#BQNL - El Blog que nadie lee

Zagreb

2012-01-31T08:58:00.000-08:00

Omne regnum in se ipsum divisum desolivatur

[Todo reino dividido será destruido]

http://www.youtube.com/watch?v=_PzdqqkMnWs

Es difícil prestarle verdadera importancia a todas esas cosas, esas pequeñas. Aquellas de todos los días. El canto de los pájaros por la mañana, cuando los hombres aún no se han levantado de sus camas; el cómo los árboles se mueven, bailan, junto al viento; cómo las personas mueven sus manos, cuando quieren decir algo con sus bocas.

El error, si, el gran error humano, el gran error de nuestra especie, es pensar que cada siete días es lunes y que cada doce meses es enero, o febrero, o marzo. Cada momento es único y jamás volverá a repetirse.

- Cómo contarle sobre aquella paloma muerta, pienso –

Es un día hermoso para irse de aquí, Lucía. Hace tiempo que nuestras tardes son de arena, acariciarte es como besarte con la boca cerrada.

Todos nos hemos lastimado las alas en el aprendizaje del intento, en el buscar llegar un poco más alto. Pero, es que en el aire, desplegando las alas, ¿quién no está solo?

Qué quieres ser, Lucía. ¿Qué has soñado hoy, pequeño ser? , ¿Has elegido bien? , ¿Víctima o mártir, donde has puesto tu esperanza, Lucía?

Pero, ¿has elegido bien?

III

Tomo una piedra. La desgasto con cuidado, lijo y suavizo su superficie. La pinto de un color que crea conveniente para la ocasión. Le adoso una nota, un dibujo, un mensaje; lo anudo con una cinta de tela. Arrojo la piedra envuelta hacia los jardines vecinos.

Luego de días -quizás de meses o años- , a veces, la piedra con una respuesta regresa. Cuando son pronunciadas, aquellas palabras de réplica funcionan como contraseña, como llave maestra que permite quebrar lo impermeable.

Hay momentos, en los que me quedo sin piedras, sin lijas ni pinturas de colores. Hay veces en los que las rocas que me son arrojadas, golpean mi cabeza y la hacen sangrar. Hay otras tantas piedras que me pasan de lejos, tanto que siquiera puedo divisarlas claramente. Con algunas piedritas, si, con algunas me empecino y las veo triangulares, divinas e infinitas aunque sean circulares. A éstas, las busco por doquier, las veo sin verlas. Algunas otras piedras me sorprenden, me despiertan al golpear el vidrio de mi ventana junto al sol de la mañana. A otras tantas, jamás las he encontrado.

Las palabras se trazan con sangre. Mis palabras henchidas están, de sangre.

Las muertes efímeras de aquellos que no cesan de vivir

2011-12-23T07:23:00.000-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=7YDw_cKSlfc

No sentían,sus pies, cansancio alguno. El largo trayecto de caminata consumado por laprocesión había sido agotador, pero su cuerpo estaba habituado a los esfuerzos agudos.Se separó del grupo de monjes que lo acompañaba y se subió a un automóvil juntoa dos de sus hermanos. Su cuerpo parecía muy pequeño allí dentro, envuelto enaquel paquete metálico. El coche surcó las calles irregulares de Saigón tomandoun camino que él no conocía. Thich -así se llamaba- miraba fijamente hacia elfrente. Thich veía sin mirar. Bajó la mirada y observó sus palmas y muñecas: He hecho lo que he podido hacer -se dijo-, he hecho lo que he podido –se dijo, otra vez-.

El sol seapoyaba sobre el edificio de la embajada y dificultaba la vista al avanzarsobre la acera. Al llegar al destino previsto, el coche se detuvo condificultad -era un auto elegante, pero el uso constante lo había estropeadobastante-. Uno de los hermanos de Thich abrió la puerta con fuerza y fue elprimero en bajar del coche, lo hizo con una pequeña almohada en sus manos;eligió un sitio adecuado para acomodarla sobre el cemento. El otro hermano,abrió entonces el baúl y de allí sacó un bidón colmado de nafta negra.

Thich fue elúltimo en bajar del auto, lo hizo dejando la puerta abierta. Avanzó hacia laalmohada, con pasos lentos y pausados. Sonrió a sus hermanos, que se alejaronunos pasos, en respuesta a su gesto. Thich se sentó entonces sobre la almohada,dibujando la posición del loto: las rodillas mirando hacia el suelo, el pechoerguido, la cabeza acariciando el cielo, las manos trazando su mudra. Sushermanos vaciaron el bidón sobre el cuerpo y cabeza del monje sentado, hasta laúltima gota vaciaron aquel bidón.

Manteniendola perfección del loto, Thich recitó con una voz gruesa -“Nam Mô ADi Đà Phật”-. Encendió un fósforo, arrastrando la cresta del palillode madera por encima del cemento y se lo arrojó sobre su cuerpo; Thich pensaba en sus hermanos, pensaba en todosaquellos que no estaban allí físicamente. -“Nam Mô A Di Đà Phật”-dijo de nuevo, mientras el fuego masticaba su ropa y su carne se ennegrecía enlas fauces de las llamas. No volvió a mover un músculo. No volvió apronunciar sonido alguno.

Muchaspersonas se habían agolpado a su alrededor. Algunos sollozaban, otros rezaban;los avezados clamaban al cielo con todos sus brazos, preguntándose qué dioses habríande poder apagar aquellos fuegos. Hubo un eclipse de humanidad: todos loshombres y todas las mujeres murieron un poco, ese día.

Lopresente y lo atemporal se habían tocado. El sol dejó paso, entonces, a unrocío fugaz. Arribó la calma de la lluvia. Cuando todos los humanos callan. Cuando,de pronto, ya no hay más nada por decir.

Mondo Carne Mondo

2011-11-28T06:32:00.001-08:00

-[Obertura]-

Ha pasado un tiempo. He pisado otras tierras del mondocarne, he bebido de otras aguas, otras sangres. Luego de este largo rato, mereencuentro con ustedes, los abrazo desde aquí.

http://www.youtube.com/watch?v=gMFlOBpci4k

Volvíade Ituzaingó, sobre el tren de metal y vidrio molido. Era un domingo a lamadrugada, estaba bastante colmado el vagón a pesar de la hora temprana. Enfrentede mí, una joven madre estaba sentada junto a su crío en brazos. Se sobresaltó frente a un sonido agudo queprovenía de su cuerpo. Con la mano derecha tomó su celular del bolsillo de supantalón y -con dificultad, debido al niño que cargaba en sus brazos- levantóla tapa del artefacto. “Te amo mucho”brotó de la pantalla. La tipografía era grande, me permitía leerla desde unadistancia considerable.

La mujer digitó, entonces, sobre el teclado un “tengo muchas ganas de verte”, que apareció luego por encimade la pantalla del aparato. Cerró la tapa con el dedo índice y cobijó entre susmanos al celular. Le dio un beso en la frente al niño que tenía sobre su regazoy le acomodó las ropas. No quiero que tomes frío,le dijo. El niño le respondió con una mueca inefable, de aquellas que sólopueden esbozarse cuando no te has manchado aún con las palabras, cuando loúnico que puede fraguarse es el sentir.

¡Oh, el mondo carne! Quizás, la imitación animal y elansia de ser un ser (humano) haya provocado que la primer palabra del niño fueraMorón. Tal vez, aquel niño haya aprendido a escribircon las manos, luego de años de mensajes de texto. Acaso, su madre ya no locobije entre sus brazos, quizás el niño ya no sea niño y ya no sonría más.

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Ha dejado ya deser larva. Aún restan trocitos de hierbas tiernas en su paladar, los digierecon lentitud. Apelotonó filamentos de su seda más densa, y -con cuidadomilimétrico- embadurnó su cuerpo conella. Está a resguardo del exterior, de aquel que lo confinó a esa jaula delicada.

La pupa sientecrecer alongadas extremidades en su cuerpo. Sus oscuros pensamientos, susmiedos más profundos son interrumpidos por el brote de dos grandes membranaspor sobre su espalda. Sus órganos son reabsorbidos lentamente mientras la pupase pregunta sobre cómo será el desplazarse por el aire. Su joven cuerpo deoruga es rumiado por su carne en mutación. Le han contado del mundo del aire,del éter gaseoso, le han contado todo aquello que tanto la asusta y tanto la seduce.

Un capulloturgente, abre sus pequeñas esporas. Una brisa suave peina las partículas de eserocío vegetal. Su cuerpo ya es demasiadogrande para aquella pequeña crisálida, ha llegado el momento de la eclosión. Instintivamente, extiende sulengua y excreta un líquido que licúa el capullo. Puede ver, ahora puedever por la hendija que va formándose en la pared tejida. Puede dilatar sus alaspor vez primera. Jamás volveré a arrastrarme por el suelo,se repite, entonces, para sus adentros, jamás volveré a arrastrarme.

Julieta y las masacres

2011-09-26T09:11:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=SOxLCL-9RO8

I -[su dios]

Lasrodillas gastadas, le dolían. Julieta esperaba con ansias la venia del sacerdote,aquella que llegó finalmente aprobando el ardor de los devotos arrodillados,que se levantaron con esfuerzo de la complicada posición. Los santos arremangabansus camisas de trabajo luego de la misa, y los hombres y las mujeres volvían adesearse las faldas, otra vez.

Pero, notodo allí terminó. Los más fieles -los piadosos con más ganas y los que habíancometido las peores atrocidades- desempolvaron sus ropas con pequeñas sacudidasy dieron unos pasos hacia el cuartito contiguo. Se desplomaron, entonces, en lasacristía, arrodillados por sobre sus rótulas, presionando el hueso y la pocacarne que existe sobre las rodillas. Murmuraban, susurraban, mordiéndose elpaladar,

Oh, Dios, he pecado

Oh, Dios, he vuelto a pecar

Oh, Dios, cómo me ha gustado

el volver a lastimar,

Julieta no los acompañó, se sentía limpia esedía. Tenía el cuerpo recién bañado y el espíritu vuelto algodón. Algo de barroseco restaba entre sus uñas recortadas con cuidado y la carne que se escondíapor debajo de ellas. Lo sabía sin saberlo.

II -[un hombre]

Uno se pasa la vida escribiendoletras, trazando líneas para que alguien las lea, alguna vez. Esas líneas que -talvez- hablen de nosotros. Como un grito en una lengua extraña que nadie comprendey que alguna vez habrá de ser comprendido. Julieta, una vez -sólo una- quisodesmenuzar mi rugido.
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Me hablódel sotavento. Cuando la fuerza de un viento impacta contra una superficie -elfrente de una montaña, por ejemplo- deja la mayoría de aquella fuerza, suhumedad y vitalidad en aquella superficie. El sotavento es la parte protegida –ellado de la montaña que no recibe el impacto de la ventisca- El sotavento esaquel resguardo y por eso todo allí se conserva, como un arbusto que esprotegido del viento; pero, al amparo de esa seguridad, la humedad –la vitalidad,la fuerza- no llega y por ello el arbusto, por lo general, es flacucho y sealimenta a flojas bocanadas, a mendrugos de agua y sal.

Julieta memiraba desde ahí, me miraba. Y me hablaba del sotavento. Si el cielo se vuelvenoche, ya no hay nada que no pueda suceder. Y esa noche, sucedió.

-Y cómo es la carne de los crustáceos, cuandouno muerde su piel- Es desgarrador, así fue su epígrafe. Quizás,cuando sea arrasado por un destello de luz, la entienda.

III - [lavida]

Julieta, te he robado tu vida,

la he puesto en un cajón

junto a las medias que no uso demasiado.

Yo te libero, Julieta, de los fantasmas de tu espanto.

Serás mi carne.

Yo, mujer.

Yo te voy a hacer morir.

