Esas Love Street, que a veces se dejan besar.

Esas calles que también se dejan pisar---> http://es.youtube.com/watch?v=W536-HNc1Rw

"She lives on Love Street, lingers long on Love Street
She has a house and garden, I would like to see what happens"

-"Ya habrá tiempo"- te tarareás con desgano. La vecinita que hace rato no te cruzás, va a surgir de la grieta de Avenida La Plata y la mujer del laburo te mostrará su ropa interior más suave. Y en la Love Street de tu casa, la princesita de pelo negro te va a dejar correr el marco de su puerta, te invitará una copa de besos dulces y una cena a la luz de los sueños. -"Ya habrá tiempo para eso"-, le decís a tu sombra en el empedrado.

"She has wisdom and knows what to do, she has me, and she has you"

Volvés al blanco y negro, el color se lo dejás a las novelas de las 22hs. No te maquinés, guasón me entonan los gorriones. Igual, ya lo sé, la lluvia ya me escupió que todo es relativo, que la luz se curva y que la vida que uno vive hoy, mañana se encama con cualquier tragedia a contramano. Que este momento de algodón es único, que las personitas que uno quiere y ama, de pedo que siguen al lado de nuestra nariz, que el reloj nos miente cuando sólo nos muestra el tiempo que perdemos y no las sonrisitas que ganamos. Que no vendría mal, tu cuerpo en mi cama de una condenada vez.

"I wonder what they do in there
Summer Sunday and a year
I guess I like it fine, so far"

Y las historietas del corazón se bajan antes de llegar al Once, sólo quedan arriba del vagón las peores frazadas y las más frías muecas presex. Y Foucault te mira desde el balcón del terraplén y Nietzsche ríe con su mejor dentadura. Un jóven Borges lee el diario con gafas de estreno y Cortázar se sirve un café doble en la barra: -"sin azúcar" -dice con su acento franco-argento. Cuantos textos de Marx y Freud tenemos que tragar para caer en el espanto de que no vamos a mojar en la orgía histórica. Cuantos Picasso y Manet tenés que tragarte para poder ver el garzo la verdad, de que lo más probable es pasar por esta sanata de la vida sin trascender en lo más mínimo.

As a bird

Volá ---> http://es.youtube.com/watch?v=0D196-oXw2k

"Free as a bird, it's the next best thing to be.

Free as a bird"

Está bueno esto del cambio de hora. Podemos leer con más luz las sopas que empiezan a caldear en nuestro pequeño paisito de grandes complicaciones. Para empezar la semana con polenta, el gobierno K se mandó así, de sopetón, una medida que no puede pasar desapercibida por ninguna personita con media pulgada de sesos, la estatización de uno de los negocios mas turbios de los ´90, las AFJP (A Fifarnos Jóvenes Proletarios).
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Y las bolsas que te bajan y los gallegos que dicen que no sabemos hacer negocios. Santa piltrafa monetaria, ponés 100, el 30 a comisión del garca, el 70 que te lo invertimos en bananas en Tailandia, que tu guita no la ves más, no la ves... ya se escuchan venir las voces basofia en contra del proyecto. No dejemos de ver el bosque detrás, debajo de esta alfombra una disputa ideológica juega al escondite, no hay estado bobo si hay marcos regulatorios eficientes, la cuestión pasa por la vereda de enfrente.

"Where did we lose the touch that seemed to mean so much?

It always made me feel so..."

Entre tanto chanchullo, uno la sigue remando con las fauces, sin remises ni bondis amables. Y las penas del corazón que se nos casan por amor con la historia más berreta. Tropezándose con gambas sin zapatos, esta puta vida de saque y a la red se nos cuaja un tanto. El cuello que no gira y tu cara que se deshace en mi memoria. Libre como un pajarito, que cansado de volar tanto y comer tan poco, pifia el vuelo y se acomoda en el primer nido que pispeó; una pajarita se le acurruca al lado y le pía al oído la canción más dulce. Pero este no es tu lecho gorrión, siempre viviendo de la rama ajena. Esta vida de agitar las alas y hojearles las faldas a las torcazas.

