Circe

http://www.youtube.com/watch?v=j_GYlBjxK8o&

Circe maquilla sus ojos delante del espejo. Los viejos lobos le habían arrimado lo último en artimañas fastuosas en formato pdf y gráficos de barras bastante coloridos. La diosa pagana se bajaba la pollera a saltitos, antes de entrar a nuestro ring de la supervivencia profana y política partidaria.

“Un nuevo juego ligué”

Bajó desde la nube de un solo salto. La diva estaba para desnucar. Invitó a los filisteos más cercanos y los intimidó con ofrendas de rejas más altas e inseguridad cero, de microondas para quemar los sesos de los impuros y, muchas, remeras de la última película del Che. Divinizó la baja de impuestos y mostró de costado el corpiño rojo de CaroCuore, para la monada.

“Y luego, no quiero que vuelvas a ser nunca más, como eras antes, no!”

Así caminaba Circe, por las calles electorales. Transformando a los flojitos en animales: cerdos, lobos, venados, según le pintara las uñas. Los cosacos amigos del conurbano le vieron polenta de campeona y se jugaron los ojos a su buen desempeño.

“Hoy todos somos gente del pasado”

Dicen que Circe cerró el pecho antes del comicio, que la sirena del sueño se acercó a su oreja y le entonó profecías y recuerdos en re menor séptima. Cuentan que Circe elevó un conjuro vedado, que entonces de su espalda surgieron plumas y cartílagos, y antes de salir aleteando, maldijo a todos los hombres y nenas del universo: “Serán siempre animalitos jugando a vestirse en dos patas”.

Un adiós para la piba de lana

Tu canción --> http://www.youtube.com/watch?v=5SNzqDx8N7s

En la historieta de uno mismo, nos acostumbramos a colisionar a menudo con personitas de todo calibre y color. Cada tanto, caemos en la trampa de vomitar nuestra soledad en las manos de alguien que sólo estaba de paso por la esquina de nuestra boca, que gustaba de esperar sentada el 132 sobre nuestro cuello antes de arrimarse al bondi de otro sueño.

“When I call you up, your line's engaged”

Era linda, la piba de lana. Una maestra del absurdo simpson-maníaco y de los acordes británicos. Veníamos rodando, de fábulas confusas, amores fantasmas y relaciones añejas. Hastiado del cariño amateur y sexo de B metropolitana, le jugué unas monedas a sus labios la última tarde de sol, tocándonos por Ambrosetti. Al pasar los días, se nos complicó querernos, bancar la apuesta a su lanita fue como arrancarse un padrastro lentamente.

“I won't want to stay, I don't have much to say”

En un abrir y cerrar de pestañas, el amor se nos hizo líquido a ritmo vertiginoso, se desangró en ríos de metadona y corticoides económicos de farmacia Mr Ahorro; el viento en su flequillito a estrenar la acomodó cerca de otras gambas, su piel se deshilachó con buen apetito en una cama piola.

“If you won't see me, you won't see me”

Este es un adiós por última vez, sin cursilerías, te lo junto de los retazos de despedidas que te dibujé sin querer soltarte. Juntar, entonces, los cartones que sobran, la noche más larga del año se avecina y la vida se disfraza de momia, se nos hace farsa una vez más.

Plastilina Portland

Beatle!--> http://www.youtube.com/watch?v=ppLHbjBj4pc

Abrís la bolsa. El invierno llegó con nuevos trucos y hay que cuidar las hojas que nos restan. Desparramás el cemento y la cal en el piso, con arena le condimentás las puntas. Agua a gusto. Escupís los retazos de recuerdo en la mezcla. Metés la pala y los dedos, la sacudís bastante, esparcís la mezcolanza, vuelta y vuelta.

“Pero no es mi único amor”

Levantás tu pared de esperanzas tuertas, revoque grueso y ladrillos de ocasión. El round del día te suena el timbre y el ensueño se morfa el banquito, a la cancha otra vez. El largo aprendizaje del dedicarle los temas lentos a otra personita, de tocar la viola a medianoche y arañar el cascote de tu pared recién estrenada, con la mandíbula fija en el acorde.

“Soy libre y vos también”

Y así andamos, detrás de nuestras murallas, solidificando muros frente a la realidad. La claustrofobia nos sonríe de costado, nos balbucea que el sacro poder romano no impidió su caída en manos de los Bárbaros y que nuestro muro de plastilina no va a soportar siquiera la primera estaqueada femenina. Y la emboca. La nueva nena mete la uña en la arcilla, rasga con su aroma el pantano y firma a puño y letra: “No hay reina sin sumisión ni princesa sin balcón, rockerito”.

Fantasmagoría, con la nariz congelada

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Mordemos la manzana, todas las mañanas. Le bajamos los pantalones cortos al ensueño, lavamos los dientes de nuestras miserias y las paseamos sin pudor. Nos vamos al mazo de gusto, con el comodín en pantuflas.

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“Tell me there's a logic out there.”

Son estos días de lagañas y doble abrigo, de bufandas que tapan la sonrisa y guantes que mienten los gestos. El fuego juega de local, se erige como el tótem de arcilla más venerado, fruto de la guerra cósmica entre el cielo y la tierra. El hombre que se mofa del frío y celebra orgías en pos de la construcción de la cultura gracias al fuego: saltearse el alimento crudo, salarlo y tragarlo bien cocido, con salsa roja.