Todas las mujeres son Laura

2011-08-02T09:47:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=fGbluXTjORY

Movió los labios. No pronunció sonido alguno.

Abrió con cuidado, el hueco de su boca.

Sollozó en silencio;

quebró la sequedad de sus labios con la humedad de su lengua.

Hablaba de Laura.

De ella y de todas las mujeres.

Aquellas todas a quien había amado.

Todas aquellas, que había perdido.

Dicen los ingenieros que la resiliencia es la magnitud de energía que soporta un material al deformarse elásticamente. En otras palabras, es la medición del límite, el cálculo de hasta qué punto puede tensionarse la materia para que ésta vuelva a su estado original luego de haberse ejercido la presión. Podríamos pensar, quizás, que es la medición de la memoria de las cosas.

La resiliencia -dicen los psicólogos- es la capacidad que poseen (o no poseen) las personas para sobreponerse al dolor y los traumas que la vida y los demás seres humanos provocan en su existencia. Es aquella destreza de secar las lágrimas y escupir la sangre, cambiarse de ropa y pisar el suelo de una casa por última vez. Es la memoria de los últimos pasos, el poder posarte sobre las pisadas de aquello que fuiste antes de ser lo que ahora sos. Aquel ensayo inconsolable de jugar al olvido.

Sartre decía que somos eso que hacemos con lo que otros han hecho de nosotros. Quizás, sea verdad. Quizás somos una suerte de sumatoria de equívocos, de memorias resilentes que acumulan bajo la almohada todo aquello que recordamos de nosotros mismos, más lo que otros recuerdan de nosotros.

Un manojo de retazos de aire, con el que tenemos que trazar sobre la arena alguna figura reconocible. Una silueta que pueda ser identificada.

III

Le enseñé todo lo que sabía.

Ella me dio lo poco que poseía - aquello que yo buscaba-.

Pero, recuerdo el sonido que hizo mi ilusión al partirse.

Y, ese ruido, hizo mi mundo al caer.

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Turquía terciopelo – [2ª parte]

2011-07-05T16:30:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=IamhuwDmBNI

Él se desvistió con agilidad, sin mirarla siquiera

Ella dejó su pequeño bolso junto a la cama: -Jennifer, me llamo- le dijo.

Él le pidió que se aproximara, para apreciarla mejor y ella se acercó entonces, para ser examinada por el desconocido. Tomó entre sus manos el rostro de la morocha y lo acarició lentamente,

-tu piel es suave, como el terciopelo. Me gustan las mujeres que tienen buena piel; que tienen una piel como la tuya-.

Ella no le respondió, creía que nada puede responderse mientras te están presionando los sesos con las manos. Luego de la venia del hombre, ella hizo lo que debía hacer. No duró demasiado, la carne; el perro estaba hambriento. Jennifer cerró los ojos -buscaba imaginarse el no estar allí- presionando sus párpados, entornando las mejillas. Cerró sus ojos durante un buen rato, cuando las posiciones permitían que el hombre no se diera cuenta de ello.

Fue un trámite que perduró menos de lo que ella esperaba. Sonrió, entonces, cuando terminó su trabajo. Sin embargo, él confundió esa sonrisa con otra y le dijo, entonces, sin soltar el cuerpo transpirado de la mujer: -“sos hermosa, a pesar de tu tristeza...”-.

Se desplomó, entonces, sobre el catre avejentado y apoyó su cabeza sobre la almohada. Acomodó su nuca con cuidado, en el centro de aquella. Siguió hablando sin pausa. Cada dos o tres frases, se erguía de un impulso para reordenar la espuma de la almohada y volvía a apoyar la cabeza, luego de cada trabajo. Pero nadie lo escuchaba, en verdad. Jennifer estaba ensimismada en el eco de lo que él había pronunciado, que retumbaba en sus oídos. No podía soportar ese redoblante de palabras, ese repiqueteo insoportable. No le importó en qué se desparramaban los argumentos del muchacho, se acercó a él y lentamente le sacó la almohada que estaba por debajo de su cabeza -él sonrió, siguiendo el juego propuesto-. Ella tomó el cojín entre sus manos y se aclaró la voz, entonces, mediante una tos seca,

-Te voy a contar algo- le dijo, cruzándose de piernas por sobre la almohada, tomando su bolsito, que había dejado en el piso antes de volcarse en el lecho - viste esa flaca, la blanquita, la que te abrió la puerta. Suave como la seda era, cuando entró acá-...

[Jennifer tomó unos alfileres, que guardaba en su pequeño bolso]

- Es mi hermanita melliza, la menor por unos minutos. Ella laburaba antes en una fiambrería, lejos de este infierno. Pasaron unos años sin vernos, la extrañaba mucho, éramos muy unidas de chicas...

[Dispuso por encima del colchón, en línea ordenada, unos cuantos alfileres, incontables agujas listas para ser introducidas]

... la fui a visitar allí, hace un tiempo. Me pidió un pucho, aquella vez; hablamos,...-

[Comenzó a clavarlos en la almohada enmohecida, uno junto al otro. Podía escucharse el grito ahogado del cojín luego de cada incisión]

- ...le conté de acá, de la guita fácil. Debutó en este mismo catre. Ahora es eso que viste, un cuadril apretujado en un vestido corto que le marca las tetas. ¿Hermosa soy, decís?, ¿De qué belleza me hablás?, aquí dentro no existe tal cosa-.

Jennifer se detuvo y observó su montoncito de alfileres, sobre la almohada. Estrujando las manos contra sus rodillas, dibujó con sus labios una mueca que podía asemejarse -quizás- a una sonrisa. Levantó su vestido de la alfombra y lo dejó deslizar a través de su cuerpo; la pieza de tela descendía de una manera conmovedora, oscilando lentamente, bailando, resbalándose desde la cabeza hasta sus rodillas. Tomó su bolso y se fue de la habitación, sin volver a mirarlo.

Turquía terciopelo – [1ª parte]

2011-05-17T20:00:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=SEgXD4tAo8g

Los pies, lejanos; la carne fría. Desnudo, postrado en la única silla que había en la pequeña habitación. Sentía el terciopelo, lamiendo su piel. A pesar del uso frecuente y la injuria del tiempo, que habían manchado las rojas fibras del paño, algo de calidez aún restaba en la fina tela del asiento. Descansar, finalmente, dentro de una vulva de terciopelo; eso hubiera sido lo ideal. Pero no existe tal cosa, los absolutos se cuartean, se hienden las promesas y el terciopelo escasea en este rincón de la tierra. La silla mustia, con su terciopelo marchito, era lo más cercano al abrazo que necesitaba. Se conformó, entonces, una vez más, silbando una profunda bocanada. Con los ojos cerrados, con la boca seca.

Desde el espejo, su rostro insuflaba una vida cristalina de buen comportamiento, rebosante de buenos modales. Sonrió para mirarse los dientes, los cepilló con abundante dentífrico. Escupió el brebaje de saliva y pasta sobre la blanca pileta del lavabo. Inclinado sobre ella, con las manos trémulas aferradas a los grifos, observó durante unos prolongados -larguísimos- segundos a la espuma verduzca de su esputo, las burbujas de su baba, los restos de la pasta masticada. Se asqueó, necesitaba mancharse. Abrió la ventana y se apoyó sobre su marco: -no me siento bien hoy, prefiero quedarme y descansar- balbuceó por lo bajo a su nuevo celular. Se acercó a la cama y despertó a su mujer con un beso delicado.

Desayunaron. Coordinaron los planes para esa noche -compras en el supermercado, invitados a las nueve en punto, globos de colores en el patio-. El marido se comprometió a pasar por el Carrefour luego del trabajo y comprar él mismo lo que hubiera de faltar. Conversaron sobre la política exterior norteamericana, las elecciones internas del radicalismo y la nueva cirugía de la vecina del chalet de la esquina. -Se hizo las tetas, me dijo la mucama; la vio el otro día, cuando limpiaba la vereda-. Él sonrió, sin decir una palabra.
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Mientras su mujer encendía su laptop portátil, él se puso su nuevo traje. Salpicó su cuerpo con más perfume que de costumbre, casi una ducha de hálito perfumado. Se despidió de la mucama con un “hasta luego, maría” que pronunció desde el jardín. Besó a su mujer, que allí lo esperaba, como siempre, para saludarlo antes de la partida. -No te olvides de comprar los globos, mi amor-, ella le dijo; -no lo haré- le respondió. Cerró la puerta del auto con un golpe seco. Se calzó los anteojos negros que guardaba en la guantera.

Rubia

2011-04-05T20:20:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=VwRfAceTJt4

- Se ven grandes. Sus dientes son del tamaño de mi mano-, pensé. Levanté mi palma en el aire y comparé: -sin duda-, dije en voz baja, casi sin separar los labios.

El rostro era inconmensurable, casi infinito allí arriba. Esos enormes ojos habrían podido servirme de almohada, si hubieran estado rellenos de plumas o de esa espuma que los fabricantes de cojines amontonan dentro de las fundas y cubiertas.

- Podría usar esos ojos como almohadas - le dije al oído, a Julieta, (intentando ubicar todas mis palabras dentro de su ojal auricular, pretendiendo hacer el menor alboroto posible).

- Sí - me respondió Julieta, - pero no podrías dormir sobre ellos - agregó unos segundos después. Julieta era de esas personas que gustan de los silencios cuando hablan, esos espacios vacíos que permiten transformar el sentido de toda una frase.- ¿Por qué?-, la increpé.

Sin vacilar, me clavó la navaja de su lengua: - porque te observarían permanentemente. Tal como dios lo hace. Y te preocuparías demasiado por no hacer gansadas a su frente, ni putearías a los gritos. Tampoco te desnudarías con tranquilidad, si esos ojos te estuvieran observando permanentemente – dijo de un tirón, sin sus clásicos silencios mutantes. Casi en voz alta, me respondió. El tipo que estaba junto a nosotros se fastidió bastante, me hechó una mirada, irritado y resopló por lo bajo.

Así como en las batallas, a un fuego de artillería se lo importuna con otro aún más terrible, sin bajar el volumen de las frases, respondí a sus dagas: - si fuera el ojo de algunos de los dioses, alguno de todos ellos, no me fastidiaría demasiado. Si yo fuera uno de ellos, andaría desnudo todo el tiempo y no me incomodaría que otros también lo hicieran - le retruqué en voz baja. Sonreí cuando terminé mi declaración.

- Vos no sos dios – me dijo, y lanzó una risotada aguda que se dilató y eternizó en el aire unos largos segundos, hasta apagarse. Un silbido de reproche bufó desde el fondo de la sala.

En verdad, no quería seguir hablando sobre el tema, - no importa, Julieta. Ese ojo tampoco es de dios, es de Scarlett Johansson - le respondí. - ¿Se pueden callar? - gritó alguien por detrás nuestro. El viejo, que a nuestro lado se encontraba, gruñó de nuevo, un poco más fuerte que su anterior rumia. Un murmullo incómodo creció a nuestras espaldas.

Julieta masticó su próxima carta en estricto silencio, presionando con fuerza sus labios. Esperó a que el bullicio de protestas se amansara un poco y me respondió, finalmente, pero esta vez no vociferando a viva voz, sino ahuecando con cuidado sus palmas por encima de mi oído y posando su boca sobre ellas, dirigiendo sus palabras en fila, directo al tímpano: - tampoco harías bobadas ni putearías frente a ella. Y no creo que, frente a semejante mina, te desnudaras tan fácilmente como lo hacés con cualquier mujer -

No le respondí. A Julieta le gusta tener siempre la potestad de la última palabra; a mí no me molesta demasiado, tal exigencia. Sabe que Scarlett se parece a ella y uno hace lo que puede, con esa situación.