"Free as a bird.

It's the next best thing to be"

Spaguetti de rock con salsa de princesa

Quizás el tema más hermoso del rock argento para acariciarse: http://es.youtube.com/watch?v=0kHYVMetNVw

"Memoria hostil de un tiempo de paz sin paz. Narices frías de una noche atrás"

Estás jugando de visitante, querido y encima te cagan a pelotazos.

Entró como a los tumbos, rodando por la alfombra, una Cleopatra sin reino de ojitos bien delineados. Su perfume se hacía carne en mis poros: "Son ténues tus láminas de aroma, es casi transparente tu aire de morochita knock-out", le dije. Ese día estaba medio difónico, no me dejé entender, me suicidé con su piel.

"Besos por celular, las momias de este amor, piden el actor de lo que fui"

Y en estos días húmedos, pegotes, somos parecidos a las aves que al ver sus alas llenas de agua, se resignan a no volar por un rato. Miramos al piso con asco, quizás alguna momia dejó un par de migas para patear la jornada. Después, orientamos los párpados hacia arriba, los flequillos curten bien en este barrio de ajenjo, se dejan ver por todas las esquinas. Uno se acostumbra a vivir con lo justo, me jugué todo al 36 pero saltó el doble cero, la casa gana rockerito de llecas que acá no saben bailar. Es así, me enamoré tantas veces que me olvidé del amor. La nena nueva me mostró su cocina y sus hornallas, pero no la puerta de su habitación. Me voy guapita, tus ojos no fueron cocinados para verme a mi, che.

"Pantalla de la muerte y de la canción, proyectos de un nuevo spaghetti del rock.

Cíclope de cristal devora ambición,vomita modelos de ficción."

Y tus ojos lo leen, sí. Sale en todas las santas tapitas de los diarios. Los reyes del neoliberalismo se embadurnan en proteccionismo estatal. ¿Como eran esas campanas, que gritaban que nos abramos de gambas y mercado, para introducir más fácil sus berretines y cultura de desgarro?. Los giles son fiambre en todo el mundo, pagando las cuentas mas grandes jamás vistas a los ladrones más cínicos, y hábiles, de la historia. Salud por nuestra pasividad idiota.

"Remontar el barrilete en esta tempestad, sólo hará entender

que ayer no es hoy, que hoy es hoy,

y que no soy actor de lo que fui"

Los dejavu no son una cosa alegre

Escuchen esa guitarra por dio´ ---> http://es.youtube.com/watch?v=vI1CsZKhaPY

"Una rumbita se armó, una fea carcajada.

Incombustible no sos, cómo bancás ese infierno?

Soñás la hoguera donde siempre sos la leña"

Santa María del Idiota y Notredame no te da ni la hora en gregoriano. Y en esa farsa, un flash, sí, Luis XIV curtiéndose minas en trikini y un santo Tomás de Aquino, cuando no era tal, comprando yoghurt en la lleca. Marías Antonietas jugando a ser princesas con coronas de Gucci, reyes católicos empastillándose de la buena alcancía en el rincón menos concurrido del barrio Latino.

"Estás tomando de más y estás tolerando todo"

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Un subtemetro lleno de mundo, gentecita de todos los colores y lenguas, de todos las piltrafas continentales. Mesas de café mirando hacia la vereda, las sillas sonríen mejor así. Un chamuyo en portufrench en el Orsay y un "que bueno está el Louvre, viste" a una española de acento sureño, en su ropa, las más coloridas guirnaldas esperando que las lentejuelas del once le guiñen el ojito.

