchadas.

"Baby when you change your mind, you can search the whole world over for me"

Ponyland

Dig!-->http://www.youtube.com/watch?v=A4wc8Fq7bEU

Un mediodía british, lluvia en los espejos cercanos, rito líquido que ablanda con ácido sulfúrico las copas que pulimos con tanto escozor. Sin pisarnos, bailamos tanto para caernos con tan poco, eternos amateurs de este rock en semicorchea que nunca nos espera para desayunar.

"I dig a pony , well you can celebrate anything you want"

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La fiebre en delay, la música en pausa, el olvido en replay. Somos mamuts bajo electroshock permanente. Nuestra generation la vibra bien, sí; pocos sueños que valgan la pena, mucho cumbio en el diario y facebook glam. Todos escondemos cada vez más secretos, mentimos cada vez mejor, trabajamos sin ganas, sonreímos con los dientes más apretados y lloramos en silencio entre brazos, siempre, a estrenar.

"I roll a stoney , well you can imitate ev'ryone you know"

Sacás la cabeza del agua, te mirás al espejo y ya no sos vos. Le das tersura a la espada de campeón, cuajada de noches empapadas de alcohol no tan barato y cigarro que morfás de fumador pasivo. Empuñás el arma blanca sin freno, el jean de siempre, cierre de la campera bien hasta arriba, salís a patear el empedrado y el cemento que lo ahoga; y es así: uno teoriza frente al vacío. El pensamiento llena lo falto de contenido, tranquiliza, un poco, el alma. Amargo placebo intelectual, que esnifa las cenizas más pedestres. "1,25, por favor".

"I told you so, all I want is you."

Serás un buen ternerito

Blues!--->http://www.youtube.com/watch?v=Qe-wCLt4tcA

Ritual pagano del prender lucecitas al astro bovino, rezos por tener lindos cuernos o aspirar a ser vaca lechera, una vida lo más extensa posible, becerros bien alimentados. Novillos con buenas corbatas y camisas planchadas. Sueños de toro campeón.

Toda tu vida fue sólo pastar los yuyos que te dejaron morder. Rumiar al sol, buscar la sombra, aparearse cuando es debido. Agachar el lomo, no salir de tu corral, las normas se hicieron para cumplirlas, ternerito. –“Mú”- y nada más.

Y un día, el cuero nos empieza a quedar chico. Una alarma filosa, ruido insoportable, es hora de entrar a producir. Somos déficit sacándonos la remera para convertirnos en monedas. Nos ponen en fila, un camino angostito, no veo bien que hay delante, ¿que carajo hay?. Nos sentimos ahogados y perturbados; seguimos avanzando con las pezuñas, porque así nos lo enseñaron.

Una estructura de madera, olor insoportable en el hocico, mezcla de metal y basura de domingo a la tarde. Una aguja a presión me noquea. El ruido a dolor, guillotinas y verdugos a sueldo, manos abriéndome en tajadas, mi sangre que se hace morcilla con la de ustedes. Nuestros cuerpos en dos pedazos, el freezer.

Pastar, seguir las reglas, la aguja. Era tan fácil, abrir entre todos el corral.