Colchones con agujas y relojes de algodón

2011-03-15T07:09:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=HPdCBHM7JUE

15´

Caminando, aquella vez, me topé con una tela de araña enhebrada con rígida tensión. Sus filamentos se extendían desde unos vértices lejanos, poco podía divisar donde comenzaban aquellos y cuál era su punto finito. Torpe, con la nariz toqué uno de los finitos hilos, provocando una pequeña oscilación en el lienzo. De su minúscula gruta, entonces, ella brotó. Me miró, frotó sus uñas y, en señal de guerra, hubo de sacar lentamente -volviendo a meterla constante, en un movimiento eterno- algo que se asemejaba a una lengua. Luego del rito previo, levantó la sonrisa y desanudó su broche de pelo. Soltó el primer botón de la túnica que la cubría. Me acerqué y la besé, sin pensarlo un momento.

30`

Un colchón. Uno de tamaño considerable. Ahuecado en algunos lugares particulares, pero no demasiado (pienso: los que antes se diseminaron en él, no debían pesar más de cincuenta kilogramos, cincuenta y cinco como máximo; no han dejado gran rastro aquí). Es un colchón amplio, eso si, bien amplio. Dos cuerpos pueden cómodamente entrar allí, abrir los brazos y estirar las extremidades a gusto. Sin embargo, es muy delgado -de alrededor de ocho o nueve centímetros-. Los movimientos ascendentes y descendentes serán frecuentes y espaciados en un lapso muy pequeño, lo que hará que la espalda tendida sobre el colchón sienta -al menos ligeramente- los listones alargados de madera que forman el sostén de la cama y se recuestan por debajo. En otras posiciones corporales, no obstante, habrá de sentirse menos la plataforma de tablones (nota: las rodillas pueden entroncar facilmente en las vetas del algodón y tela, aprovechando los canales formados por las vigas). Seguramente -por su breve superficie- el colchón se embeberá pronto del sudor y los fluídos vertidos. El piso será lo indicado para finalizar lo comenzado.

60`

Ella era mia en la siesta. Acurrucada como un montoncito de ropa recién perfumada. Dormía a mi lado, estrictamente desde las tres hasta las cuatro. -Una hora de reloj, flaquito- me dijo la primera vez- sólo una hora de reloj necesito para ser feliz-. Cuando el despertador sonaba, lo asfixiaba a la tercer campanada -el tres es el número de los dioses -decía- y yo lo respeto antes de rasgar los ojos, siempre antes de abrirlos-. Curtíamos despuès de su siesta precisa y luego -desnuda, de los pies hasta la punta del rodete anudado por encima de su cabeza- desperdigaba la ropa vacante en la cama y la doblaba en cuadraditos de diferentes tamaños. Me mostraba sus vestidos de diversos colores y me permitía elegir -dentro de las opciones que ella había seleccionado previamente- el vestuario que habría de exhibir luego, en su trabajo. Nos despedíamos, entonces, en la parada del bondi sobre la esquina de su casa -siempre allí-. Y entonces yo, a la campanada número tres -el dígito de las deidades- me recostaba en el perfume que aún restaba en el cuello de mi camisa y dormía una hora. A veces un poco más.

Santería, ¡te invoco!

2011-02-15T19:03:00.000-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=MjJu6FSOyvM

“La muerte es blanca, decía mi padre. Blanca como la nieve, como los huesos debajo de mi carne negra. Ahora veo venir la muerte frente a mí. Y mi padre tenía razón, es blanca.” - D. Agrimbau

Los navajos fueron un guijarro más de las tantas culturas sometidas a espada y cruz hace unos pocos años. Algunos -los que bancaron, los que se mezclaron como compota con la carne blanca, los que supieron olvidar- aún recuerdan su forma de aprehender eso tan cercano al humano: la muerte. Los navajos no gustan de insinuar palabras en relación a ella, porque -dicen- mencionarla es invocarla.

Nada se dice sobre ella. No se deletrean los nombres de los que se han ido. Quizás se piense en ellos cuando cae la noche y los pensamientos que se escondían como gusanos entre las obligaciones y la rutina surgen como rayos de luz en la oscuridad. Quizás algunas gotas saladas habrán de caer, entonces, sobre el rostro de los valerosos que le invitan a la muerte una taza de leche.

Como perros husmeándose el rabo, olfateando la carne detrás de la piel. Mordiendo las gambas suculentas, lamiendo espacios que arden el jugo sabroso. Como perros gigantescos, baboseándonos, en el pequeño febrero.

Nos gusta el ajetreo vulgar. Esa agitación que todos compartimos, el instante iluminado y profano. Una sacudida tensión entre las piernas. La mente descansa en el vientre y abriga mis entrañas, enredadas entre los músculos. En tu vulva, descanso. Y sangro.

Febrero es tan pequeño y Marzo es el mes del viento. Ya te he visto volar.

III

Sabe, ella sabe, que en el fondo de cada una de las palabras que él vuelca en el aire -en el esqueleto matricial de cada una de ellas- hay una piedra espesa. Con el dedo las va juntando a un costado, sin dejar de acariciarlo por detrás de la oreja.
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Sus frases se vuelven densas y -una tras otra- se ahogan pesadas por debajo del agua. Nada de lo que pueda decirse, habrá de escucharse. El mar se ha llenado de rocas y él está atado a todas ellas.

Jerusalén

2011-01-22T17:00:00.000-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=e_H9aDZOm7g

Un poeta palestino dijo algo, una vez.

Entre las bombas y el odio de la ciudad bendecida y maldita, encerrado en su cuarto, apoyado sobre el marco de la ventana, un poeta palestino pronunció algo en un idioma que no conocemos.

- ¿Adónde irán los pájaros después del último cielo? – dijo. Lo escribió en un trozo de papel.

Belén. Tu jugo es el único bautismo que he podido recordar.

La oscuridad – nuestro amague, el de bajar las luces hasta consumirlas- fue un accidente imprevisible. Tu néctar, en tu cáliz saboreado, derramado en mi cauce –gota a gota, desplomándose por mi cuello, mi pecho y cintura – aún resta en el paladar, entre la raíz del diente y la encía húmeda.

La evocación del resabio choca con el esperpento. Un hombre de paja, has puesto ahí delante, buscando espantar con brazos de alfalfa a tus cuervos y miserias, intentando patear a lo remoto las frutas podridas que pican tus heridas, que abren la carne, que la hacen sangrar. Patinás la nariz del mamarracho, la lustrás con delicadeza. Es tu nuevo andrajo.

Felicidades.

III

En el gran islote de tierra que hoy conocemos como Estados Unidos, desde su centro hacia el sudeste, vivió –antes de la masacre de las culturas nativo americanas- el pueblo Hopi. Una vez leí, no recuerdo donde ni cuando, sobre su particular percepción del tiempo.

Para los Hopi no existe el presente, porque -en su conciencia- el pasado y el futuro no tienen asidero. Lo que nosotros consideramos como “pasado” –siguiendo el pensamiento Hopi- sucede en un lugar tan lejano que no puede percibirse. Lo que una vez sucedió, aquello que hubo de pasar, tan distante se sitúa que no podemos apreciarlo. No hay ayer, no hay mañana. Hoy, no hay.

En ese puro constante, allá a lo lejos, los Hopi fueron domesticados. Hoy usan relojes.

Imperio romano de Occidente

2011-01-05T08:23:00.000-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=wE2nBDf4u0k

En otro tiempo, dicen, fue diferente. Los otros tiempos siempre fueron diferentes, pienso.

La batalla era nuestro hogar, en ella nos cobijábamos, como en una madre tierna y cálida. La tierra de los conquistados con nuestras manos rebosantes de gloria, arrancábamos. Atravesando a cuchillo de gladiador las carnes que se opusieran al designio inevitable, avanzábamos hasta donde el sol se mastica a la luna, allí donde Júpiter observa sereno, con su mirada imbatible, a las ninfas más hermosas, que bailan por entre el viento y la arena.

A ellos, nuestros dioses y diosas, levantábamos los más hermosos y aterradores tributos, banquetes y sacrificios, el comer hasta el colmado o coger hasta que duela, sangrar hasta que lo que brotara no fuera más que una transparente savia, un néctar sin vida. La providencia se bañaba junto a nosotros, en las mismas aguas.

Son mórbidos estos pertrechos que tengo en el pecho, puedo casi tocarme el esternón. Nuestras corazas son gangas y blandas y nuestras espadas largas y pesadas, nuestros hombros están cansados. Veo algo detrás del cielo.

Y aún a ella la llevo a mis espaldas. Me despedí sin saberlo, sin decirle aquello que prometí no decirle. Lo que una vez fue fuerte, se desgaja en trocitos, filamentos endebles. Mi reino habrá de caer en manos de los bárbaros, el futuro les pertenece; pero es que -en realidad- no me importa tanto el imperio como sus ojos, esos que no volveré a ver. Y ahora, son ellos por entre la alborada; ahí vienen, los sátrapas, a saquear nuestro cuerpo débil, que a pedazos está por caer.

Normal, natural, previsible es, que suceda. Nada dura para siempre. Y está bien que así sea. Veo la cara de la muerte, ahí delante. Es espantosa, como supe que sería, como ella me dijo que habría de ser. Me despido de esos ojos que ya no me verán y levanto mi espada, junto a Apolo.

Allí voy, entonces.

IV y V - Casandra y Lila

2010-12-14T09:33:00.000-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=snBv4xKPtd4

Hace no mucho tiempo, una historia perturbadora escuché.

Quiero compartirla con ustedes, para que su peso sea un poco más leve sobre mis hombros. Dejen de leer aquí, si lo creen necesario.

Casandra, hija de reyes, era una mina hermosa. Hubo una vez, entonces, en que el dios griego Apolo vio desde lejos sus cabellos rojos como fuego y, aquella vez, la deseó con el ímpetu alevoso que sólo un dios puede profesar. Un pacto entre los dos, hicieron, entonces: a cambio de una revolcada, un curte anecdótico, Apolo le concedería a Casandra el don de la profecía, el saber lo que se viene cuando cae el sol, la adivinación de divisar lo que está por detrás de la esquina.

Pero, Casandra había ideado una artimaña perversa, antes de bajarse el vestido.

Apolo sudaba, por sus poros celestiales, el néctar más espeso del deseo carnal humano. Casandra se anudó a su cuello con sus manos y cuerpo. Lamió el surco que unía desde su pecho hasta su boca, lo hizo lentamente. Le pidió a Apolo, entonces, que le otorgara el don desde ese mismo momento, porque quería prever -ella dijo- lo que más le gustaría a su dios griego. Apolo accedió, claro, no podía pensar demasiado, envuelto en el éxtasis de la piel blanca de la coloradita.

Cuando hubo de tener el don entre los dedos, Casandra se levantó la falda y desempolvó a sus costados. Le dijo al dios que se las tomara, que no le tocara un pelo más. Apolo no soportó la traición de la flaca, y aún menos toleró que lo hubiera rechazado estando desnudo, sudando el licor de la carne. Iracundo, se levantó del catre de madera en el que estaba y tomó el cuello de Casandra entre sus manos; presionó con fuerza el pescuezo inocente y blanco de la ninfa y abrió su boca con su dedo índice y medio, obligándola a tener sus fauces accesibles. Apolo acercó entonces su boca y escupió un gargajo de odio, maldijo con su mucosidad divina a Casandra:

- Seguirás teniendo tu don, ingrata, pero nadie creerá en tus pronósticos jamás – dicen que le dijo.

Desconozco el fin de la historia.

Lila bailaba entre la multitud, bailaba. Ella bailaba, flotaba en el aire, bailaba con su vestido blanco. Lila bailó encima de mi pecho, aquella vez.