"La mujercita que amas, esa suave flor judoka,

la va de maga zulú y combina tus venenos

haciéndose la ingeniosa, odiosa siempre fiel"

Nena gala, no mires así mis iris tercermundistas, que sólo aprendí a enamorarme en español y muy bien tampoco me fue. Tu piel roza mi brazo y tu olor se desangra en mi nariz, ese sabor tan ferroso y rosal. Detrás de las bailarinas de Degas nos miramos y cuan poco nos podemos escupir, esa complicación de los significantes. Me decís una sanata en francés y suena tan bien, podés asesinarme en ese idioma y el cuchillo entraría con mejor rebote en el sonido.

"Tu ángel guardián es, de todos, el más tonto que hay"

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Es así, la dicha no es una cosa alegre, siempre jugándola de rufián en todos lados. Un proletario sin corona, que busca encontrarse en el medio de castillos y palacios. Vuelve a perderse, otra vez.

"Tenés la mejor mano para sellar tus labios..."

France

Y suena, sì: http://es.youtube.com/watch?v=0Gw0e3KXD0Q&NR=1

"Riders on the storm
Riders on the storm"

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Bueno, la verdad que no se bien que dìa es hoy. Vengo de batucadas extrañas, en diferentes dialectos. El viajecito prometido la nena de pelo negro de buen laburo me llevò màs lejos de lo que espupiò la locura de mis neuronas ese ùltimo dìa que toque el teclado de la màquina del laburo.

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Y de pronto, como las lucecitas que se prenden y apagan desde el aire nocturno de la torrecita màs famosa del mundillo touristero, caì en Parìs. Estoy casi siempre solo, porque la nena tiene que laburar. Estoy en un trance interesante.

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"Into this house we're born
Into this world we're thrown
Like a dog without a bone"

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Jean Paul Sartre morfàndose una baguette en la estaciòn St Michel del metro (politan), canturreando palabritas a una vieja, que no pude entender. Valijas, valijas y perros, paìs de canes felices. Y què frìo es el hierro de la Eiffel y cuanta gente hay acà.
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Serpiente de caminos empantanados, arrastràndome por Perè Lachase, me arrimo a la tumba de Morrison. Llego con "Riders on the Storm" en los labios. Una chinita yankee me acompaña a la tumbe del Rey Lagarto. Y que escondida que està, como si los conservatuti hubieran querido hacerla màs pequeña. Con unos españoles nos ponemos a cantar "Tell all the people" y los canas franchutes nos sacan a pataditas a las rigurosas 18 hores.

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No sè como lleguè a este semi locutorio arabe, pero me estàn cantando las cuarenta y cinco y una princesita francesa acaba de pasar por mi garganta. Jinete de tormentas, nomàs.

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"An actor out alone

Riders on the storm"

Contale a toda la gente, contale.

Enjoy---> http://es.youtube.com/watch?v=QF8OlsKkRTI&feature=related

"Tell all the people that you see

Follow me, follow me down"

A toda la gente que veas, sí. Contales de tus delirios en compota, tus arrumacos y adornos estrafalarios. Escupiles que somos como paredes que les rapiñaron los ladrillos y nos queda sólo el revoque en el piso, que nos viven mangueando los vueltos y vendiendo espejitos de colores, trenes bala y seriedad institucional . Y deciles que el mundo se nos cae en el tarro como garrapiñada sin caramelo, mencionales que el cacho de país que impone su hegemonía económico-político-cultural sobre el mundo, los grandes usureros del planeta y vendedores del "(Neo) Liberalismo a ultranza" ,hace unos minutos, acaban de fraguar el salvataje económico estatal mas grande de la historia. Contales a todos esos tipitos del MerVal, los muchachxs PRO y los pelotuditos de siempre.

