Samsara

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“¿Cómo sería posible que una niña tan hermosa y tan querida y tan sosegada, que ha despreciado los más ventajosos casamientos de la ciudad, hubiera abandonado la casa de su padre , atropellando mis canas y su honra y siendo ludibrio universal para ir a entregarse a un asqueroso monstruo como tú, afrenta del linaje humano (…)” – Shakespeare

El prolapso del sueño. Morder el desastre, el fractal del santo día en cuclillas, rezándole oraciones envueltas en infamias, escurriéndose las hormonitas, bien sucias, entre las manos de la muchachita que sostiene el símbolo con poca presión, entre las palmas cortadas.

“You tell me that you've got everything you want”

Y como te digo, que le puse tu nombre a mis pesadillas. Las quimeras cambian de nombre y las mujeres de perfume, si. Con el bocho entre la ducha y la bañera, rememorando ese mantra con polvo, el de jugar tanto a quererse, repitiendo los “Tea-mo” como bisílaba salvaje recitada. Ahogar, hoy, el samsara en noches fugaces, morder entonces la piel de cenicientas de zapatería.

“When your bird is broken will it bring you down”

Y ella, la bailarina de esta noche, la pibita 10 del barrio vecino, con su vestido de poca seda y algodón, se guarda la mano debajo del ropaje y la estira hacia el rincón que elegiste para bancar la jornada. La nena canalla, junta el papel picado de la festichola de ayer y lo guarda en tu bolsillo del jean, no vaya a ser que ese vacío cómplice, te arremangue la camisa y afloje el pantalón.