Después de la danza, tomó con sus manos mi boca y la abrió con delicadeza. Inclinándose, dejando caer su pelo negro contra mi frente, Lila escupió entre mi lengua y dientes, su saliva divina. Bendijo con sus pies en mi pecho, con su secreción hermosa lavó mi garganta. Dibujó con crayón rojo su número en un papel pequeño, cuadriculado.

Lila no cree en los mitos.

-Son boludeces- me dijo, esa vez.

2010-11-13T17:34:00.000-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=-g41w-Xvb1Y

- Señoras y señores, ustedes van a morir -

Saqué los ojos del libro que entre mis manos había posado con cuidado, procurando que ella viera el título en la portada. Miré con extrañeza al viejo que hace un pucho había subido con dificultad los peldaños del colectivo.

- Sí, así va a ser- enfatizó el viejo, frente a la mirada de los pasajeros, que no parecían creerle demasiado.

- Bajate, viejo- masticó el chofer, pisando el freno con ganas, al unísono. El bondi se detuvo.

Ella tocó mi mano. – Tiene razón – agregó, en mi oído. Rió por lo bajo, una carcajadita tímida y desinflada, casi sin aire. Se deshilachaba al contacto con el oxígeno.

Una vez, escribí mi destino con una birome. Lo hice de una manera acabada, intenté hacerlo lo más atractivo posible, “esto va a estar un buen rato ahí delante, más vale que esté bueno” pensé.

Recorte el papel de una forma innovadora, no quería un destino cuadrado o rectangular, previsible, comuncito. Lo enmarqué, entonces. Le puse una superficie vidriada por encima, busqué protegerlo del polvo y esas cosas. Lo colgué en mi habitación.

El sol fue lamiendo la tinta, lentamente. No sé si lo saben –yo no lo sabía aquella vez- que la tintura de la birome va muriendo con el tiempo a una cruel velocidad. Ya no escribo mi destino con birome.

Ya no escribo, mi destino.

III

Luciana es una chica de mi barrio. Cuando era una nena, me contó una vez, fue al parque con su vieja recién divorciada- sus padres hubieron de estrenar el divorcio con la misma sonrisa que ella su vestido verde, me dijo aquella vez-.

Para ese entonces, su madre tenía la cabeza, las tripas, el corazón, quien sabe dónde. La mamá miraba a su hija con los ojos vacíos, mientras Luciana caminaba solitaria junto al lago. Por ahí iba a los saltos cuando se topó con un montoncito de algo, sobre el empedrado del camino.

Se agachó sobre sus rodillas y tocó el montoncito con un dedo, intentando revolver un poco ese misterio. Hizo a un lado, con el índice, un pedazo de ese algo, ennegrecido y húmedo. La cabeza del pequeño patito se corrió hacia la izquierda, haciendo un sonido espantoso cuando tocó el suelo, como cuando entre los dedos se aprieta un trozo de papel mojado. Luciana lloró. Lloró mucho durante un largo tiempo, me dijo esa vez.

Dicen que cuando Luciana ama abre su pecho en dos, para que uno acaricie con los dedos esa grieta en su piel, la herida que aún no cierra, la cabeza del patito que asoma desde la aurícula. Cuando ama, dicen, lame las lágrimas que aún nos restan en el rostro. Sólo así puede recordar cómo era eso de llorar.

Saturno

2010-10-16T20:44:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=C0YANM9lz4c

----- Una luna impacta sobre la superficie de Saturno. Es de hielo, es de hielo, era.

Se desintegra, entonces. Deja de ser luna. Es hielo, ahora.

Es hielo. Ahora es hielo.-----

Escribió eso hace un tiempo. Lo encontró en un papelito abollado, por debajo del escritorio. Intentó hacer resonar en su cabeza cuando hilvanó esas líneas. No recordó, no pudo, no quiso recordarlo: fueron los trazos de esa vez cuando leyó en un diario sobre la nueva hipótesis de formación de los anillos de Saturno. Pero aquella vez no le importaba demasiado que el hielo de lo que una vez fue esa luna sin nombre se hubiera convertido en los anillos del enorme planeta. No. Saturno no era lo que a él le interesaba, esa vez. Nunca le importó mucho la astronomía.

Tiró el papel al tacho. Miró por detrás de su hombro, hacia el armario. Giró su cabeza hacia el lomo del escritorio.

- Hay un fantasma, ahí arriba-

- Dale, no jodas-

- No es un chiste, hay uno- le respondió sin sacar los ojos de la madera.

Ella caminó unos pasos hacia el armario y se puso en puntas de pie. Dio un saltito como para arrimarse a lo que había por detrás de la oscuridad del guardarropa incrustado en la pared blanca. El la miró de costado.

- No hay nada- dijo ella, ofuscada.

- Fijate bien, no estoy mintiendo. Hay un fantasma, está en las fotos, esas fotos de mierda-

No quiso preguntarle demasiado sobre el tema. Vio sus ojos perdidos, como aquella vez en que se conocieron. Esa lágrima que nunca habrá de caer pero está ahí. Ella sabe que allí está. El no sabe que ella sabe que la lágrima seca está por detrás de sus ojos, ahí.

En puntas de pie, ella metió la mano con esfuerzo dentro del armario. Manoseaba con torpeza todos sus vértices y superficies, a los tumbos, rastreando aquel tesoro que no quería ser hallado. Por fin, tocó algo que parecía un manojo de gruesas cartas: - acá están- dijo. Tomó su pollera con una mano, la deslizó hasta sus muslos y la presionó con fuerza para poder sentarse cómodamente sobre el suelo. Cruzó las piernas y se arregló los volados blancos y negros por encima de las rodillas. Comenzó a barajar las fotos en silencio.

El escuchaba con atención el suave ronroneo de los pedacitos de papel fotográfico resbalándose uno sobre otro. Pensó que algo tenía que decir. Dijo, entonces:

- No me reconozco en ellas, ese no soy yo. Las fotos dibujan gente que una vez conocí. Una mujer que amé, sin dudas. Un tipo que conozco sólo de vista. Todos de papel, ahora. Todos jodiéndome la vida, ahora-

Ella abrió la ventana. Hizo un pilón con todas las fotos y fue trozándolas en silencio, una a una, con una tijera. Puso los pedazos en una bolsita de plástico, esas de supermercados. Cuando terminó el bricolage, lo abrazó por detrás, apoyándose sobre su espalda.

-Es hielo, ahora es hielo- dijo él, acariciando con su mano derecha la pierna de ella, por debajo de su falda negra y blanca. Ella no entendió a qué se refería, pero no dijo nada.

Tungsteno

2010-09-21T20:52:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=87IQhui_Yy8

Paula. Dice que su nombre es Paula. Le creo. Le creo que así debe llamarse.

Tiene cara de Paula.

- ¿Qué es el hilito ese, el que las lámparas tienen dentro?- pregunta, mordiéndose el meñique izquierdo.

- Ni idea, Pau. Creo que era un metal raro, algo así-

Escucha mi respuesta mordiéndose -ahora- la uña del anular, apretando el maxilar un poco contra la mandíbula. La vista perdida. Entonces, se levanta rápido de la cama. Hace dos o tres pasos. Se sienta en el escritorio, junto a su pc. Mueve el mouse de manera frenética, de un lado hacia el otro. Ella hubiera dado lo que sea para que la computadora reaccionara más rápido, para que el protector de pantalla dejara de protegerla.

En menos de un minuto, entonces, la pantalla vuelve a hacerse visible, iluminando la habitación entera. Tres o cuatro clicks. Escribe algo en el teclado.

- Tungsteno- dice.

- ¿Qué?-

-Tungsteno, el filamento que al calentarse produce la luz es de tungsteno. Yo soy como el tungsteno- me dice. Y sonríe. Algo me ilumina entonces, si. Ahora lo entiendo: los vestidos fueron creados para ser llevados sólo por mujeres que sonríen. Nadie, sino sólo esas minas que saben sonreír deben llevarlos. Sólo ellas.

Le devuelvo la sonrisa. Estoy en su trampa, ya. Puse la gamba, flaca, mordeme:

- ¿Por qué? –le pregunte.

Respira profundo –deliberadamente-. No me responde, se muerde los labios, quiere cantarme. Pero sabe que tiene ventaja. Calla. Apaga el monitor, el cuarto se hace más oscuro -otra vez-. En la oscuridad que se tuesta lentamente en mis ojos, veo como entre sombras ella deja caer sus telas. Siento que se acerca. Agarra mis hombros entre sus manos y se vuelca sobre mi pecho.

- Tungsteno, nene- Ilumino. Tardo en quemarme.

Hace un tiempo, escuché un pájaro volar. Lo despedí sin saberlo, con las manos extendidas, los hombros tímidos. Con los ojos sin abrir. Un filamento con plumitas, un adiós de alambres.

No volveré a verla, a Paula. Así se llamaba -eso decía-. Paula.

Escribir-te

2010-09-01T07:23:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=UeCcuH-EsuM&NR=1

Ya no la miro demasiado. No logro recordar bien cuando empezó a terminar.

Dos mazazos a la puerta, alguien quiere entrar -siempre te habrán de buscar cuando no querés ser hallado-. Otros dos martillazos, realmente algo buscan con ansia. Hace frío. Encima, hace frío.

Me deslizo por el costado de la cama con cuidado, no quiero despertarla. Busco mi campera entre los montones de ropa desperdigados por el suelo, la encuentro por debajo del escritorio - y cómo hubo de llegar allí- al lado de unos libros, junto a unas cajas, en la esquina más alejada. Me cubro la piel con ella, me estaba escarchando sin las sábanas. Se siente bien.

Rastreo los jeans con facilidad -nunca se encuentran demasiado lejos del catre-. Por lo general, son lo último que ha de caer, como la última carta que resta en la mano. La ropa es la negación animal, el desvestirse es la renuncia pasajera en la que la civilidad se muerde los labios por un rato: -juguemos a ser animales, mujer- parece decir, -juguemos-.

Más golpes a la puerta. Otros dos. Abrigado -humano- me siento en la punta de la cama. -Ya no la miro demasiado- pienso, observando hacia la blanca pared desvencijada. Las persianas cerrar, levantar campamento, escribir: escribir-la. La miro, entonces –hace tanto que no lo hacía- : es hermosa, si. Lo sigue siendo.

Golpes. Más. -Mierda, es verdad, la puerta-. Reboto de la cama, camino hacia ella.

-Pero la sombra, cada vez más larga es – pienso al remojar los pasos, de a uno por vez. Y hace frío, hoy hace frío. Es que, no ocurre jamás, que no ocurra nada. Entonces, quizás, lo mejor sea plañir un poco y la puerta abrir.

-¿Quién es?- digo.

- ¿Quién es?- repito.

De mujeres, dioses, óvalos y hombres

2010-08-02T08:31:00.001-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=noewZAGOssA

Todos intentamos cerrar los ovillos. No soportamos demasiado la incertidumbre de ninguna estirpe por demasiado tiempo. Inventamos historias, las memorizamos con ganas, olvidamos luego que fueron masticadas, absorbidas con un esfuerzo obligado. Entre el gran manojo de hilos sin remendar, los que intentan responder a las relaciones entre los hombres, las mujeres y los dioses – los que han existido, los que han muerto, los que nunca habrán de hacerlo- son mis predilectas.

Cierta vez, hace no mucho, leí unas líneas sobre los Abelam, un pueblo lejano de una cultura distante, creo recordar algo sobre sus historias. La mujer tiene en sus relatos, un papel interesante: ellas, dicen los Abelam, crearon la vegetación. Con sus manos, forjaron las batatas que -luego- habrían de comer los hombres. Si no fuera por esta gran creación femenina, los hombres nunca hubieran sido más que unos tímidos renacuajos, unos gusarapos sin techo ni establo. Un plan b de la historia universal.

Dice la historia, además, que ya desde antes de este invento horticultor, las mujeres eran hace rato las amantes de los dioses. Se perdían en orgías saduceas, interminables orgasmos sin culpas, sin horas, días ni años, seguramente el tiempo no existía aún. Pero, los tipos somos bichos celosos a veces.

