Te quiero (tan) bohemia

Rock!--> http://www.youtube.com/watch?v=BG-FmGtj7wM

Vuelve escondida en el suspiro, entre los dientes afilados de una tarde sin sol. Es que durante los días grisáceos en los que, famélicos de amor, escarbamos las huestes de lo que pinta, es frecuente jugar a las escondidas con las pretensiones de coyuntura.

En su rostro de doncella, estampado el membrete del dolor que curtió hace unos meses. De mutuo acuerdo, nos volcamos en el intervalo de la cresta orgásmica, durante el ayuno de los dioses sin alas ni plumas. La indigestión del sexo, su falda por empacho, el beso más hermoso del placer carnal. El exceso supremo, superlativo, el gasto innecesario del volcán de fluidos que se vuelven magma en la crujía.

“So what do you do?”

Y levantate del descanso, maleante de colchón a plaza y media, el hampa te espera con los brazos abiertos. - “Cepillate de afuera hacia dentro, nene” – me decía desde la cama. Y vestite lindo, holgazán de sueños largos y realidades a medio cartucho, que cuando el sexo acaba, no hay nada que decir, sólo mirarse y percibir. El decurso de tus años te arremanga el antebrazo con insistencia, esta vida de jugo ácido y parvedad existencial que vive mordiendo el cenit, infesta las sábanas mojadas y las patea al lavarropas.

Desdémona y el crepúsculo

Oh, Janis --> http://www.youtube.com/watch?v=klhK_4evO5c&

“Decid que fui tan insensato como el indio que arroja al lodo una piedra preciosa que vale más que toda su tribu. Decid que mis ojos, que antes no lloraban nunca, han destilado luego largo caudal de lágrimas, como destilan su balsámico jugo los árboles de Arabia.” - Shakespeare

Y vamos arribando donde teníamos que poner las gambas largas, otorgando arrumacos a quien corresponda. Encuadernando los episodios de la vivencia en hojas oficio, con la fe de erratas en primer plano, maquillando con enmiendas lo que una vez supo mostrar las plumas blancas, la memoria con curitas que vuelve a joder la sopa.
.

“And when she gets lonely, she´s thinking bout her man”

Hubo una punga vez, unas cosechas atrás, cuando la princesita subió el monte del ocaso, para debatir nuestra posteridad con el cuervo del amor. Y como nuestro estómago, que a veces se morfa a sí mismo, generando una acidez garrafal, también nuestra piel comete el mismo error caníbal: nos arrodillamos frente a pibas fáciles de ojos tristes, flequillos totémicos, damos en sacrificio nuestra perenne emocional por un puñadito de carne fresca y sueños de papel picado.
.

“Yeah, those red-hot flames try to push old love aside”

Pero la cuarentena, siempre, se hunde antes de manotear y cuando la tiara baja de la montaña, te saca la ficha de manera bien escueta. Descubre en el iris de tus ojos, a la ternerita de oro de ocasión y destruye de un plumazo lo que debía quebrarse. Te recomienda un té de hierbas y vas habituando tu paladar al precio de la piel sin abrazo. La princesa, mediante flaco telegrama, anuncia la retirada desde su ph en Villa Crespo y corta sin ganas por lo grueso, porque lo fino gusta de competencia.

El mambo de la adición con suma cero

Libre--> http://www.youtube.com/watch?v=6tuPBrSl9Nw

La línea a foja cero, siempre es tan delgada, que no la vemos debajo de la zapatilla. La noche, a veces, es larga y sin estrellas. El desarrollo de la historia es implacable y la nuestra se baña en nafta diesel. El aplauso sin ahogo, del rivotril barato, la fantochada del alférez del susto cortado.

“I'm free, to be whatever I”

Oír el himno de la media naranja, hecha jugo. Ese instante de bardo oblicuo, ese soplo ácido que sucede de a ratitos, la metamorfosis sin aviso del cambio de piel, de mujer y lentes a nena y sueños, delay de percheros de caoba rebosantes de trapos azules y negros de laburo. Hasta que casillero vas a manguear espectros, bella durmiente con despertador de celular.

“Get a grip on yourself”

Quien irá a desenredarte de las sábanas de la cama que desarmaste con tanto apetito. Me guardo un poco de vos, si. Sólo resta hacer lugar, en el cajón del ser, amontonando despojos contra el vértice derecho, picándole lugar a lo que viene.

“But now it´s all gone, and you know it's no fun”

Ese impulso a guardarte algo de cada muchachita: un primer beso, la despedida de una princesa; la venia materna de la pibita; los anteojos de la jovata; el vestido por las rodillas en el parque y la última curtida que supiste jugar en casa ajena. No hay adición en este mambo, se restan los retazos, se muerden entre sí, juntan polvo y sólo hacen más denso al cajón.

La calesita del equinoccio

So this is--> http://www.youtube.com/watch?v=HYWq52tWCL4

“Somos lo que hacemos con lo que hicieron de nosotros.” – J.P. Sartre

Está bastante frío, este invierno de pantalones largos. La humedad juega a patear el cauce de la nariz, rasga la acequia del olfato, escarcha el magma de las historias sin nacer. La nieve juega a las escondidas, no gusta de mostrar el hocico.

Envueltos en el panegírico del fresquito polar, es confuso guerrear con el escollo de las mujercitas a estrenar. Es que verdad que estamos en liquidación, que engatusar a un hombre es tan simple, arte de pinceladas escuetas: mirada intensa, acercamiento, lengua, sábana; el equinoccio del amor autárquico. Beber del oasis del cariño temporario, ahogarse en suntuosidades carnales y creer en la perpetuidad de algo que nació sólo para un recreo de boxes.