“Tell me there's some hope for me”

Apagar la hornalla. Bajar los párpados un rato, la humanidad es un exceso. Nuestra vida, esa curva descendente post-orgasmo sin abrazo, se monta a la banquina con los dientes. Rememorar el día que dejamos el pelaje en la percha, la curtimos de bípedos, cuando aprendimos a cortarlo todo por la mitad, a palabra y cuchillo. Hace rato que Goethe me persigue, no deja de repetir en mis sesos: “Todo lo que existe, merece perecer”.

Once

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El Once, ese monstruito, el bastardo de Almagro y Balvanera, fruto de una noche sin orgasmos. Una sopa de nacionalidades, con fideos cabello de ángel. Ese barrio que no es barrio, ese no lugar que se erigió sin pedirle permiso a nadie, ese cachito autárquico que se morfó incluso el nombre de una estación de subte.

“Estoy cansado, pero igual, no tengo a donde ir”

Ella era pasajera en esa tierra, dormía en una madriguera de estudiante burguesa entre gentecita que arañaba el fin de mes. La piba del Once se amontonaba entre edificios grises que vomitaban cemento a sus pies y cotillones de terror, con sus caretas de goma, la felicidad hecha plástico: matracas, silbatos, basura, mucha basura. Los retazos de tela en el piso, los negocios de todo chasco. Las heridas suturadas con doble hilo, que se abrían después de las 7 pm.

“Un angel me vino a buscar, pero igual no lo quiero seguir”

Nos conocimos en una mano, la bancamos sin irnos al mazo, jugamos de guapos, con el pelo despeinado. Quemamos, muy rápido, los naipes. La última vez que nos masticamos, miramos por la ventana cuadrada, con la persiana a medio cerrar. Los cartoneros sobrevivían sobre Lavalle a manotazos de bolsas de cartón. Intercambiamos promesas y le dijimos adiós a nuestra relación de papel picado. Los pedacitos de colores caían sobre el piso, se empapaban con la humedad de la noche, eran pisoteados con desinterés, violados por el hormigón del Once.

La génesis del animal sin puntería

http://www.youtube.com/watch?v=0ZqQma5FPk8&

Profetas de la creencia más pagana. La liturgia profana, el culto a la transpiración robada al organismo.

Te mirás los pies, que andás haciendo en dos patas, animalito. Como era esto de mover este pedacito de carne, lengua que le dicen y enhebrar significantes efímeros en la noche de luces robadas la luna. Jugando a no ser animal, cubriendo el cuerpo con algodón procesado y un jean Levi´s.

“Hubo tierra, agua, sangre, flores, todo eso y también tiempo.”

Las hembras siempre han jugado mejor a los dardos que los machos. Nunca mechamos conciencia de que estamos en el campo de batalla del amor, sólo nos percatamos cuando somos flan contra el ladrillo, sí, las minas saben apuntar mejor. Una fiestita miserable, una mujer en el fondo, dardos a mi pantalón, “cómo te llamás”, más dardos, nihilismo, verdades a medias, “vamos arriba”, dardos, colchón en el piso para no bardear, plaf: la existencia, que se hace agua en un rato de amor.

Hombre sin alas, que bajás por la escalera. No tenés lugar para desayunar el día, entre tanto plato sucio y vasos manchados con lapiz labial. Esperás tu diluvio universal pero no hay ni garúa para el bondi. Se escuchan desde la cocina, los gritos de Prometeo que, encadenado, aún paga el precio de habernos regalado el fuego con el que incineramos, todas las mañanas, nuestros sueños de papel reciclado.

“Claramente digo que este fue el mundo el hombre
y se contaron, todas estas cosas”

Carpintero

http://www.youtube.com/watch?v=yb0cO3ljTVM

Te habías empalmado una vida agradable. Unas cintas por acá, unos cordeles por allá.

“Una eternidad, esperé este instante”

Levantando del piso los retacitos de la piba, unos segmentos de ella desperdigados por Lanús, una que otra pieza por el Microcentro, unos cachos por el barrio. Jugando a ser el carpintero de mujeres, otra vez, arreglando nenas que otros rompieron. Eras el que cerraba la persiana sin hacer ruido, el que la abrazaba cuando se agitaba entre sueños, el que la peinaba, despeinándola, cuando el viento le sacudía el pelo.

“Come de mí, come de mi carne, entre caníbales”

Y la transa yiró el rumbo en una maniobra, de tanto que eras potrillo, te domaron sin señuelo. La vida es así, te morfa con doble miga y tomate en cuadraditos. Rifaron tu banquete de tu luz, al calor del otoño, la flexibilización laboral que te toca la puerta – “Sí, adelante, que necesitás” -. El telegrama de despido hecho mujer: te mirás debajo de los talones y ahí estaba, siempre allí estuvo, tu fecha de vencimiento.

“Tomate el tiempo en desmenuzarme”

A la cuenta de tres, tu ángel talibán se inmola dentro tu pecho, en pos de su Dios del Amor. Grita antes de dar el batacazo: - “chau, xajito”- y deja de existir. Reventás en el aire, porque entre caníbales sólo nos sobran los cuchillos.