Cuando los hombres descubrieron lo que sucedía, lo bien que se llevaban las minas y los dioses, usaron su cerebro alimentado a batata por primera vez creando su primer artificio, la primera de las astucias masculinas. Aprendieron en primer lugar a tajear los árboles. Luego, a tallar la madera. Cuando hubieron de dominar la técnica, comenzaron a esculpir a los dioses en los troncos. Un día, éstos se convirtieron en figuritas de madera, en monumentos de piedra, en inmensos templos estáticos. Entonces, los hombres sacaron a escobazos de la cama a los dioses y comenzaron a curtirse a sus mujeres. Se sentaron en el trono, usaron sus coronas, las capas de colores, esas cosas.

Pero, la culpa, siempre la culpa. Nada puede olvidarse completamente. Los hombres siempre habremos de nacer de una mujer, por mas esculturitas de madera que podamos realizar. Entonces, la culpa, siempre la culpa. Es recurrente en el arte abelam, casi de manera obsesiva, la figura del óvalo: se pintan en todas las superficies posibles, incluso el cuerpo, de todos los colores que se puedan imaginar. Son muchos los que dicen que el óvalo remite al vientre de la mujer, ese que da origen, ese recuerdo áspero pegoteado en las hormonas masculinas, el crimen original que nos puso al séquito de muchachos con el cetro del mundo en la mano coagulada.

Toronto

2010-07-09T16:40:00.001-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=8nYSQTad8Oo

- Conozco a un buen tipo cuando lo veo-

- ¿Tengo cara de buen tipo?, eso no puede ser bueno – La miraba con mesura, inclinando un poco el mentón hacia atrás, dejando ver su cuello envuelto en una barba de tres o cuatro días, que se escapaba por encima de su bufanda, un trozo de tela que bastante poco abrigaba. Sonreía, porque no tenía ganas de mostrar las plumas de ganso ultrajado.

- Se te nota, que hace tiempo perdiste la sonrisa. Pero aún veo un surco, un rastro en tus mejillas. Así como los ríos que se secan y dejan en la tierra el calado por el que una vez hubo de fluir el líquido. -

- ¿Qué?-

- Que veo tu cauce, flaco. Que una vez fuiste feliz.- suspiró profundamente por su nariz, una respiración cortita, como un cuchillo clavándose en la costra de un budín de vainilla que se desgajaba en migas lejanas. Se tiró contra el respaldo del sofá de tres plazas en el que estaban sentados. Giró su cara hacia la izquierda, para perder la vista en la televisión. Ella se desgajaba en migas lejanas, como un budín de vainilla.

- Ah, sí, feliz… – murmuró. De qué carajo está hablando. Debe querer curtir, supongo que debe querer coger. Sexo, todo es tan simple. Todos queremos eso.

- Ey - le dijo. - Julieta - . Le tocó la cara, intentó hacerlo suavemente. Me está mirando fijo, está buena, que se yo, ya fue.

La besó. Estuvieron un buen rato.

La habitación del colchón un poco más amplio, se había desocupado. Se levantaron tomándose de la mano sin muchas ganas, había que hacerlo de esa manera. Julieta le hizo un guiño a su amiga, que limpiando un vaso de cerveza con la lengua, le asintió atragantándose con el último trago de cebada. – Que mal la pasás vos, juli- le dijo gritando desde la cocina, antes de que cerraran ellos la puerta del cuarto con llave. Dos vueltas de cerrojo: clik-clak.- Listo- pensó.

Se tiraron en el sommier. Hace un tiempo que no mordían la manzana, estaban con ganas de hacerlo. Y levantó su remera, entonces. Lo hizo muy rápido, la tela se atascó por entre sus tetas. Rieron. Dejaron de reír. Él miró por encima de su cintura, con los ojos fijos en el consuelo que habría por llegar, sin pedir permiso, sin tocar el corazón. Y enterraron entonces sus cuerpos boca abajo, siguiendo aquella tradición indígena, ese relato que postulaba la más fría verdad: que sólo sepultando de esa manera los cuerpos, las almas de los difuntos liquidados no habrían de perseguir luego de cometido el crimen, a los verdugos.

Y algo así, fue.

A veces no puedo con la soledad

2010-06-20T21:25:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=Zq2XfVu0NvY - Gracias por la frase, maestro.

-“Porque la otra vez – otra vez – no fue la nuestra”- escribió, en un pedazo de papel. Cerró los ojos. Contó unos cuantos segundos, buscando desagregar, rastrear hasta la pizca más magra de lo que hubiera de quedar de su perfume alimonado en esa mesa de madera avejentada por los años. Recordándola. Evocándola. Olvidando su materialidad, transformándola en deidad, en un espectro hermoso de largo pelo castaño, que se extendía hasta la mitad de su espalda.

Uno

Cinco

Trece

Quince

Se levantó de un salto, de la silla metálica. Desperezó entonces, la butaca, un sonido espantoso, como un llanto de hombre de lata, como un espasmo de aluminio. Sacudió unos pasos hasta el baño. Meó. Se arremangó la camisa mirándose al espejo, con tìmida, chupadita arrogancia – de paso estudio, ya que estoy en la biblioteca, estudio, si, no vine sólo por ella -.

Volvió a su asiento. Agarró uno de los tres libros que había llevado para masticar el rato. Algunas líneas había leído ya, le agregó unas cuantas más. Giraba el bocho hacia su derecha, ante cada personaje que entraba rapiñando a la sala. No era ella. No. Ella tampoco. – Que iluso, esta descomunal blasfemia del enamoramiento en esporas, las hormonas sin raigambre, mi eterna devoción a equivocarme de mujer – se dijo en voz baja. Le gustaban las palabras raras, esas que en al aire sonaban como truenos de papel.

Una piba, bastante feucha, se le sentó delante – mierda - dijo. - Si llega a venir no va a poder sentarse enfrente mío, como la otra vez – esa vez, que no fue vez. Corrió sus libros, acomodó unos cuantos papeles, para hacerle lugar. Sonrió sin ganas. – Como te va –, le dijo.

- Bien, me va bien – respondió.

El otro día, cuando una vez nos abrazamos.

2010-05-17T11:35:00.001-07:00

Es rock indie (para mi) http://www.youtube.com/watch?v=4oaOQ1cQwt4

Los ojos se abren. Siempre se abren.

Un pie, dos pies. Las rodillas y los brazos – estoy entero – pensó. Un hedor a humedad, fluidos secándose, comida agrietada, se le colaba por el hocico. Entraba rasgando la mucosa de la fosa nasal, rehén de una circunscripción nauseabunda, putrefacta, no era un ámbito en el que se reconociera. Sin embargo, a pesar de ese círculo pútrido, cerró los ojos nuevamente, es que el cansancio vence en batallas insospechadas. Los párpados le velaron la visión como un telón que baja su terciopelo frente a un equívoco en el medio de la función.

-No, levantate – se ordenó a sí mismo.

De un salto sacó las piernas del cobijo de la frazada azulada, inmensa, que se extendía con comodidad por toda la cama. Ya sin refugio en la piel, apretó los dedos de los pies contra la losa gélida. El frío se transmitió vertiginosamente a través de su cuerpo. Cuando el congelamiento le llegó a los muslos comenzó a prolongar el ancho de sus pasos, trotó unos segundos que le parecieron eternos, la casa de Mariel era bastante grande. Antes de llegar al baño, la temperatura de su carne había bajado unos cuantos grados.

Meó de parado, sosteniéndose con una mano del botón de la mochila del inodoro y la otra apoyada en un barral blanco que estaba a su costado. El aliento gélido de los azulejos del baño le entumecía el pecho, su lengua comenzaba a escarcharse. Desnudo en un baño tan grande, tan helado.

– No puede hacer tanto frío en esta casa de mierda –

Tiró la cadena antes de que las últimas gotas salieran de su cuerpo, quería escaparse de allí. Pero algo lo contuvo, como un trance macabro, como un rito fétido, la nausea infecta de Mariel finalmente le había contaminado su sangre. Mantuvo presionado el botón un instante eterno, con los ojos fijos en el líquido amarillo, su líquido amarillo, que se mezclaba a zarpazos con el agua nueva que entraba en la taza del sanitario. Ensuciándose, limpiándose, manchándose.

El caudal acuoso fregaba las márgenes de la taza, las vetas de lo que él había sido, de lo que él hubo y habría de ser. La potencia del caudal empujaba por el sifón a su calor y lo pateaba a la cloaca, lo acomodaba junto a todo eso, bien cerca de lo que no quiere verse jamás.

- Qué hacés ahí – preguntó ella, sonriendo

- Nada, estaba meando - le respondió . – Los ojos se abren. Siempre se abren - pensó, otra vez.

Y que ningún pasado merece ser la noche del sueño que no fue

2010-04-30T11:43:00.001-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=Jq2rfEMdciw

Hube de dar el pecho cuando había que sopesar al corazón en la báscula. Me equivoqué, bueno, otra vez la apoteosis habrá de ser; poneme cero al as, los dados hoy no destellan en mi tierra.

Cuando su cuerpo estaba frío, distante, me dispuse entonces sobre el suelo y medí con una regla la distancia: treinta, sesenta, noventa centímetros; tres, cinco metros, unos cuantos kilómetros; qué razón tenías morocha, lo nuestro nunca fue nuestro, el amor no puede estirarse tanto.

Un número de teléfono que pronto vas a olvidar. Sin el prefijo.

Siempre habrás de estar, de alguna manera vas a hacerlo. Y es que aún resta lo natural, lo que de humano aún me zafa la sopa. Entre el cartílago y la carne está lo irracional, lo desquiciado, el sentimiento sin lógica. Esa hermosura, la de lo que nunca fue, la exuberancia del presente eterno, la del futuro en cuero con ella en la almohada.

Me quedo con eso, con lo único que me queda de piel, de sangre. Con la exigua inmensidad que el espejo me habrá de devolver, en monedas de a 10, de a 5 centavos. Y como no creo en las coincidencias, abro el diario y transcribo la última frase que leí, en el diario de la jornada:

“Hay cosas que no cambian. Nos sostienen porque no cambian. O quizá es simplemente que no cambian para que no nos vengamos abajo.”

– J. Forn – Página 12 -

Al tacho

2010-04-12T12:41:00.001-07:00

Origin ---> http://www.youtube.com/watch?v=dOCZFChafOQ

Separó la mano de su cintura, mirándola a los ojos. Luego, la levantó horizontalmente, perpendicular a su cuerpo, y atinó a elevar la cabeza para indicarle al tacho que se aproximaba, que él lo estaba llamando. El taxi le hizo luces, lo había visto.

- ¿Venís conmigo, no?, le preguntó.

- No, trabajo a la tarde, no puedo - contestó, arrastrando la última vocal, transfigurándola en una “u”, masticada mediante un gesto simpático, que la hacía ver como una mujer aniñada, una nena mujer.

- Dale, vení conmigo, no creo que haya de nuevo una vez como esta – relojeó al auto bicolor, que se aproximaba lentamente.

- ¿Otro día, si?, porqué apurarnos si ya habrá otra oportunidad. Ahora me están por cambiar los horarios del laburo y así podríamos vernos más fácil, sin tener que chamuyarla tanto, no me gusta mentirle a Germán, ¿otro día, dale?

- No creo que haya otro día

- Que exagerado que sos – la sonrisa, perfecta, que antes colgaba de su tez de princesita, se volcó en una mueca vacía, como un vaso de vino que cae y mancha la inmensidad, extendiendo su mácula irremediable por encima del mantel antes diáfano, límpido.