“You are hardcore, you make me hard”

El yugo de lo que no es real, pero lo damos por sentado en cada jornada, en el bondi, en la cama sin hacer. Esa transa de besos secos que se materializa en las consecuencias de un acertijo sin solución.

“You can't be a spectator. Oh no.”

El frío te agita, la ausencia de la piel de seda, que jamás arrulló tus sueños, se pone la campera. La nena manotea la sortija. Baja de un saltito la calesita de tus manos y le pone el gancho final, debajo de la hoja, al relato que nunca debió ser.

Samsara

Can sing --> http://www.youtube.com/watch?v=VOgfRFvkrZQ&

“¿Cómo sería posible que una niña tan hermosa y tan querida y tan sosegada, que ha despreciado los más ventajosos casamientos de la ciudad, hubiera abandonado la casa de su padre , atropellando mis canas y su honra y siendo ludibrio universal para ir a entregarse a un asqueroso monstruo como tú, afrenta del linaje humano (…)” – Shakespeare

El prolapso del sueño. Morder el desastre, el fractal del santo día en cuclillas, rezándole oraciones envueltas en infamias, escurriéndose las hormonitas, bien sucias, entre las manos de la muchachita que sostiene el símbolo con poca presión, entre las palmas cortadas.

“You tell me that you've got everything you want”

Y como te digo, que le puse tu nombre a mis pesadillas. Las quimeras cambian de nombre y las mujeres de perfume, si. Con el bocho entre la ducha y la bañera, rememorando ese mantra con polvo, el de jugar tanto a quererse, repitiendo los “Tea-mo” como bisílaba salvaje recitada. Ahogar, hoy, el samsara en noches fugaces, morder entonces la piel de cenicientas de zapatería.

“When your bird is broken will it bring you down”

Y ella, la bailarina de esta noche, la pibita 10 del barrio vecino, con su vestido de poca seda y algodón, se guarda la mano debajo del ropaje y la estira hacia el rincón que elegiste para bancar la jornada. La nena canalla, junta el papel picado de la festichola de ayer y lo guarda en tu bolsillo del jean, no vaya a ser que ese vacío cómplice, te arremangue la camisa y afloje el pantalón.

El espanto está de estreno

Y bien pulido ->http://www.youtube.com/watch?v=MEx6Dy-QKwQ

“El mundo no es humano por el simple hecho de estar hecho por humanos, y no se vuelve humano por el simple hecho de que la voz humana resuene en él, sino sólo cuando se ha convertido en objeto del discurso” - H. Arendt

Seguramente, el mundo hace rato dejó de serlo. En la danza discursiva de cada santo día, hay una golfa que se viene tragando todas las letras, convirtiéndose en la nueva reina de la dominación cognitiva, la H1N1, el golazo de los fachos: la subordinación sanitaria.

“Como tanta otra tristeza , a la que te acostumbrás”

Entonces, escupir el susto y decir conjuros de pocas letras, porque nos mendigan los párrafos que tuvimos una vez. Sacudir bastante el bocho, hojear lo que sucede con desconfianza (sin rozarse los ojos con las manos). Ensayar nuevas astucias: el tocarse en tiempos de epidemia de miedo puede ser revolucionario. Cuando el desconcierto juega de titular y los clarines - naciones proclaman que no es conveniente socializar, nos convertimos en soledades esquizofrénicas, venerando al Tamiflú.

“Y hay algo en vos que está empezando a asustarte”

Cuanta humanidad que perdemos, todos los días, en las rodillas de esta realidad: pensamos dos veces antes de dar la mano, los besos en las mejillas fueron proscriptos, casi, por vía legal y los de lengua son equiparados a una relación sexual sin profiláctico. Barbijos, mentiras y gel de alcohol, engañapichangas bien peinados: la salud militar que se mira al espejo y comienza a sonreir de costado.

“Hay muchos marines de los mandarines,que cuidan por vos las puertas del nuevo cielo”

La sucesión de Fibonacci

Algunos podrían, decir ---> http://www.youtube.com/watch?v=4fLR3FRaFsQ


La nada misma. Una mujer. Un hombre. Amor barroco de dos personas. Los terceros en discordia que tocan siempre la persiana sin despertar a las hormigas. Cinco veces decir que no, antes de tragarse los molares sin tiza.

“Some might say, we will find a brighter day”

La comodidad por exceso, esa miseria antropomórfica, la promesa que ya nadie exige, la cabeza despeinada, las zapatillas sin cordones; la muerte se nos disfraza de confort. El aire acondicionado que te mima sin pullover y cultiva bichitos en caldo espeso, justo estas tardes frías, en las que la emergencia sanitaria juega a hacerse hombre. Curtir, entonces, la austeridad de cariño, usar bolsas de cartón reciclado y no las de plástico, chamuyar víveres que muchos no pueden morder.

“The sink is full of fishes, she got dirty dishes on the brain.”

Sorteamos el miedo sanitario-social y subimos por la escalerita en espiral. Nos arrimamos a la verde terraza de tu espacio, dejamos el último escalón sin patear. Una es la cabeza y uno el cuello. Los brazos son dos y en tres se dividen: brazo, antebrazo y mano, desembocando, cada palma, en cinco dedos. Pero hoy los pulgares están en estado de anarquía, han migrado a otro cielo: son ocho los fantasmas del harén y pocos los compases que restan de este rock en sol menor, que te suena en el i-pod. Y , detrás de la seda de tu adios, el número de oro que la juega de ángel, dando arcadas con la campera sin abrir.