"Can't you see the wonder at your feet

Your life's complete, follow me down "

Y es así, en Septiembre el tiempo siempre juega carreras contra el reloj de pulsera. El mes turrito que se acomoda detrás de Agosto es de esos locos lindos que nunca muestran las cartas aunque hayan ganado el vale cuatro. Jodido, Septiembre, siempre se queda con el último suspiro y las mejores mujeres. Nos invita al picnic de su cenit el 21 y entre tanto vino barato y guitarras desafinadas, a veces nos permite deslizar los dedos por la cara del ángelito de la soledad. Y antes de que la fiesta termine, promete que el 31 nos vamos a acostar con la princesa del picnic, que ella nos va a mimar hasta que baje el sol. Pero el número tres-uno se toma el bondi para el otro costado del riacho y no llega jamás a nuestras pieles.

"Can't you see me growing, get your guns

The time has come, to follow me down"

Contales, che, que hay agua que cae del cielo y el viento viene del sur. Que hay circunstancias que nos toman por sorpresa y otras que directamente nos cortan la yugular, sin preámbulos. Una nena morocha que conocí hace tiempo me encontró a cuadras de mi casa y me contó al oído un teléfono recién lustrado. Días después, luego de la buena guerra de los gritos al cielorraso, me invitó a un viaje aún sin destino, all inclusive por su laburo de buenas gambas y fines empresariales. Sólo el porfiado sabe si me las tomo por un rato, será que la sangre empezó a chorrear y empezaron a baldear la vereda.

"Tell all the people that you see

We'll be free!, follow me down"

Deja vu - la vu - maybe

Y dice --->http://es.youtube.com/watch?v=OMztZ6LFM1o

Que santo día tenemos hoy, che. Semana encarnada en la más transa de las desgracias rutinarias. Mejor empaparla de un poco de rock british.

"You gotta roll with it, you gotta take your time

You gotta say what you say, don't let anybody get in your way"

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Hace un cacho de tiempo que no me tomaba un subterráneo en hora picoteada. Viajé en un vagón cuasi la India después de un recital de la banda del Maharishi. Me arrimé a un consultorio médico por obligación y me enamoré de la little secretaria. Todavía la nena tenía los ojitos con legañas y mi camisa medio por fuera del pantalón no supo ser la mejor intro; el amor no atiende a la mañana dicen, y yo siquiera me acerqué a sacar turno. "Sos linda", le dije antes de irme. Creo que me escupió una sonrisa antes de cerrarme el portón.

"I think I've got a feeling I've lost inside

I think I'm gonna take me away and hide

I'm thinking of things that I just can't abide"

Como los desamores matinales me despiertan ganas de caminar, pateé unas cuadritas y hojeé las locuras a las que estamos acostumbrados. Dicen los costados de los bondis que los carriles exclusivos van a lograr que lleguemos 5 minutos antes al mazo, seamos felices y además disfrutemos el paisaje. Dicen las lunetas de los tachos que la medida es discriminatoria, un ghetto en el corazón porteño, que merecen lo mismo que los cole´ y que se cagan en un medida que quizás lograría mínimas condiciones de dignidad para los que viajamos en las latitas de ciudad. Y que los floggers, que los emos, y que el Abasto no da abasto. La hija de Araceli, el parásito de Macri y Lula en el diario. Que ganas de trompear periodistas.

"Kiss the girl, she's not behind the door

But you know I think I recognize your face

But I've never seen you before"

El sábado tuve un Deja vu- la vu. Hace un tiempazo que no usaba los reservados, el placer no puede circular ahí, prefiero los baños de sopetón. Buscando los manjares kármicos de algodón con aroma a coco, me dejé abrazar por brazos que conocía hace ya tiempo; esta muchachita de pelo lacio me arrastró a esos pedazos de cuero sucios con olor sueños de plástico y alcohol de pésimos demonios. Llegué a los tumbos a la vereda de casa, saludé a mi vecina con el ardor en los ojos y se negó a entrar por la ventana de mi pieza. -"Esta semana pinta fulera"- recuerdo que escupí al cielito, -"uno ahoga penas en vasos de plástico y se duerme en camas sin hacer". Será cuestión de poner en fila los sueños y fusilarlos todos de un saque, como para que duela menos.

"I think I've got a feeling I've lost inside"