- ¿Por qué estarías tan segura de ello? – cerró la boca e hizo ese gesto que ella tanto odiaba, ese guiño soberbio de pendejo imposible, inmaduro. Esos gestos que la hacían sentir una nena y que tanto aborrecía porque le demostraba lo ficticia que era su madurez de algodón, de lo artificial de su vida universitaria y trabajo temporal de pubertad.

- No lo sé – dijo ella, despegándole los ojos. Se aproximó taqueando al taxi que se había detenido y le dijo por la ventanilla al tachero que siguiera camino, que nadie habría de subirse al coche. El tipo insultó algo y se fue.

Ella tenía veneno, aún. No esperó a digerirlo:

- Por algo te dejó Florencia, sos un pendejo –

- ¿Qué sabés vos de Florencia, qué sabés de toda la mierda que hubo de pasar, qué sabés vos, Paula? – dio unos pasos hacia atrás, barajó tomarse el palo ahí mismo. No tenía ganas de revivir muertos, un sepelio sin salida, un domingo a la madrugada.

- Lo suficiente, sé lo suficiente – miró a sus amigas, les hizo una seña de que la esperaran, - un minuto más - , les dijo. – Perdoname, no tiene nada que ver, me zarpé, perdoname – tomó su mano y lo mordió despacio con los ojos, cómplice - Es que a veces sos tan insoportable – .

Ella lo abrazó sin demasiada fuerza. No se dijeron más nada y se tomaron las manos. Fatigados, se unieron a los demás, que los esperaban en la esquina de Scalabrini Ortiz.

Rinocerontes

2010-03-25T09:28:00.000-07:00

La danza última - http://www.youtube.com/watch?v=aowSGxim_O8

“Nunca es fácil despedirse, aún cuando el azar te ha convertido en un experto en esos asuntos. Aprieto los dientes, cierro los labios con fuerza, intentando recordar lo que sucedió, pero no logro que surja nada trascendente, no llego a consumar ese algo que me haga comprender el motivo de este adiós, algo que explique esta despedida vía web. Creo que…”

Zac! Esos aromas perros que atacan como agujas. Un olor picante lo alejó de su cometida. Un morrón friéndose en aceite, el almuerzo de un vecino, lo desconcentró. Estaba faenando una relación y eso no puede llevarse a cabo con el hocico saturado de fritura. Cerró la persiana con irritación, de un tirón profundo, hasta que las rendijas entre las tablitas de madera se hicieron bien finitas, delgadas, líneas que no tardaban en extinguirse. Prendió un sahumerio violeta, veteado de negro, que había comprado en Quilmes la última vez, la vez última con ella. Esperó que la habitación se empapara del humo aromatizado con los ojos cerrados. Y recordó, finalmente recordó. Entonces, se volcó a escribir nuevamente.

- “…despedida vía web. Creo que…” – Borró las últimas dos palabritas, ya había dejado de creer en eso.

Escribió, entonces: - Sé que guardás entre tu pelo negro el porqué de este rito del adiós y también que ese pedacito desordenado es sólo tuyo, inconmensurable para mi, desde tan lejos. Al final del camino, todos somos reemplazables, sobre todo los muñequitos nuevos…”

Dejó de escribir, pero no ya por los aromas peregrinos. Le molestaba eso que había puesto, esa última frase apócrifa. Había salido de sus dedos, pero eso no era él. Se estaba convirtiendo en algo extraño, en un extraño. Se miró al espejo y observó que en el fondo de sus ojos, el iris estaba cerrándose, como la persiana de la habitación, dejando sólo algunas líneas chupadas, anémicas.

- “…lejos. Al final del camino, todos somos reemplazables, sobre todo los muñequitos nuevos…” - Borró la última frase. Borró el último párrafo. Se levantó y subió la persiana, la luz entró como una manada de rinocerontes en la habitación viciada. Escupió por la ventana, lo más lejos que pudo, y apagó la máquina sin guardar los cambios.

Una mujer con anteojos

2010-03-11T09:16:00.000-08:00

Es así, Freddie - http://www.youtube.com/watch?v=YFwOe0EPOJs

Las escaleras, espiraladas, vueltas daban hacia arriba. Peldaños genuflexos, arrodillados sobre sí mismos; pequeños saltos de rana, cortitos, podían acercarte al primer piso en unos cuantos segundos. La planta superior de la casa mostraba unos troncos finos alargados que laburaban de piso dibujando un pasillo estrecho; había además una puerta y una habitación, que no era la de él.

Algo había en su cabeza, era un atisbo que una vez hubo de estar. Era algo que habría de quedarse allí, en el bocho del muchachito, que no habría de irse. Entraron a la pieza, que rebosaba en el despilfarro de cotidianeidad de una pareja amiga. Esta parejita estaba lejos, su cama saturada de sus cosas y él, y ella, sin ropa. Antes de revolcarse, inspeccionaron las sábanas: él encontró una bombacha huérfana de una flaca, decidió que lo mejor era hacerla a un costado con cuidado, envolviéndola en una remera que descansaba en el piso de madera. Ella desparramó unos libros y unas camperas. Se desplomaron sobre la espuma de algodón cuando la superficie hubo de merecerlo.

Lo usual. Sexo, lindo sexo. Ida y vuelta. Arriba y abajo, esas cosas. Un rato antes del acabose, ella a los ojos lo miró y le dictó sentencia:
- “No me pegues, no me hables, no me olvides”- .
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El pibe acató. Dicen que se vieron ocasionalmente unas veces más. Fue una historia de vasallaje que nadie hubo de pagar. Ella malgastó un viaje, no mucho más que eso. Y él perdió, también: aprendió que la vida es, muchas veces, más que un párrafo para enmarcar.

Eco / Narciso - II

2010-02-26T07:55:00.000-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=P-x184UJGBM&NR=1

Asimiló con el tiempo, es que todo con el tiempo se aprende, una verdad sintética, condensada en lágrimas secas, como un rocío de leche en polvo: el sentir, de vez en cuando, se asemeja a un peso nefasto en las vértebras. Pero a ella, no le importaba; a Eco no le importaba.

Esa vez, la vez que se cruzó finalmente con Narciso, llevaba puesto un vestido de una pieza, el más hermoso que jamás hubo de calzarle igual a alguien, alguna vez. Bríos de nena linda tenía, de puedelotodo, una nariz perfecta. Su cabello bien negro y desmechado. Hilo y aguja en mano, preparada para reparar el trapo de su alma apachurrada, remendarla con pedacitos de algodón, de edredón. Lo que hubiera cerca. Lo que a mano haya.

--- Hubo una vez un jovato, Zeus era su nombre, y hubo una ninfa. También hubo un amor. Eco fue una semilla embalada que brotó apresurada, que jugó a ser tallo aún dentro del capullo sólido de fibra. Hubo también una mujer y una maldición. Después del castigo que todos conocemos, ese que condenó a Eco a no poder decir más que las últimas palabras del otro, ella se barnizó con olvido el pecho, de betún color mate. Pero, más habría de lastimarla el olvido del dios que la condena. ---

Se levantó un poco el vestido, mansamente, con la punta de los dedos. Ató el extremo de la falda a un filamento de tela que colgaba de su espalda, eran de esas prendas que gustan de atarse por detrás, que se acomodan bien a los cuerpos díscolos.

Narciso era un impulso hormonal, carne de estrógeno, un pibe más, otro más. Ella era lo inefable, lo indecible. Él era el argumento de una obra que ya habían murmurado. Lo que ella tenía que decirle es que no había nada que mencionar. Que eran eso y tan solo eso: un espacio pequeño, un recorte de diario, un octavo capítulo, un instante por congelar. - “Ahora sos un hijo de puta contento, nene”- le dijo en la jeta cuajada.

Narciso sonrió con los dientes desplegados en fila y escupió un sonido chillón, una risa ahogada atascada en un estornudo que no podía arrancarse de la boca. Tenía sed, esa sed bestial que sólo el sexo despierta. Se volcó, entonces, sobre sus rodillas hacia el lago profundo, mirando el charco grande. Vió su imagen ridícula en el espejo de agua, esos dientes de publicidad de Colgate mostrando pecho, blancos, brillantes:

- Este dentífrico realmente funciona - pensó.

Narciso - I

2010-02-12T07:13:00.000-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=0TkRUgSuxt0

A través del prado difuso, extenso y perdido, abriéndose paso. Respirando hondo, Narciso corría por el pasto, pisando la hierba con las adidas recién lavadas. Eran tiempos de pocos hilos, de bastante disgregación. Sobre la losa y el azulejo, el mundo goteaba, se iba desmembrando mediante sacudones, de forma inenarrable. El pibe vivía en tiempos en los que la comunidad se hacía exigua, en los que se probaba los cortos. Se escurrían individuos vulgares por los márgenes, entre las juntas de la sociedad manaban personitas, por todas partes chorreaban, todos se volvían olvidables; la comunidad se derretía, minúscula se tornaba.

En el transcurso de la corrida, Narciso pensaba en sus viejos,
- Uno siempre de alguna manera rumia en ellos - , reflexionaba, mientras las zapatillas se le llenaban de yuyos verdes y clorofila, y se mimetizaban con la campiña. En su padre pensaba, ese laburante incansable que aprendía de a poco el cómo vivir en un monoambiente desolado por Parque Patricios, en un monoambiente a estrenar, eso decía el cartel que aún se mostraba por el balcón. - Una vida a estrenar, - podría haberse escrito. En su madre, pensaba, en esa buena mujer que se jugaba sus últimas fichas de juventud en la ruleta de las sábanas de un viejo abogado legalista no tan bueno.

- Durante la existencia, la gente se cruza constantemente, algunos hacen un esfuerzo por conocerse un poco más, unos cuantos se divierten en el rito de la atracción, de la seducción jugosa y se cojen con ganas; sólo algunos se aman; sin embargo, también se cansan rápido y se separan, sin decir adiós. Y en algún instante de ese derrotero infatigable y angustiante, a veces, tienen hijos. –

Narciso compartía con los pibes y nenas de su tiempo ese mal moderno, esa tristeza tácita, eso de ser hijos de padres lejanos, de parejas crípticas, de un amor que ya no está o quizás nunca hubo de estar. En eso pensaba el pibe cuando llegó a la fuente, el espejo de agua en el que la ninfa Eco lo esperaba con su vestido más hermoso.
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Salvaje Semilla

2010-02-02T08:06:00.000-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=gYCcJjuGN6k

Entre sus manos tomaba su rostro, apretando levemente con la punta de los dedos en ciertos lugares volátiles y etéreos, que habían sido pautados con antelación, tramitados mediante sonrisas recortadas. Su cabello negro caía como manantial de zafiro líquido, perenne, los mechones hipérboles, tupidos, se perdían en la marejada de piel de estreno.

- Tan bien, se te ve desde acá, flaca, tan bien - . Un momento que eterno, habrá de ser, que intentaremos guardar en el bolsillo, entre la arena que del crepúsculo nos quedó.

Todo banquete muere en los platos vacíos y el agasajo del cuerpo oprobioso, el de la carne fresca sobre la tabla de picar no se salva de tal condena, de esa sombra amasijada. Cuando el sudor se enfría, el cuerpo raspa el pavor, raja el cristal del aliento y pide a gritos una purificación, una ablución de agua caliente.

– Me voy a pegar una ducha, flaquita - como para olvidar, dar de nuevo y cantar el real envido, otra vez. Como para olvidarte, nuevas cartas jugar, otras cosas cantar. Una ducha, me voy a dar, como para borronearte un poco, flaquita.

Estaqueado en tu semilla, estoy, mujer. Mi croqueta pide un gajo, fileteado, jugoso. Algo fresco para mi espíritu chupado y menguado, rebozado a vuelta y vuelta. Y el corazoncito que me resta, que se asemeja a una papa arrebatada que en un mal horno hubo de cocerse a fuego salvaje y asimétrico, quedó crujiente por fuera, duro, quemado y asado; y por dentro bien crudo, manso, ensangrentado en coagulitos que piden volver a verte, en un cuajo que clava la estaca carbonizada del volver a desterrarte.

010 ó la década que muestra su mecha

2010-01-06T12:26:00.000-08:00

- Para empezar lindo el año -

http://www.youtube.com/watch?v=jUPUj22bwTQ

Bastante se ha dicho, mucho habrá todavía de ladrarse. El año nuevo salió a la cancha, no sin antes calzarse la pilcha de numerito cerrado, la casaca del que organiza el juego, la número 10. Y así, nuestra atracción decimal, la que nace en la punta de nuestros (diez) dedos despertó y puso en sedición a todo nuestro quilombo de neuronas. Y entonces, todo el manojito de nervios y conexiones sinápticas hubo de mirar hacia el horizonte, cuando el reloj marcó la hora que ya había dejado de ser.

Que la primera década del siglo, que la primera del milenio. Todavía masticamos ese extraño sentimiento que es el “borrón y cuenta nueva”, ese irse al mazo sin haber pagado las deudas que aún restan en el haber del período ´00-´09; esa emoción hipérbole que gusta del amague a tres gambas, que nos atiborra de esperanzas de algodón por lo que puede llegar a acariciar nuestra piel y nos asusta, en igual medida, por lo que nos será negado con el laurel entre los dientes.

La existencia es esto, un baile, una travesura desmadrada. En todo juego se gana, se empata, se pierde, en todo juego es así. Estos años que acaban de tomarse el buque de la historia fueron una jugosa artillería: balas, trifulcas, artilugios y guarangadas hechas carne y pastrón; la vida es aprender a sobrevivir frente a los muros que caen, la gente que muere, las nenas que se van y resistir en pie, cuando sólo te queda un puñado de peones y un alfil solitario, en el perro tablero.

Pero, como en muchos juegos, y la vida es uno de ellos, cuando uno surca todo el tablero y llega a la otra punta, puede elegir y tomar del olvido alguna pieza: una reina o una dama, una herramienta, un sueño que una vez perdió. Entonces, con los pulmones llenos de aire y el cuerpo bien alimentado de los banquetes del año que ya fue, superar el ansia de ese algo que nos falta, mirar al horizonte y escupir la flema amarga, confiar en que ese vacío cobarde habrá de ser llenado, esta vez.

Fly away, far away, volá, si.

Chanflón

2009-12-18T12:42:00.000-08:00

hhttp://www.youtube.com/watch?v=l3B1MYhMbUs

Nunca fui de venir a estos lugares, flaca. Vos cobrás por esto, bueno, es tu laburo. No soy tu paciente, nunca creí en los psicólogos, sólo vengo a contarte algo.

Viste esos trapos que por lo general tenemos desperdigados por la cocina, bueno, siempre hube de sospechar que en el entramado del trapo, en la danza microscópica de los hilitos imperceptibles, hay siempre bazofia. Aunque pongas al lienzo en lavandina o en ese líquido que venden para limpiar, algo siempre ha de quedar. Y es que aunque tenga una colonia de bacterias en plena orgía, el trapo siempre tiene que parecer limpio. Ese es el punto.

Nuestros sueñitos son diáfanos, cristalinos y bien pulcra es nuestra pretensión higienista de soñar con ovejas bien peinadas, fantasías de purista mandioca, esa ambición de tener todo “punta en blanco”, hubiera dicho mi abuela. Sospeché siempre que esa autoinfligida ilusión provenía de la mugre que duerme por debajo de las uñas. Perdón, si, soy de jugar con analogías de pescuecito flaco, es una tendencia que tengo desde pendejo, paso a explicarme.

Es que cuando tu vida está apestada, viciada y el pollón no podés tirar por debajo de la alfombra de tu piel, buscás entonces algo más prosaico y chanflón, si, lo que a mano esté. Cualquier actividad vulgar: limpiar el piso, rasquetear el empapelado, baldear la vereda gastando colosales cantidades de agua potable que nunca podrá llenar las fauces de los sedientos de vida, y así. Llenar el cubo plástico de agua limpia en el lavadero de tu casa y a baldear el bochito, otra vez. Jugar a que somos limpios, estando tan sucios.

¿A qué voy, no? Bueno, es que todo este corso se circunscribe en que somos seres cada vez más solitarios, recluidos, emperrados, alienados, escupiéndole al mundo lo que sentimos en la punta de los dedos pero no lo que nos duele en la carne. Está buena tu función de dar oído, sin duda. Pero, por unos billetes, la gente se amontona en frente tuyo y desnuda sus neuronas: escucha que los escuchás, todo ese trance fenicio para volver a sus miserias cotidianas, para acumular tristezas en las vértebras y relatártelas en la siguiente sesión.

No te culpo, la mayoría de los mortales sobrevivimos a través de manotazos que no aportan en nada al género humano, apilándonos unos sobre otros, volviéndonos un pilón de naipes con dos gambas que cae frente a la primera bocanada de aire de la mañana. En la misma estamos, supongo. Eso quería contarte, flaca, en fin, ¿no querés hacer alguna acá antes de que llegue la recepcionista?

Zafiro, Jano, Tierra

2009-12-02T07:37:00.000-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=s3zAZPgFt6Q

- Bueno, es que nunca pensé que así habría de fenecer. Jamás hubiera vislumbrado este zarpazo, similar al crujidito que hace un cascarudo al ser aplastado por un zapato de suela amarga. Algo intuía, si, algo rascaba en el cuello, algo hubo de decirme que habría de morir de alguna manera, que la palma siempre busca el bondi que lo acerque mejor. Hace calor, mierda que hace calor. Cuando habrá comenzado esta devoción a enterrar lo que uno debe olvidar, este rito cobarde, el mantra imprescindible, primero con palazos de tierra, después con bocanadas de tiempo; en fin, con la condena a la inmaterialidad, ahora llueve, si, el calor y la lluvia siempre cojen duro, que calor insoportable -

La mitad del amor, hasta el cogote enterrado, la tierra jugosa clavada en la cúspide del olvido conquistado. Gritándole al dios Jano en el oído crudo, bailando y garchando frente a espejos en rituales modernos, arrimándole lágrimas y gotas de sudor al altar improvisado de la deidad bifronte, de piso de alfombra y shampoo en sachet de 10 ml. Ahí va nuestra ofrenda, otra vez.

- Era un zafiro entre el barro mojado de la humanidad, una linda piedrita, azul, celeste, en esa tierra genética empastada. Le puse mis fichas, le puse, que mal me jugué este recreo y este polvo me está ahogando. Hace un rato que vagaba sin culpa, enroscándome entre las manos de ilusos y papas fritas, perdiendo el tiempo, ganando en nada. Me equivoqué, que pelotuda, me equivoqué. Era otra cosa este pendejo, un zafiro, si, pero de los berretas, esas alhajas profanas, esas que te joden la vida cuando se les despega la capita superficial. Y es que tanto me duele el pecho. Me querés enterrar en tu memoria, pero no vas a poder pendejo, incluso cuando te afeites vas a desearme, déspota del amor, iluso de sueños por perder -

Is that the only chemistry between us?

Unoveinte

2009-11-20T11:40:00.000-08:00

Azul -> http://www.youtube.com/watch?v=j2joJYPGG84

Siempre habrá historias que no ameritan el mínimo atisbo de evocación, aquellas tan miserables, que no recordamos siquiera el porque hubimos de olvidarlas. Hay lienzos que, por la mitad, se dejan.

Había jugado mejor, otras veces, a la sofocación. La mañana estaba fresca. - Por qué será que las mañanas de los domingos siempre son frescas– ,se preguntaba en silencio. Con el 132 en el iris, sentado en el cordón de la vereda, masticando un chicle que se asemejaba, con cada nueva rumiada, a una pequeña piedrita. Envolvió la golosina en un papel y al tacho la arrojó.

"My girl awaits for me in tender time"

Escaló los amplios escalones del carruaje, se arrastró por el piso de goma acanalada, siguiendo los filetes que se extienden hasta el fondo del pasillo, caminó a pasos vastos a través del pasadizo metálico, hasta el encuentro del suelo con la ventana trasera que corona al bondi y, como manantial de acero, fluye furibunda sobre el quinteto de butacas al fondo del vehículo.

El pendejo se desplomó sobre el asiento. Recordó la afrenta cometida, aún fresca, tibia, como el flujo y el sudor que había bebido hace un rato y que, ahora, arcadas le daba. La flaca ya era otra pintita en el lupanar de su existencia. Le bajó el volumen a la murga de su espanto y se aflojó el cinturón. Se arrancó la remera negra de vieja estampa y bajó sus lienzos. La piel se escurría por el asiento, goteando a chorritos de epitelio, migajas de betún, alquitrán humano, que caían enfilados por entre el óxido de la silla, haciéndose uno, volviéndose engrudo en el suelo berreta. Cerró los ojos, aún los tenía en su lugar, inspiró y sacó el aire por última vez: - “Cuando no importe, ya, eso que importaba. Cuando ya no importe” -.

La mosca de la fruta y el vacío

2009-11-12T07:50:00.000-08:00

Siempre lo fui -> http://www.youtube.com/watch?v=W70YiEVc69I

“Howard tenía los ojos abiertos y brillantes y alerta. Los pulmones y el corazón tal vez ya se hubieran detenido, pero los nervios ópticos seguían enviando mensajes a un cerebro que, como dicen los que entienden, no se apaga inmediatamente. De manera que, en el final, nos miramos fijamente a los ojos uno al otro” – Gore Vidal

Algo te molestaba, te perturbaba. Sentados, uno frente al otro, una mesa chingada de un bar. Hubo de enroscarse entonces algo en tu ojo, entre las pestañas, como intentando abrir el párpado. Acercaste la mano con delicadeza, siempre hacías todo de esa manera, arrimaste el índice y el pulgar a la persiana ocular. Con la punta de los dedos tomaste a la minúscula mosquita de la fruta que se abría paso al iris, macheteando con las patas, aleteando desvastada, abatida. Besó entonces, el bichito, la punta de tus uñas, implorando buenos jugos de manzanas maduras.

Me miraste y entonces dijiste: –¿Ves?, la vida es esto – creo, si. Creo que fue lo que dijiste.

Mordiste tu labio inferior, saliva densa rebosaba por la comisura, un estoico chorrito de baba me saludaba atento. Apretaste los dedos, revolviste las yemas un poco entre sí, convirtiendo al insecto en una masa blanda y negra, un filamento de oscura plastilina, transformando vida en vacío.

"A estos hombres tristes, por favor no dejen de amar"

Estaba yo ahí, pero ya no estaba. Pagué, saludé, me fui.

Esa Pulpa que resta, flotando en el ojo

2009-11-06T11:08:00.000-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=zpNx9rocnEI

Un espejo, en el fondo de la habitación. Nos miramos las manos, el pescuezo, le arrancamos de reojo una mirada al cristal, allí nos reconocemos. Somos, en estos tiempos, hombres, mujeres: los seres humanos; nosotros, los minúsculos vástagos ramificados del gran género “Homo”, los hermanitos violentos, (hoy) racionales y torpes de los chimpancés, los guachos que la supieron curtir bien y acapararon la pulpa del mundo, convirtiéndonos con el paso de la arena en los árbitros del fin del mundo, en el virus planetario por antonomasia. Sin embargo, hubo una vez hace no tanto tiempo, cuando fuimos otra cosa.

Fueron bastantes los trajes mutantes que supimos ser una vez: animalitos similares a unas ratas que movían el rabo entre los dinosaurios que daban su bocanada final, anfibios, primitivos peces, incluso organismos unicelulares, eslabones del largo itinerario que comenzó en el ancestro común de todo lo vivo en el planeta. Hay algo que compartimos aún, con todos estos personajes: nuestra enorme propensión a sobrevivir, ese ir y venir para arañar un buche que nos permita costear el pato de la supervivencia.

“Estás buscando un símbolo de paz.”

El correr más rápido, tener piedras con mejor filo, los AK47 bien purgados, los mejores bancos y los billetes más verdes, las condiciones para la supervivencia fueron mechando de careta con el paso del tiempo. Todo ha de mudarse de barrio, incluso nuestras jaulas. La existencia se va tecnificando, la vida, densificando; lo simple hace rato se bautizó en el rito del cachivache.

Un espejo que, de pronto, deja de exhumar nuestra imagen habitual. Olvidamos al TEG de la supervivencia y tomamos el fruto entre las manos. Nuestra mandíbula de rata se entierra en la naranja, el jugo cae, escurriéndose entre nuestras branquias inferiores, se agolpa en el pelaje amarronado y en almíbar se transforma. Escupimos la pulpa del mundo en el plato, la diseccionamos con bisturí y la aplastamos inclinando el pulgar, inflando el pecho, sonriendo de costado, asumiendo que tan sólo nosotros, los sórdidos hermanitos del mono, tuvimos la capacidad de haber cometido tal infamia.

Nunca tan hermosa, pendeja

2009-10-30T11:35:00.000-07:00

Tan ´80! http://www.youtube.com/watch?v=9_fqxUfKZQc

Las mejores historias, suelen ser las que han de contarse hasta un cuarto antes de palmar. Habrá de ser debido a esa turrita agonía del no – final, aquel amargo instante en que ese enorme remolino orgiástico de lindas ganas se muda de pilchas, tira la percha al suelo y muta hacia un priapismo erguido, carente de toda ansia y hambre cárnica. Acá va una cortita, entonces.

-“La única desilusión, sería el no volver a verte”- , fue lo último que mordí esa vez, que terminó siendo la última de las veces. Y es que hube de aprender a callarme, sin apretar los labios, cuando ella cerró su persiana por debajo del mentón. Serruchando lo sobrante, aserrando, entonces, la rebarba en demasía que insuflaba, tan denso, el pecho. Pulverizando, convirtiendo en aserrín, los sueños de madera balsa de un iluso, cual papel picado, confeti de estreno para esparcir con los brazos y codos bien abiertos. Hinchase así la inercia de los besos, rebozando en el asco de un fluido universal que agusanaba el océano viril.

“La veo alejándose de mi”

Nunca tan hermosa, pendeja. Jamás. Por entre la luz que se colaba entre las tablillitas de la celosía, te ví, bailoteabas en puntas de pie. Cada uno baila con su destino y vos lo hacías tan bien, empapada de tu dulce desenfreno. Recordé que en esa ocasión la jugué de pívot, manoteé tu piel de rebote y fue un suave doble de sexo, sudor y poco más. Tu amorcito fue tan kitsch, pibita y, lo admito, tanto me habría de gustar.

Lilit - III / Hubo una vez, Eva

2009-10-23T08:34:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=sa9pSGneAFg

Se sentía un purrete, un pendejo mocoso lagrimeando a lo bruto. Estático e inmovible, atascado entre las sábanas de su lecho convertido en una sepultura improvisada. No sabía cómo olvidar a Lilit, al fin y al cabo ella había sido la única piel que había mordido. No le restaban energías para abrir la persiana de los ojos, no se permitía esbozar otro sentimiento. Dentro de unas horas habría de conocer a Eva, la pibita nueva, en la primera cita a ciegas de la historia universal y sólo masticaba los restos de la loba seminal.

Habrá sido bien jodido, de la costilla miserable de un tipo aún más sórdido, generar tal pedazo de hermosura. Tenía lo suyo, la mina del costillar, disfrutaba de una seducción innata. Una birra al costado del lago, suficientes anécdotas sin importancia, besos y sexo amateur. El pibe tomó envión, se mintió sin preludio: - “ya la olvidé” – y con una sonrisa, hubo de indicarse el nudo final de su martirio.

“Por ti, lo hice por ti ”

Eva leyó en los ojos del muchacho, su anhelo de olvido. Habría de enseñarle, entonces, el jueguito de la libación, ese rito pagano que consistía en derramar con ganas alguna bebida ardiente en honor de los dioses. Empezaron a verse todos los días, detrás de los verdes arbustos del parque paradisíaco. Con el tiempo, el pibe modificó su nombre por el de Adán, enterró a Lilit en su pecho y cambió el amor a medida por los talles regulares de sentimientos: S, M, L, XL, según la jornada; el recuerdo de Lilit, sólo habría de arrimarse, desde entonces, los días de lluvia. Vino luego la serpiente, la manzana, la caída, la existencia. Pero aquella, es otra historia.

Algunos textos extraviados, dicen que Lilit terminó su éxodo en el Mar Rojo, enchastrada, nadando entre semen humano y lujuria con demonios. Algunas otras líneas creen que el vecino artesano nunca estuvo mejor acompañado.

Lilit - II

2009-10-16T12:51:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=FRXpGwxC0Nk

- “Bien sabida era tu hambre seminal, Lilit, por eso habré de echarte de menos y por eso aprenderé a odiarte para no amarte jamás, ni siquiera a tu recuerdo. Guardaré en lo insondable de mi ensueño la ternura que te había reservado” – dijo el pibe.

- “Me aburrí de vos, no me guardes en ningún lado, pendejo” – ladró Li. Y se fue.

Un rato después, el pibe caía en la mortaja fría de que es bien jodido olvidarse de lo que te relegó de antemano. Entonces, comenzó a espiarla de lejos para habituarse a mirar lo que nunca volvería a morder. Así, los baños de Lilit se convirtieron en la predilección de su nueva adicción. Lavaba su pelo, ella, de la raíz a las puntas con la saliva de su sexo ocasional, desenredando de esa manera los nudos profundos de su pasado. Las gotas de agua desfilaban ordenadas desde la cumbre de su abdomen y se perdían en los ojos del nuevo onanista. La carne de la minita se mezclaba con los sudores de cirujas y demonios, con los flujos de nereidas y vírgenes con molares suaves.

"Soñé estar aqui y no recuerdo despertar... "

Siempre se extraña el placer, más aún cuando hubo de mudarse por decisión propia. El muchacho, sin la loba, se deshacía lentamente, es que la vida de voyeur extermina el ego, lo caga a mazazos en la clavícula. Se arrancó de un tirón una de sus costillas, el medio de intercambio de esos tiempos y subió las escaleras. Tocó la puerta de su vecino con dos golpes secos. Detrás del portón, en medio de un sollozo tibio, el pibe le imploró que le consiguiera una minita mas tranca, que era él un tipo serio y no podía seguir invirtiendo su piel en una vampiresa tan dulce. Que todavía la seguía amando.

De pronto, un ruido a cerrojo girando sobre sí mismo, una figura inabarcable, una voz frondosa, una respuesta: - “Tengo una flaquita en vista, si” - contestó el tipo inconmensurable, y empujando un sorbo de café negro hacia su faringe terminó su oración – “se llama Eva”.

Lilit - Primera parte

2009-10-09T11:58:00.000-07:00

Lilit (Gloria)! -http://www.youtube.com/watch?v=Rj35iSMBYvM

“Los gatos salvajes se juntarán con hienas y un sátiro llamará al otro; también allí reposará Lilit y en él encontrará descanso” - B.

Creados en el mismo barrio, esculpidos con la masilla aún fresca y húmeda, hubo de delinearse con firmeza y escalpelo de maestro cirujano un recipiente hermoso en el vientre de Lilit y la belleza infinita de sus proporciones áureas se hizo carne, fluído y cuerpo. Al pibe le otorgaron el falo, el poder erguido, la violencia en la piel, la autonomía del cazador, la santa ley del macho. El flaco aceptó sin chistar, lo que le tocó en la ruleta rusa de los dedos creadores, del azar.

“Well, now that we know each other a little bit better"

Allá iba el flaco, con sus brazos a los costados, escurriéndose la saliva burbujeante, tibia, por su labio inferior. Lilit amordazaba su mano izquierda, celosa, incluso, de las mariposas sublimes del paraíso. En cuanto hubo conocido al especial muchachito del mundo, la mina acumuló sus estampitas de borrega y las hizo arder al compás de las llamas tórridas de la fogata.

“Why dont you come over here, make me feel all right!”

Las locuras eran anfitrionas de las piernas de Lilit. Sus huesos envidiaban la plasticidad de su piel y su apetito era inconmensurable, de esas mujeres que no dudan en despedirse a la madrugada, entre los restos del amor, cuando los pedacitos se convierten en olvido y pesadilla. Cuando la guarra fagocitó al bobito, lo engulló sin masticar, como corresponde en todo festín de amor tempestuoso.

– ¿Me bajás a abrir?, me voy -.

Supe ser tu golem

2009-09-30T07:56:00.001-07:00

- Huesos --> http://www.youtube.com/watch?v=ar5BKXg60ME

La nodriza sedienta, sabía un poco de todo. Conocía la antigua receta alquímica, esa que habría de convertir la tierra mojada, en existencia. Fue tan sólo amasar un rato lo inanimado, jugar a darle forma, unos hombros anchos y perfil atractivo sin olvidar introducir un papelito en la boca de su nuevo Golem, retacito de celulosa en el que habría de ser escrito alguno de sus más profundos deseos.

Dont you wanna feel my bones?

Hay que ver cómo se construyó ese romance, de barro y cuerda a triple hilado. Hubo de edificar, ella, todo lo que una vez imaginó. Todo lo que esa jodida vez creó, germinó y engordó con buen follaje. Los finales felices no suelen abundar y como la alfalfa que se deshace entre los premolares del caballo, que enjuaga y hace buches en la comisura que aún respira, así, la autora del monstruito terminó descuartizando a su fruto, empezando por el occipital.

Fueron felices, bastante. De esos amores que se cuentan al principio de las charlas, se envidian con frecuencia y suelen escupir fotitos en la ventana del msn. La vida es punga, che y se llevó sin pudor las ganas de la nena. El fango del muñeco se derrumbó sobre el suelo y su piel se coció hasta que la carne se separó de los huesos. La piba, con el bocho en otra aureola, lo miraba desde lejos, sazonando los jugos de un nuevo bribón.

Alea iacta est*

2009-09-23T12:37:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=vOu5uBfSIQo

Ha de hacer calor entre ella y el sofá, pero su cuerpo debe estar congelándose. Se arremanga tan escasa, en el silloncito apoyado frente a la pared de color rojo, huérfana de los demás muros blancos. El desabrigo es frecuente en las nenas de su estirpe. Me acerco, la acaricio: está fría. Rescato una toalla limpia del armario más cercano, la cubro con ella.

"Oh when you cross that line, that you know you cant erase"

- “Es más fácil ser abandonado que abandonar” – pensé, invocando un parágrafo anónimo, entre vaso, plato y pan de garrón. Es que es así, vaya pedazo de vulgata hubiera sido escrito por nuestros índices y pulgares apoyados, unos sobre los otros, en la suela de lo que fuera sido. De vez en cuando nos quedamos sin tinta, muchas veces por no cargar, deliberadamente, el cartucho.

"To tell I luv you lies"

Y es que éramos tan dóciles, en eso de dar hasta lo que no teníamos, la bailábamos tan aireado ni bien rayaba el sol. Pero la fiesta se acaba ni bien el telón se desploma sobre el suelo. Cuando la danza es una estepa sin horizonte es común poner la vida en bastardillas, como para resaltar un tanto el rito. Entonces, juego a ser letra cursiva: me acuesto con ella, la arrimo contra el respaldo, le robo un retacito de toalla azul. Esto es el epílogo, si, nunca tuve tanto frío.

*La suerte está echada